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CUATRO POEMAS DE ‘CRÍMENES’

 

PEQUEÑA BIOGRAFÍA

Debe ser que especialmente hoy se siente triste. Sufre la
xxxhumillación de no tener trabajo y la miseria que le
xxxdeshace el corazón.

Debe ser que tiene treinta años y lleva gafas desde los
xxxnueve y medio, y ha visto siempre el rostro de los ven-
xxxcedores con una inexacta enfermedad.

Sabe que él no será jamás un hombre afortunado, que no
xxxpodrá obtener una casa amueblada, un coche de dos
xxxlitros o una chica estupenda.

Sabe que una pantalla de desesperación lo separa del mun-
xxxdo.

Sin embargo, sueña con una moto negra y un gimnasio y
xxxalguna vez soñó con ser teclista de un grupo musical.

Vive, actualmente, un poco de la venta de kleenex y de coca.
xxxTiene una guitarra de 100.000 pesetas y una minicadena
xxxSony que consiguió por el “Segunda Mano”.

Le gustan mucho las primeras pelis de Almodóvar. Dice que
xxxson como la vida que él conoce.

Tuvo una novia de duro estilo skin pero ella huyó a la cos-
xxxta y pasa de los tíos.

Debe ser que pensando en su vida, hoy, se siente especial-
xxxmente triste y triste.

El caso es que ahora tiene en su cama a una mujer atada
xxxy la está torturando…

Hay momentos en que se va al servicio y se mira al espejo…
xxxSin gafas, le parece que tiene un cierto aire con Antonio
xxxBanderas.

Continuamente se lava las manos para dar de comer pasteles
xxxa la chica…

Continuamente cree que ha cruzado la infancia…

 

 

 

LA LECTURA

En pijama, leyendo una novela,
está la niña que ha matado al padre,
al lado de la cama tiene al muerto
tirado encima de un montón de libros.

Tres horas han pasado de la muerte
y al orificio de la bala asoma
un resplandor de oscura procedencia
que va cobrando forma de demonio.

Ella sigue leyendo, distraída,
comiendo chocolate y avellanas,
algo intuye que pasa extraordinario:
del libro están cayéndose las letras.

Todo el pijama goteando sílabas,
toda la cama llena de sintaxis,
todo el ambiente rojo de palabras,
toda en desorden una lengua, muda.

Y el padre se levanta del vacío,
se sienta al borde de la cama, serio,
se saca del bolsillo una cartilla
y empieza la lección de otro lenguaje.

 

 

 

LA AUTOPSIA

Supe desde aquel día que la muerte era errónea.
Estaba construida con sus artes de magia,
sobre la mesa yerta de acero inoxidable.

Entré en aquella cámara para ver a mi madre
ya finalmente muerta, húmedamente horrible.

Un costurón de sastre torcido y presuroso
cerraba las entrañas
que contuvieron tibios orígenes humanos.

Todo su cuerpo estaba barrenado y vacío,
cuencas, cráneo, pulmones,
el invierno más frío de la guarida humana.

¡Qué fúnebre la luz de aquel piloto rojo
dando esmalte de muerte al bloque conservado!

¡Qué nostalgia en las sienes machacadas con lascas,
allí entre tanto eclipse del mundo tenebroso!

El espanto del tiempo guardaba en la vitrina
los ojos y las vísceras sin olor ni destino.

Yo había visto muertos soberbios y elegantes,
sencillos, maliciosos, valientes o confusos.
Pero nunca un reciente cadáver tan amado
como aquel envoltorio de huera humanidad.

Le tiré de una pierna por ver su efecto triste
y ese tieso fragmento cedió, pegando un brinco,
sin movimiento, cómico.

Entonces, la costumbre de verla levantada
me volvió a la memoria:
xxxme traía un tazón de leche con galletas
xxxtemblándole los dedos, haciendo un ruido cálido.

Incapaz de aguantar viviente imagen amada y prodigiosaa
decidí descifrar el hueco de mi madre.

x
Y removí yo mismo su interior, su pasado,
quedándome en su vientre,
cambiando,
hasta el comienzo.

 

 

 

LA FRONTERA

Lloré amargamente aquella noche y, luego, se produjo en mí
xxxun extrañamiento semejante al vacío de la oscuridad.

Escondida en la compasión, caminé toda la noche para ocultar
xxxla fosforescencia de aquel crimen.

La luna más brillante del invierno acompañó mis pasos por la
xxxcarretera.

La ciudad ardía como una esfera de agujeros y carteles.
xxxLos faros de los coches emitían avisos y disparos.

Crucé la frontera de una tierra transparente y soporté la luci-
xxxdez que atravesaba mi cabeza.

Una tristeza mortal me castigaba el corazón cuando volví al
xxxlugar del crimen. Allí permanecí hasta el amanecer y
xxxconsumí la demencia del arrepentimiento.

x

Yaa estaba destinada a deformar la realidad y a desapa-
xxxrecer del mundo.

 

 

 

Correyero, Isla. Crímenes. Madrid: Ed. Libertarias, 1993.

 

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