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Archive for 30 abril 2014

ÉPICA DEL NAUFRAGIO

La mirada desnuda

 

 

Y LLAMASTE A LA MUERTE PARA VER SUS OJOS

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxA Cesare Pavese

Todo lo envuelve el aire de la noche dormida,
mientras sólo un susurro se hace leve al silencio,
porque deseas que las palabras nombren el sueño,
que constante reaparece en su enigma soñado.

Todo lo envuelve el gesto que persiste
xxxxxen la mañana honda y herida del alma.

Construyes un andar que niegan tus pasos,
como luchando contra el viento furioso,
o como si cayeras en medio de un océano
de perpetuos oleajes.

Derribas
xsxxxxxxxinmune
xxsxxxxxxxxxxxxxxel gesto
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxdel dolor.

[El amanecer nunca fue un consuelo,
los años solitarios, lo sabes,
harán del verso fuego naciente
para el que, entregado,
aguarde a sumergirse en su agonía.

Si estás cerca del lenguaje secreto
de los altos jardines vidriados,
permíteme, ángel ausente,
descender al valle solitario
de las almas cautivas.]

Derribas inmune el gesto del dolor.
Seduces el candor de lo perdido
y anhelas que el instante perviva.
Sólo el olvido te conduce a la verdad,
y sabes que la muerte vendrá aunque tú no la invoques.
Será de nuevo la imagen de unos ojos mudos y dolientes.
Tus propios ojos, tu única verdad aprisionada.

Todo lo envuelve el gesto que persiste,
en la mañana honda y herida del alma.

 

 

 

 

SONATA DE LO INCIERTO

Los años pasaron entonces
lejos del recuerdo.

Sonríe en la fotografía
otro que no soy yo,
y me detengo absorto
contemplando aquel paisaje
ya abrasado por el tiempo.

Nada queda de esos días,
del mirar eterno hacia
el horizonte,
hallando caminos vírgenes
que mi mirada exploraba,
bajo el destello
de una inocencia enfurecida.

No reconoce su pasado
aquel hombre que fue niño,
aquel poeta callado que aprendió
a dialogar con las sombras
y a habitar los jardines difuntos
de su propia memoria.

Porque todo instante es la presencia
de lo definitivo, sé ahora cuantas conquistas
han de sumarse a lo perdido.

El niño que juega en las alamedas
no sabe que soy yo quien le escribe.

Aunque ahora me mira, me tiende su mano,
pero su rostro,
ya ha desaparecido.

 

 

 

 

ROMA, ALGUIEN HA SOÑADO

Vislumbra el desaliento la noche soñada,
xxxxxuna borrosa voluntad que me arroje
xxxxxla memoria. Duerme el silencio
xxxxxpero no el rostro que perfila.

Quién cifra o conjura este proemio inalterable
xxxxxque ya nombra el desenlace, arrojando
xxxxxel tiempo rescatado. En Roma, alguien
xxxxxha soñado. Y sabes del recuerdo, y preguntas
xxxxxentregado, ya al albur cabal del desvelo.

Cielo nublado, de todos los colores,
xxxxxen Roma, vieron pasar un instante,
xxxxxy cruzó la eternidad su mirada,
xxxxxalguien o algunos que ahora, sueñan
xxxxxcon soñarlo.

Ante el eco de una fotografía, temblorosos,
xxxxxresuena la materia varada, y ya no
xxxxxesperan nada. Nada que disipe
xxxxxel cielo nublado, que sienten,
xxxxxsin volver a mirarlo.

En Roma, alguien ha soñado, y ahora,
xxxxxxxxxxsueñan con soñarlo.

 

 

 

 

LA ARMONÍA INALCANZABLE

EL TIEMPO PARECE CONSUMAR SU ANHELADA RETENSIÓN
en Ponte Vecchio. Acaso el tránsito oscilante
xxxxxxxxxxxxxxxxrecupera un hondo pasado que albergó su vertical
xxxxxxxxxxxxxxxxsimetría eternizada. Entre alhajas y orfebres medievales,
xxxxxxxxxxxxxxxxentre artesanos y aprendices fieles del oficio que aún
xxxxxxxxxxxxxxxxpredican algunos casanovas tardíos, entre lluvias devastadoras
xxxxxxxxxxxxxxxxy guerras que precisan de los años para asumir su yacente
xxxxxxxxxxxxxxxxpersistencia, entre silencios, tal vez, entre duelos infundados
xxxxxxxxxxxxxxxxque baten el amor de una dama predestinada a llorar la pasión
xxxxxxxxxxxxxxxxde rostros sombríos que ahora no deben recordarse. En fin,
xxxxxxxxxxxxxxxxentre la soledad del naufragio y el agua que lo inunda.
xxxxxxxxxxxxxxxxEl agua, que es el tiempo sumergido y el que proclama sumergirnos.
xxxxxxxxxxxxxxxxEl agua, que sigue su curso, constante e incontenible en sí misma.

LA VIDA QUE PERSIGUES AVANZA CON EL AGUA
Inabordable, abrupta, insistente: como el Arno, su vasta y caudalosa historia. Su tenaz
remembranza que salpica exigente, un tiempo para el recuerdo.
Y aquí estamos, perpetrando
párrafos inertes, ilustrando enciclopedias y alisando la memoria en las imprentas.
Asignando proporción, ritmo, geografía… en fárragos y anhelos desmedidos.
Qué cruel destino, el refugio en fantasías capituladas
y nombres ansiosamente enardecidos.
Qué cruel destino, el del arte: encadenado al azar y a la presunta inmortalidad.
El puente que ordena y ubica el tiempo, mientras lo cruzamos, confiados,
sin presentir, que la materia se rinde en su desdicha de combatir, con afán de gloria,
un orbe inexpugnable.
Qué cruel destino. El del abordar el tiempo, desde el Ponte Vecchio.

 

 

 

Martínez Sánchez, José Manuel. Épica del naufragio. Murcia; Servicio de publicaciones de la universidad de Murcia – Aula de Poesía, 2003.

 

TRAS EL ÚLTIMO DESDOBLANDO

Aquí tienen algunas fotos de lo que sucedió anoche en el recital de Pedro Julián Martínez Muñoz y José Antonio Martínez Muñoz.

 

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Y aquí tienen uno de los poemas inéditos que leyó José Antonio Martínez Muñoz:

 

RESISTENCIA, SIN EMBARGO

esta vida es hostil, bien lo sabéis,
no le basta privarnos de lo grande y
se complace humillándonos lo humilde,
y nos priva de patria y utopías

y hurga obsceno en despensas y mesillas
y deja su amarillo entre los libros,
las fotos, la memoria y las cosas,
los huesos y los días y los sueños,

que nada de eso importe, mis amigos,
vamos a seguir vivos, mano en mano,

que no saldremos vivos de esta vida,
aunque nunca vencidos, sin embargo

 

DESDOBLANDO

Desdoblando - José Antonio Martínez Muñoz

 

 

Esta noche, en La Puerta Falsa, a las 21:30 h, se llevará a cabo la quinta lectura de este segundo año del ciclo Desdoblando. En ella participarán Pedro Julián Martínez Muñoz y José Antonio Martínez Muñoz.

De éste último he estado subiendo unos cuantos poemas al blog últimamente, así que sólo tienen que echarle un vistazo para convencerse de asistir esta noche a la lectura.

Por si fuera poco, ayer me invitó a subir esta noche al escenario a leer uno de sus poemas y, claro, no pude decirle que no.

Así que ya saben: esta noche nos vemos allí.

 

EN LEGÍTIMA DEFENSA

Ahora que ya está la segunda edición de ‘En legítima defensa. Poetas en tiempos de crisis’ en la calle, subo un par de imágenes que no subí en su momento sobre la presentación de la antología en Murcia.

La primera es la información que sacaba la Guía del ocio de Murcia en su publicación de abril.

 

'En legítima defensa' Go!

 

Y la segunda es el artículo (¡a página completa!) que Antonio Arco publicaba en uno de los dos periódicos regionales.

 

'En legítima defensa' - La Verdad

 

LOS REGALOS DE LOS AMIGOS (XXX)

Ex Libris

 

 

Hace unos días recibíamos tres ejemplares más de ‘Ex Libris’, la revista de poesía que desde 1999 dirige Luis Bagué y desde el año 2003 también codirige Joaquín Juan Penalva.

En el último número que han publicado –ya el número 13– pueden encontrarse poemas de José Saborit, Jesús Aguado, Ana Merino, Pablo García Casado, Sandra Santana o Laura Casielles, entre otros.

Aquí dejo dos de los poemas que pueden encontrar en la revista.

 

ANTONIO GRACIA

UN POEMA SOCIAL

Miro la lluvia, su ancestral imagen
de lágrima sin ojos, y recuerdo
la tristeza del mundo.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxDe este lado
de los cristales yo te beso, envaino
en tu cuerpo mi cuerpo, y tus entrañas,
cálidas como un vino, se repliegan
alrededor de mi lasciva carne,
haciendo seminar dentro de ti
el desencanto de mi amor airado.

Miro la LLuvia: cada estela de agua
escrita en la ventana como un cauce
es un surco de miel que voy trazando
con mi cuerpo en tu cuerpo; y cada muerte
que sucede allá lejos, en la patria
que hemos abandonado para amarnos,
es un grito de vida en este abrazo
que mantenemos en nuestra trinchera
para sobrevivirnos y hallar paz.

Qué lasitud tras cada acometida
y qué desasosiego cada vez
que observo el horizonte y veo la lluvia
caer interminable sobre el mundo.

Ayer fue todo igual, y lo será
mañana: aquí, la vida; allí, la muerte;
la soledad, al fin, en todas partes.

Me siento derrotado; quiero huir
del dolor y del gozo: de la lucha
y también del descanso del guerrero.
Me invade una letal melancolía
ante tanta tragedia.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxPero miro
tus ojos sorprendidos por la luz
de este mágico encuentro, tu fulgor
que estría la mañana:
y pasan ante mí,
como un desbocamiento innumerable,
todas las hecatombes de la Historia,
los niños masacrados, y el Amor
cabalgando desde el remoto origen:
y en ese instante de veneno y triaca
la ley universal de la alegría
escancia sus aljibes redentores
transfigurando toda realidad.

Y vuelvo a amarte y a decirte: vamos
un día más afuera, a la batalla:
detengamos el odio.

 

 

 

 

BEN CLARK

QUIZÁ

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxIf we could see all all might seem good.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxEdward Thomas

Cuando no había labores y la gente caminaba
de norte a sur huyendo de un dios niño
salvaje, cuando con pocas
palabras era fácil hacer fuego,
debió existir por fuerza un hombre bruto,
el primero de todos los que habrían
de poblar los pasillos con nuevas mansedumbres.
Debía parecerse en algo a mí,
quizá,
mirando hacia la luz del horizonte
y caminando solo.
Yo no sé si él llegó a intuir entonces
el increíble número no nato
de cuerpos y kilómetros que aún
faltaban todavía.
Y si hubiera contemplado el vasto horror incumplido,
todo el dolor que podría evitarse
si abrazara aquel niño dios del norte,
si quieto fuera fósil, roca, nada.
Si tuviera delante guerras y noches ciegas
y llantos y niñas serias vestidas con uniforme;
un ejército de miércoles sin fin marchando hacia atrás;
hundiéndose en su pecho,
susurrando los nombres de los muertos
que nunca nacerían si él muriera.
Si este abuelo imposible pudiera verlo todo
y en un instante lúcido
pudiera vislumbrarte aquí dormida,
fruto extraño de la sucia deriva de los milenios,
quizá le pareciera todo bueno.

 

EL VIENTO DE LA GEHENA

Miles Davis

 

 

(BALADA DE HANSEL Y GRETEL)

ni con migas de pan
que devoren las aves

ni con piedras del cauce
atroz del tiempo,

no has de volver
no hay regreso

 

 

 

 

despacioso y sañudo
el mundo retoma su tarea

frente a la ventana pasa la vida
como una cascada de daguerrotipos ciegos

el grito de la gaviota oculta
una pregunta y barrunta
su larga salmodia la ola

 

 

 

 

donde la luz concluye

entre el silencio
de los peces

abisal oscura
meces la mirada
absurda-
-mente donde simple-
-mente ya no-
-eres

y el vacío se cumple

 

 

 

 

el viento trae
un eco imposible
la larga endecha
de olvido
de dolor escrita
en el humo de la Gehena,
la flor de su ceniza

,lleva la bruma el aroma
lento y largo del palimpsesto
la cólera de aquiles
las manías de los pélidas
la muerte del río
en la piel de la ola
la firma atroz del fuego
sobre el árbol sagrado
la nieve lenta que danza
sobre huellas que fueron
y el vuelo del albatros
las estrofas de la espada
la cifra del estro
y la pulpa del alma

 

 

 

 

asoma la primavera
su nariz infantil
sobre el cadáver
de la memoria

aúlla
el ventarrón
y se alzan feroces
las olas

mira
adornarse la primavera y
cierra la ventana:

esta noche los muertos
todos de la tribu
toda regresan a casa:

 

 

 

 

del reptil se alza el ave

xxxxxxxxhasta el hombre
xxxxxxxxxxxxxxxrepta el hombre

xxxxxxxxxxxxxx(homenaje y refutación a Charles Darwin)

 

 

 

 

hay un parentesco de la vida
con lo inerte

algo consanguíneo

lo sé

cada vez que estoy
no exactamente vivo

 

 

 

 

–hubo liquen en la roca–

xxxxxxxxxxxxxxxxxalienta apenas
xxxxxxxxxxxxxxxxxun eco en el viento

el nombre que la vida
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxapenas tuvo

 

 

 

 

el vuelo del ave es breve
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxlos hombres
un peso leve sobre un suelo viejo

 

 

 

Martínez Muñoz, José Antonio. El viento de la Gehena. Madrid; Ed. Bartleby, 2005.

 

UNO

Chet Baker

 

 

lies blues (lights blues)

xxla ciudad brilla como una golfa
y los hombres caen a la luz como los mosquitos
los coches chillan en la calle
y el hollín se duerme en los tejados
las botellas corren como conejos
y aúllan su hechizo las gramolas

la noche se apresura en la acera
hay un charco dudoso en el asfalto
el mundo se esconde en el culo del vaso
la gata se mueve como el junco en la tormenta
y ofrece por diez billetes un milagro

 

 

 

 

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxexodus

las horas caen sobre las horas
y las horas sobre el polvo y cae el polvo en el vaso
suenan aún están sonando en la vieja gramola del silencio
en la fonografía metódica del recuerdo
las voces las canciones las palabras
los sonidos familiares el chasquido de un beso
el chirrido de una cama o unas botas en el pasillo
el mismo tibio rumor de la carne suena
envuelto en el espeso silencio que antecede al movimiento
porque antes de volar el ave está silente
y el tiburón es mudo y mudo es el tiempo
como carece de nombre lo no vivido
el polvo cae sobre las horas
en la densidad de la noche y el reloj hace un guiño cómplice
y sonreímos cuando cae la gota del grifo
y hay que cambiar las sábanas o cargar la pluma
y nos sabemos vivos porque aún hay silencio
y camas que chirrían y botas en el pasillo
y el mismo viejo blues nos sigue turbando
y el licor raspa igual en la garganta
y la brisa caliente agita el cabello y ladra un perro
indica la vida este polvo en el vaso
este ruido en el grifo este silencio
previo al horizonte.

 

 

 

 

tarde de tormenta junto a un gato

la casa está vacía bajo la lluvia

un cachorro que mi gata ha dejado
no es ya más que piel lamento y costillas
y algo de mierda clara bajo el rabo

apenas vivo nota algún calor
en mi mano y su boca busca y llama
lejana como una nave en la niebla

lo seco y lo envuelvo en un viejo paño
como quien guarda una hostia

espero y callo en la tarde de estaño
y toco de tanto en tanto la muerte
y el dolor en esos gramos contados
al parecer ambos aún respiramos

en la casa vacía entra el ocaso

 

 

 

Martínez Muñoz, José Antonio, Uno. Murcia; Editora Regional de Murcia, 2003.

 

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