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Archive for 31 diciembre 2012

LA SECTA DE LOS MENDIGOS

diciembre 31, 2012 Deja un comentario

Sí, lo sé, habría que dejar mensajes tiernos hasta la extenuación por este año que se acaba, pero no me da la gana. En este blog sigo un ritmo propio y un día como hoy me apetece dejar un extracto de un poema de Gloria Fuertes.

 

La secta de los mendigos

 

LA SECTA DE LOS MENDIGOS

En Madrid hay muchos.
(Ahora les llaman indigentes.)
Hay cuatro mil mendigos,
también hay mendigas.
Ya ni piden.
No tienen familia,
no tienen amigos,
no tienen nada.
Algunos han perdido la razón,
otros han perdido todo menos la razón.
Pasan hambre
pasan frío
pasan soledad
pasan dolores
pasan semáforos en rojo.
Comen mortadela y sardinas,
beben coñac de barril
y vino barato de cartón.
Duermen en cajas de cartón
(ataúdes de cartón).
En invierno mueren de frío
o de corazón,
(algunos de sida).
Otros mueren porque les mata otro mendigo.
Es diciembre.

 

ÁNGELES SIN CIELO

diciembre 30, 2012 Deja un comentario

Ángeles sin cielo

 

qué alegría esa mañana

a pesar de tomar cocacola
esa mañana no conseguía sonreír

salí a fumar a la terraza
la vecina de enfrente tendía la ropa

me miró ruborizada
me dedicó una sonrisa
a saltitos se perdió tras la ventana

qué alegría esa mañana

 

 

cobardías

cada uno debe encontrar su camino
y nunca subí montañas fusil al hombro

averiguar cuál es su sitio en la vida
y siempre huyo frente al cordón policial

buscar su destino por el mundo
y me muero de pensar en la posibilidad de volar

¡mierda!
sólo escribo poemas

 

 

CENAMOR, Francisco. Ángeles sin cielo. Madrid: Ed. Vitruvio, 2003.

 

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VIAJE AL FIN DE LA NOCHE

diciembre 29, 2012 2 comentarios

Viaje al fin de la noche

 

Si aún no lo han hecho, yo les invito a que lean ‘Viaje al fin de la noche’ de Louis-Ferdinand Céline, uno de esos libros esenciales en la narrativa del siglo XX. Yo me compré el libro porque se lo había visto citar a dos poetas que admiraba mucho. Total, que no me lo pensé y me hice con el libro. Y descubrí extractos como:

 

“La raza, lo que tú llamas raza, es ese hatajo de pobres diablos como yo, legañosos, piojosos, ateridos, que vinieron a parar aquí perseguidos por el hambre, la peste, los tumores y el frío, que llegaron vencidos de los cuatro confines del mundo.”

 

“Rencorosos y dóciles, violados, robados, destripados, y gilipollas siempre. ¡Como nosotros eran! ¡Ni que lo digas! ¡No cambiamos! Ni de calcetines, ni de amos, ni de opiniones, o tan tarde, que no vale la pena. Hemos nacido fieles, ¡ya es que reventamos de fidelidad!”

 

“El amor es el infinito puesto al alcance de los caniches.”

 

“El campo, debo decirlo en seguida, yo nunca he podido apreciarlo, siempre me ha parecido triste, con sus lodazales interminables, sus casas donde la gente nunca está y sus caminos que no van a ninguna parte.”

 

“De los hombres, y de ellos sólo, es de quien hay que tener miedo, siempre.”

 

“La gran derrota, en todo, es olvidar, y sobre todo lo que te ha matado, y diñarla sin comprender nunca hasta qué punto son hijoputas los hombres. Cuando estemos al borde del hoyo, no habrá que hacerse el listo, pero tampoco olvidar, habrá que contar todo sin cambiar una palabra, todas las cabronadas más increíbles que hayamos visto en los hombres y después hincar el pico y bajar. Es trabajo de sobra para toda una vida.”

 

“Quien habla del porvenir es un tunante, lo que cuenta es el presente. Invocar la posteridad es hacer un discurso a los gusanos.”

 

“No hay otro descanso, se lo aseguro, para los humildes que el desprecio de los grandes encumbrados, que sólo pueden pensar en el pueblo por interés o por sadismo.”

 

“La poesía heroica se apodera sin resistencia de quienes no van a la guerra y aún más de aquellos a quienes está enriqueciendo de lo lindo.”

 

 

…y podría seguir mucho más, pero si les apetece échenle un vistazo, no se arrepentirán.

 

DÍAS PRESTADOS

diciembre 28, 2012 Deja un comentario

días prestados

 

CINÉTICA

Qué rápida
la vida
xxxxxxy qué lentos
nuestros movimientos.

 

 

EL JUGUETE

Lo consideras y muchos de los amigos
no valen tanto,
son pasajeros de un viaje que se alarga.

El amor no funcionó:
le diste mucho y ella lo quería todo
y tampoco aciertas con esas pequeñas cosas
que suelen dar sentido a lo que ya no lo tiene.

La vida en tus manos es un juguete roto
al que hace tiempo
arrancaste el papel de regalo.

 

 

ENSAYO Y ERROR

Esa alegre vergüenza
que nos envuelve
al regresar a aquellas cartas
saturadas de ternura.

Las palabras dichas
al amparo de los primeros libros
y aquellas canciones
que traducías torpemente.

Tal vez no hayan cambiado
tantas cosas desde entonces:

un constante ensayo por amarse a uno mismo.

 

 

AHÍ FUERA

Ten en cuenta que en esta noche,
a medida que vas construyendo algún verso,
intentando
dar con la palabra justa, ésa
que capture con sentido el trance del tiempo,
ahí fuera,
no lo olvides,
están jugando a vivir.

 

 

ESOS LUGARES

Bares donde se espera
impasible a la hora del cierre.

Gente que calla y bebe.

Lugares donde no hay amigos
ni conocidos
sólo
los habituales.

 

 

PENSAMIENTO CONYUGAL

Es curioso como a pesar
de llevar vidas en común
nuestros rostros revelan
lugares tan diferentes.

 

 

LA VIDA NO SIEMPRE ES LO QUE UNO ESPERA

Las pesadillas
son sueños
que se alargan
demasiado.

 

 

CASARES, Pablo. Días prestados. Tenerife: Ed. Baile del sol, 2009.

 

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OBSERVACIONES Y PENSAMIENTOS

diciembre 27, 2012 Deja un comentario

observaciones y pensamientos

 

Todos los días nos demuestra nuestra ignorancia algún fenómeno inexplicable, y creo que esto es lo que hace tan raro encontrar a algún sabio cuyo espíritu esté totalmente libre de toda superstición.

 

 

El amor propio y la vergüenza embotan el sentido común.

 

 

La muerte es un monstruo que expulsa del gran teatro de la vida a un espectador atento antes de que haya acabado una obra que le interesa infinitamente.

 

 

Cuando he tenido complicaciones con la justicia nunca he querido utilizar un abogado, ni llamar a un médico cuando he estado enfermo. Pleitear arruina a muchas más familias de las que enriquece y los que perecen a manos de los médicos son mucho más numerosos que los que se curan, lo cual parece probar que todo el mundo sería mucho menos desgraciado sin los unos ni los otros.

 

 

La peor jugada que puede hacer la suerte a un hombre ingenioso es hacerle depender de un tonto.

 

 

Nunca me ha gustado comer solo, lo que me ha impedido hacerme ermitaño, aunque en alguna ocasión he albergado furtivamente la idea de hacerme fraile, oficio como cualquier otro e incluso mejor que otros, ya que sin renunciar a los placeres de la vida se puede vivir en ociosa santidad.

 

 

Al contrario que los españoles, los franceses siempre me han gustado porque en sus modales hay algo tan gentil, tan cortés, que uno se siente atraído por ellos como hacia un amigo, mientras que en los otros se aprecia un aire de orgullo ofensivo que les da un aspecto repelente y no predispone en su favor. Sin embargo, en más de una ocasión he sido engañado por los franceses, pero jamás por los españoles. Desconfiemos de nuestros gustos.

 

 

El primer efecto de la cólera es privar al hombre de su facultad de juzgar.

 

 

Se ama el espíritu de quien nos hace reír.

 

 

Sólo se pierde el tiempo que se consume en el aburrimiento.

 

 

La carrera de las armas reduce al hombre a un estado ínfimo por la constante renuncia a toda la propia voluntad que exige la obediencia pasiva.

 

 

Los moralistas dicen que los verdaderos placeres son los que sólo afectan al alma, que es totalmente independiente de los sentidos. Sin embargo, yo no puedo imaginarme qué placeres pueda gozar el alma sin tener los sentidos como intermediarios.

 

 

Quien se quita la vida por desesperación no puede ser condenado ni por un filósofo virtuoso ni por un cristiano tolerante.

 

 

Nunca hay que estar más alerta que cuando se les hacen preguntas a los bobos.

 

 

Si el sexo femenino no existiera, el hombre sería el animal más desgraciado de la tierra.

 

 

La alegría conduce fácilmente a la franqueza y la franqueza a la amistad.

 

 

En toda lengua lo último que se aprende es el humor.

 

 

Es imposible que un hombre que no ame la música no se entusiasme con ella si cuenta con un intérprete extraordinario.

 

 

No existe nadie en el mundo que pueda llegar a conocerlo todo, pero cualquier hombre que posea facultades, contando con la fuerza de su moral, está obligado intentar conocer lo máximo posible.

 

 

Pese a lo que diga san Agustín, las criaturas no cumplirían con la obligación de reproducirse si no encontraran placer en ello.

 

 

El ser humano se torna acomodaticio cuando las desgracias se ceban en él.

 

 

Hay sirvientes que, queriendo imitar los modales de sus amos, sólo copian sus ridiculeces.

 

 

El hombre que desee instruirse ha de leer primero y luego viajar para rectificar lo aprendido en los libros.

 

 

El diablo tiene más poder en la iglesia que en cualquier otra parte.

 

 

El hombre es un ser triste porque su única certidumbre es la muerte.

 

 

La suerte y la honradez no corren parejas.

 

 

 

CASANOVA, Giacomo. Observaciones y pensamientos. Barcelona: Círculo de lectores, 1999.

 

COMPOSICIONES DE LUGAR

diciembre 26, 2012 Deja un comentario

composiciones de lugar

 

CIUDADES COMO CUERPOS (II)

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxPara Ben Clark

Nunca de una ciudad afirmes
ya toda la conozco,
cada secreto lugar he descifrado.

Toda ciudad son capas superpuestas
de una ciudad distinta, misteriosa,
como noches en fila, haciendo cola,
mezclándose en las hondas oficinas
de la memoria y la piel,
como cuerpos ajenos y palabras

de los que nunca nunca debes afirmar
ya todos los conozco,
cada secreto lugar he descifrado.

 

 

CATALÁN, Andrés. Composiciones de lugar. Madrid: Departamento de Publicaciones de la Universidad Popular José Hierro, 2010.

 

ITINERARIO POÉTICO

diciembre 25, 2012 Deja un comentario

Itinerario poético

 

Repaso el ‘Itinerario poético‘ de Gabriel Celaya y me reconforta encontrarme con cosas como las siguientes:

 

POESÍA ERES TÚ

Cantemos como quien respira. Hablemos de lo que cada día nos ocupa. No hagamos poesía como quien se va al quinto cielo o como quien posa para la posterioridad. La poesía no es –no puede ser– intemporal o, como suele decirse un poco alegremente, eterna. Hay que apostar al “ahora o nunca”.

xxxxx***

Nada de lo que es humano debe quedar fuera de nuestra obra. En el poema debe haber barro, con perdón de los poetas poetísimos. Debe haber ideas, aunque otra cosa crean los poetas acéfalos. Debe haber calor animal. Y debe haber retórica, descripciones y argumentos, y hasta política. Un poema es una integración y no ese residuo que queda cuando en nombre de “lo puro”, “lo eterno” o “lo bello”, se practica un sistema de exclusiones.
La Poesía no es neutral. Ningún hombre puede ser hoy neutral. Y un poeta es por de pronto un hombre.

 

 

BIOGRAFÍA

No cojas la cuchara con la mano izquierda.
No pongas los codos en la mesa.
Dobla bien la servilleta.
Eso, para empezar.

Extraiga la raíz cuadrada de tres mil trescientos trece.
¿Dónde está Tanganika? ¿Qué año nació Cervantes?
Le pondré un cero en conducta si habla con su compañero.
Eso, para seguir.

¿Le parece a usted correcto que un ingeniero haga versos?
La cultura es un adorno y el negocio es el negocio.
Si sigues con esa chica, te cerraremos las puertas.
Eso, para vivir.

No seas tan loco. Sé educado. Sé correcto.
No bebas. No fumes. No tosas. No respires.
¡Ay sí, no respirar! Dar el no a todos los nos.
Y descansar: Morir.

 

 

QUIEN ME HABITA

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxCar Je est un autre.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxRimbaud

¡Qué extraño es verme aquí sentado,
y cerrar los ojos, y abrirlos, y mirar,
y oír como una lejana catarata que la vida se derrumba,
y cerrar los ojos, y abrirlos, y mirar!

¡Qué extraño es verme aquí sentado!
¡Qué extraño verme como una planta que respira,
y sentir en el pecho un pájaro encerrado,
y un denso empuje que se abre paso difícilmente por mis venas!

¡Qué extraño es verme aquí sentado,
y agarrarme una mano con la otra,
y tocarme, y sonreír, y decir en voz alta
mi propio nombre tan falto de sentido!

¡Oh, qué extraño, qué horriblemente extraño!
La sorpresa hace mudo mi espanto.
Hay un desconocido que me habita
y habla como si no fuera yo mismo.

 

 

TODAS LAS MAÑANAS CUANDO LEO EL PERIÓDICO

Me asomo a mi agujero pequeñito.
Fuera suena el mundo, sus números, su prisa,
sus furias que dan a una su zumba y su lamento.
Y escucho. No lo entiendo.

Los hombres amarillos, los negros o los blancos,
la Bolsa, las escuadras, los partidos, la guerra:
Largas filas de hombres cayendo de uno en uno.
Los cuento. No lo entiendo.

Levantan sus banderas, sus sonrisas, sus dientes,
sus tanques, su avaricia, sus cálculos, sus vientres,
y una belleza ofrece su sexo a la violencia.
Lo veo. No lo creo.

Yo tengo mi agujero oscuro y calentito.
Si miro hacia lo alto, veo un poco de cielo.
Puedo dormir, comer, soñar con Dios, rascarme.
El resto no lo entiendo.

 

 

PEQUEÑAS E INDISPENSABLES EXPANSIONES

Las máquinas nos mascan con dientes igualitos
y salen aeroplanos, gramolas, ascensores…;
del sudor y la sangre, un mundo limpio y nuevo.
(Y a veces instantáneos palacios de luz loca
donde los millonarios gastan todos sus ceros.)

Mas a los que nacimos pequeños y callados
nos queda la materia común de los fracasos,
el fiemo espeso y dulce que todo lo aglutina,
la podredumbre madre.

O acaso la amargura que aún emborracha un poco.

 

 

TODO ES FIESTA

¡La fiesta! ¿Cómo ignorar que en el mundo todo es fiesta
y que tan sólo los hombres penan cuando piensan?
Las flores explotan, los animales brillan
rápidos y voraces, ¿y las nubes?
Las nubes nos proponen lo que nunca se sabe.
Sólo para los hombres la vida es una condena
y los pocos de entre ellos que se entregan a la fiesta
general y sin reservas de la naturaleza
no suelen ser bien vistos. Les llaman poetas.

 

 

CELAYA, Gabriel. Itinerario poético. Madrid: Ediciones Cátedra, 1992.

 

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