Archive

Archive for 31 diciembre 2015

LAS ÚLTIMAS FOTOS DEL AÑO

diciembre 31, 2015 Deja un comentario

IMG_20151231_184404

IMG_20151231_184407

IMG_20151231_184409

IMG_20151231_184445

IMG_20151231_184452

IMG_20151231_184454

IMG_20151231_184502

IMG_20151231_184504

 

Categorías:Uncategorized Etiquetas:

POEMAS DE AMOR

diciembre 30, 2015 Deja un comentario

Cara en amarillo

 

UN HUÉSPED

No sos mío
no estás
en mi vida
a mi lado
no comés en mi mesa
ni reís ni cantás
ni vivís para mí.
Somos ajenos

y yo misma
y mi casa.
Sos un extraño
un huésped
que no busca no quiere
más que una cama
a veces.
Qué puedo hacer
cedértela.
Pero yo vivo sola.

 

 

 

 

LA PIEL

Tu contacto
tu piel
suave fuerte tendida
dando dicha
apegada
al amor a lo tibio
pálida por la frente
sobre los huesos fina
triste en las sienes
fuerte en las piernas
blanda en las mejillas
y vibrante
caliente
llena de fuegos
viva
con una vida ávida de traspasarse
tierna
rendidamente íntima.
Así era tu piel
lo que tomé
que diste.

 

 

 

 

ENTRO EN EL JUEGO

Entro en el juego
juego
hago de cuenta
voy
te sigo me sonrío
me desentiendo me
abandono me olvido
cuando estás
cuando me amas
pero cuando ya no
aún no
qué difícil
quererte.

 

 

 

 

ESCRIBO PIENSO LEO

Escribo
pienso
leo
traduzco veinte páginas
escucho las noticias
escribo
escribo
leo.
Dónde estás
dónde estás.

 

 

 

 

EL TESTIGO

Yo no te pido nada
yo no te acepto nada.
Alcanza con que estés
en el mundo
con que sepas que estoy
en el mundo
con que seas
me seas
testigo juez y dios.
Si no
para qué todo.

 

 

 

 

LA NOCHE

La noche no era el sueño
era su boca
era su hermoso cuerpo despojado
de sus gestos inútiles
era su cara pálida mirándome en la sombra.
La noche era su boca
su fuerza y su pasión
era sus ojos serios
esas piedras de sombra
cayéndose en mis ojos
y era su amor en mí
invadiendo tan lenta
tan misteriosamente.

 

 

 

 

TE ESTOY LLAMANDO

Amor
desde la sombra
desde el dolor
amor
te estoy llamando
desde el pozo asfixiante del recuerdo
sin nada que me sirva ni te espere.
Te estoy llamando
amor
como al destino
como al sueño
a la paz
te estoy llamando
con la voz
con el cuerpo
con la vida
con todo lo que tengo
y que no tengo
con desesperación
con sed
con llanto
como si fueras aire
y yo me ahogara
como si fueras luz
y me muriera.
Desde una noche ciega
desde olvido
desde horas cerradas
en lo solo
sin lágrimas ni amor
te estoy llamando
como a la muerte
amor
como a la muerte.

 

 

 

 

UN VERANO

Hago muecas a veces
para no tener cara de tristeza
para olvidarme
amor
para ahuyentar mis duros
mis crueles pensamientos.
Cómo he de hacer
amor
para vivir aún
para sufrir aún
este verano.
Pesa mucho
me pesa como si el mar pesara
con su bloque tremendo
sobre mi espalda
me hunde
en la más negra tierra del dolor
y me deja
ahí deshecha
amor
sola ahí
tu abandono.

 

 

 

 

NO TE AMABA

No te amaba
no te amo
bien sé que no
que no
que es la luz
es la hora
la tarde de verano
lo sé
pero te amo
te amo esta tarde
hoy
como te amé otras tardes
desesperadamente
con ciego amor
con ira
con tristísima ciencia
más allá de deseos
o ilusiones
o esperas
y esperando no obstante
esperándote
viendo
que venías
por fin
que llegabas
de paso.

 

 

 

 

DÓNDE

Dónde el sueño cumplido
y dónde el loco amor
que todos
o que algunos
siempre
tras la serena máscara
pedimos de rodillas.

 

 

 

 

ENTRE

Entre tus brazos
entre mis brazos
entre las blandas sábanas
entre la noche
tiernos
solos
feroces
entre la sombra
entre las horas
entre
un antes y un después.

 

 

 

 

NADIE

Ni tú
nadie
ni tú
que me lo pareciste
menos que nadie

menos que nadie
menos que cualquier cosa de la vida
y ya son poco y nada
las cosas de la vida
de la vida que pudo ser
que fue
que ya nunca podrá volver a ser
una ráfaga
un peso
una moneda viva y valedera.

 

 

 

 

ESTOY TAN TRISTE

Estoy tan triste como
si te hubieses muerto
no puedo sonreírme
pues
contigo
ni hablar de qué sé yo
ni dar detalles.
Puedo sólo sufrir
por los días perdidos
por lo imposible ya
por el fracaso.

 

 

 

 

TANGO

Yo vengo por la calle
compro pan
entro en casa
hay niebla y vengo triste
tu amor es una ausencia
tu amor digo mi amor
amor que quedó en nada.
Subo las escaleras
repasando esa historia
y me quedo en lo oscuro
tras de la puerta
amarga
pensando no pensando
en tu amor
en la vida
en la soledad que es
única certidumbre.

 

 

 

 

YA NO

Ya no será
ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.
No llegaré a saber
por qué ni cómo nunca
ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido
vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.
Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya
no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.
No volveré a tocarte.
No te veré morir.

 

 

 

 

PUEDE SER

Puede ser que si vieras Hiroshima
digo Hiroshima mon amour
si vieras
si sufrieras dos horas como un perro
si vieras
cómo puede doler doler quemar
y retorcer como ese hierro el alma
desprender para siempre la alegría
como piel calcinada
y vieras que no obstante
es posible seguir vivir estar
sin que se noten llagas
quiero decir
entonces
puede ser que creyeras
puede ser que sufrieras
comprendieras.

 

 

 

 

VIVE

Aquel amor
aquel
que tomé con la punta de los dedos
que arrastré por los suelos
que dejé que olvidé
aquel amor
ahora
en unas líneas que
se caen de un cajón
está ahí
sigue estando
sigue diciendomé
está doliendo
está
todavía
sangrando.

 

 

 

 

COMPARACIÓN

Como en la playa virgen
dobla el viento
el leve junco verde
que dibuja
un delicado círculo en la arena
así en mí
tu recuerdo.

 

 

 

 

CANCIÓN

Quisiera morir
ahora
de amor
para que supieras
cómo y cuánto te quería.
Quisiera morir
quisiera
de amor
para que supieras.

 

 

 

NO MIRASTE

Es verdad que entendés
o ése es tu juego
comprender
ver
saber
o de verdad podés ver con mis ojos
y si ves con mis ojos
cómo no lo ves todo
no seguís hasta el fondo
no llegás hasta el fin
hasta tocar la nada
y si ves con mis ojos
y si tanto entendés
cómo no viste en ellos
cómo cómo no viste
no miraste
un pequeño animal que pedía aire
que ardía
se asfixiaba
se moría.

 

 

 

 

QUÉ LÁSTIMA

Qué lástima
que sea sólo esto
que quede así
no sirva más
esté acabado
venga a parar en esto.

Qué lástima que no
pudiéramos
sirviéramos
que no sepamos ya
que ya no demos más
que estemos ya tan secos.

Qué lástima
qué lástima
estar muertos
faltar
a tan hondo deber
a tan preciada cita
a un amor tan seguro.

 

 

 

 

O FUERON NUEVE

Tal vez tuvimos sólo siete noches
no sé
no las conté
cómo hubiera podido.
Tal vez no más que seis
o fueron nueve.
No sé
pero valieron
como el más largo amor.
Tal vez
de cuatro o cinco noches como ésas
pero precisamente como ésas
tal vez
pueda vivirse
como de un largo amor
toda una vida.

 

 

 

 

CARTA III

Querido
no te olvides
de que te espero siempre
cada noche te espero
estoy aquí
no duermo
no hago nada sino eso
te espero
te espero.
Da la una.
Cierro entonces la puerta
el amor
la esperanza
y en la sombra
en la noche
con los ojos desiertos
miro sin ver
sin quejas
sin pena
la pared.
Duramente la miro
hasta que viene el sueño.

 

 

 

 

ADIÓS

Adiós.
Salgo como de un traje
estrecho y delicado
difícilmente
un pie
después despacio
el otro.
Salgo como de bajo
un derrumbe
arrastrándome
sorda al dolor
deshecha la piel
y sin ayuda.
Salgo penosamente
al fin
de ese pasado
de ese arduo aprendizaje
de esa agónica vida.

 

 

 

 

ADIÓS

Adiós
no quiero nada.
Adiós adiós. No puedo
repetir más los gestos
las palabras.
Adiós.
Ni siquiera tu vida aceptaría.
Menos esa difícil
sonrisa
que me muestras.

 

 

 

 

DESPUÉS

Es otra
acaso es otra
la que va recobrando
su pelo su vestido su manera
la que ahora retoma
su vertical su peso
y después de sesiones lujuriosas y tiernas
se sale por la puerta entera y pura
y no busca saber
no necesita
y no quiere saber
nada de nadie.

 

 

 

 

VERTE REÍR

Verte reír tocarte con las manos
vivir contigo un día un año tres semanas
compartir vida seria vida mansa contigo
encontrarte en la cama
vistiéndote en el cuarto
oliendo a alcohol fumando
sudando en el verano
o en el amor cerrando
tus ojos distraídos.

 

 

 

 

SABÉS

Sabés
dijiste
nunca
nunca fui tan feliz como esta noche.
Nunca. Y me lo dijiste
en el mismo momento
en que yo decidía no decirte
sabés
seguramente me engaño
pero creo
pero ésta me parece
la noche más hermosa de mi vida.

 

 

 

 

POR QUÉ

Por qué
aún
de nuevo
vuelve el viejo dolor
me rompe el pecho
me parte en dos
me cubre de amargura.
Por qué
hoy
todavía.

 

 

 

 

NO ES ESO

Si te digo que lo que añoro no es eso
que un cuerpo vale otro cuerpo
que cualquier abrazo sirve
que no me acuerdo cómo era.

 

 

 

 

SUEÑO

Qué estás haciendo vos
gastado y destrozado
por todas las materias desgarrantes
el pelo encanecido
miope el ojo
repitiendo mi nombre siete veces
abrazado a mi espalda
como un náufrago.

 

 

 

 

LA METÁFORA

Quemame dije
y ordené quemame
y llevo llevaré
‒y es para siempre‒
esa marca
tu marca
esa metáfora.

 

 

 

 

NO HAY NADIE

No estoy
no esperes más
hace tiempo me he ido
no busques
no preguntes
no llames que no hay nadie.
Es una loca brisa de otros días
que gime
es un pañuelo al viento
que remeda señales.
No llames
no destroces tu mano
golpeando
no grites no preguntes
que no hay nadie
no hay nadie.

 

 

 

 

EL AMOR

Amor amor
jamás te apresaré
ya no sabré cómo eras.
No habré vivido un día
una noche de amor
una mañana
no conocí jamás
no tuve a nadie
nunca nadie se dio
nada fue mío
ni me borró del mundo con su soplo.
Lo que hubo fue dolor
lo solo que hubo
que fue colmado atestiguó fue cierto
pero dónde quedó
qué consta ahora.
Hoy el único rastro es un pañuelo
que alguien guarda olvidado
un pañuelo con sangre semen lágrimas
que se ha vuelto amarillo.
Eso es todo. El amor
dónde estuvo
cómo era
por qué entre tantas noches no hubo nunca
una noche un amor
un amor
una noche de amor
una palabra.

 

 

 

Vilariño, Idea. Poesía completa. Barcelona; Ed. Lumen, 2008.

 

DOS POR LA MAÑANA

diciembre 27, 2015 Deja un comentario

mellizas

 

Hizo de todos sus tropiezos una bella coreografía.

 

*

 

Esa feliz casualidad de encontrarse, después de tantos años, con uno mismo.

 

*

 

Se le subió tanto la fama a la cabeza que ya no deja de morderle las orejas.

 

*

 

Los niños de ahora no aprenden a aburrirse.

 

*

 

No preguntes qué puede hacer tu país por ti, sino qué puedes hacer tú para no salir corriendo.

 

*

 

Donde muere lo obvio nace el poema.

 

*

 

Patriota, ese hincha con un estadio un poco más grande.

 

*

 

Ay…, si la H hablara.

 

*

 

Ante el molinillo de café me siento un pequeño Don Quijote en zapatillas.

 

*

 

A la tentación no se la vence. Sólo nos da treguas más o menos largas.

 

*

 

El dipsómano es un borracho muy leído y elegante.

 

*

 

El humor da color a la materia gris.

 

*

 

El exceso de sobriedad también deja resaca.

 

*

 

El verdadero poeta nunca sabe muy bien lo que dice.

 

*

 

La edad no cura la estupidez, sólo la arruga un poco.

 

*

 

El amor es la perdición del cínico.

 

*

 

Esas cosas que se dicen de pasada y se quedan para siempre.

 

*

 

Nunca hay un momento bueno para dejar de beber.

 

*

 

Para algunos tu amistad vale exactamente lo que llevas ese día en los bolsillos.

 

*

 

Me provocan inquietud esas casas donde no cambian el calendario desde hace años.

 

*

 

El aforista no escribe corto y breve por pereza. O no sólo por pereza.

 

*

 

¿Para cuándo las gafas de no ver?

 

 

 

Uría, Juan Manuel. Dos por la mañana. Bilbao; Ediciones El Gallo de Oro, 2015.

 

PELIGROSO COCKTAIL

diciembre 26, 2015 Deja un comentario

Paula

 

AUTENTICIDAD

xxxxxxxxxxxxxxxAs I began to love myself I found that anguish and emotional
xxxxxxxxxxxxxxxsuffering are only warning signs that I was living against my
xxxxxxxxxxxxxxxown truth.

xxxxxxxxxxxxxxxToday, I know, this is “AUTHENTICITY”

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxCharlie Chaplin

Se hace la vida
de otras formas,
vapor que flota
desde el Pasado
‒todo tiene uno‒
todo es pasado.

Helados jardines
que sin color
muestran un rostro,
unos ojos caoba
que leen a Camus
‒¿cómo decirlo?‒
con la luz de aquel octubre ingenuo
en que decidí apearme
de la Realidad.

 

 

 

 

EN LA SOLEDAD DEL CAFÉ

xxxxxxxxxxxxxxxxEn los poemas del siglo XVI nunca llovía
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxJuan Andrés García Román

¿Eres mi rehén o amiga
en la soledad del Café?

Nada quiero contigo
si no estás bien,
hablar me agrada,
saber que no te drogas,
que te gusta leer.

Has pasado los 30,
tu vida es un remake,
el eco de otra vida
que quedó en el ayer.

Te place hablar conmigo,
contigo es un placer…

Susurras gratamente
en el eco vacío del Café…

¿Te gusto
o me hablas robotizada
porque está lloviendo a mares,
se ha ido la luz,
me aceptas como amigo,
cito a Cohen
y han dado ya las tres?

 

 

 

 

LA CIUDAD OLVIDADA

En mal instante descargó la lluvia
y un piano se oía,
una voz negra azulaba,
un portazo rompió el corazón
de la tristeza.
xxxxxHuía un taxi
xxxxxdel ruido de la soledad
xxxxxcon la fragancia del miedo.
xxxxxUna mujer gritaba sobre la Libertad
xxxxxentre las notas de un Saxo
xxxxxDesesperado…

El olvido es la lluvia.

 

 

 

Gadea Escudero, Sergio. Peligroso cocktail. Alicante; Letra de palo ediciones, 2015.

 

CUANDO DIJISTE NO, ¿QUERÍAS DECIR NUNCA?

diciembre 25, 2015 Deja un comentario

fani papageorgiou bartleby

 

xxDice Agustín Fernández Mallo en el prólogo de este primer libro de Fani Papageorgiou en España, traducido por Luis Ingelmo, con portada de Cristina Morano, e impecablemente editado por Bartleby editores: “Fani Papageorgiou recoge [un] pulso [que] suma a la complejidad de nuestra época: conjunción de discursos que van de los cuentos clásicos a las teorías acerca de la materia, de los instrumentos domésticos a los materiales propios de la sublimación. Para ello se vale de un estilo sintético, nada sobra y nada falta, y al mismo tiempo una sensación de despreocupación que, por paradoja, acerca lo abstracto a la escala humana. En los poemas de Cuando dijiste no, ¿querías decir nunca? ‒primer poemario de la autora‒, se concitan multitud de elipsis conceptuales que no llaman a la fractura sino todo lo contrario, a su entrelazamiento en una vasta red, a la visión de una complejidad: como un De rerum natura en miniatura, o como si de La soñadora materia que nos dejó Francis Ponge se tratara.
Como toda buena poesía, no busca cosas extrañas sino lo que de extraño hay en las cosas. Una intención de narrar la sentimentalidad del mundo desde el punto de vista de la anomalía, intención que por un breve instante de tiempo une la intención de la poeta con la del científico.

 

Y aquí tienen algunos poemas.

 

EL ACERTIJO

Allá por la década de 1840, un viajero danés, el Conde Schimmelmann, se topó de camino a Hamburgo con una pequeña colección itinerante de animales salvajes y quedó prendado de ella. Un día, el Conde Schimmelmann se hallaba absorto contemplando la hiena, cuando el dueño de la colección se le acercó para hablar con él:
xx‒Su Excelencia hace bien en mirar la hiena ‒le dijo‒. Es extraordinario contar con una hiena en Hamburgo, donde hasta la fecha no se había disfrutado de ninguna. Ha de saber que las hienas son hermafroditas y que en África, de donde proceden, en las noches de luna llena se agrupan y ayuntan formando un círculo en el que todas copulan, adoptando cada individuo el doble papel de macho y hembra. ¿Lo sabía usted?
xx‒No ‒dijo el Conde Schimmelmann con cierto gesto de disgusto.
xx‒¿Consideraría su Excelencia, así pues ‒dijo el empresario‒, que, de acuerdo con estos hechos, debería resultarle menos soportable encontrarse enjaulada en soledad a una hiena que a otros animales? ¿O por contra, ya que reúne en sí misma las cualidades complementarias de la creación, se satisface consigo misma y se encuentra en armonía?
xx“En otras palabras, puesto que no somos sino prisioneros en vida, a mayor número de talentos que disfrutamos, ¿somos más felices o más desgraciados?

 

 

 

 

OVIDIO

Se cuenta la historia
de que un día le visitaron sus amigos
para suplicarle que borrara
tres versos infames de su extensa obra.

“Así haré”, les dijo,
“mas hay tres versos
que jamás borraré”
y los que escogió,
por descontado, fueron los mismos.

No preguntes cuánto camino has recorrido.
En su lugar, pregunta cuánto te resta.

 

 

 

 

HÁPAX

Una palabra que aparece una sola vez
en los registros escritos de una lengua
o en el conjunto de la obra de un autor.

“Estoy a la espera de que algo suceda”,
pensó Cordelia,
y entonces sucedió.
Lear menciona un bosque umbrío y ríos en abundancia
mas nunca revela dónde encontrar su palacio.
Nos imaginamos la leña recién cortada,
un cielo azul de porcelana.

Siempre hay alguien que busca tu rendición,
pensó Cordelia,
siendo ella incapaz de abandonar su caminata.

Oh cielos, dadme paciencia,
tanta como sea preciso, dice Lear,
todo un rey de los pies a la cabeza.
“Venga, hagámonos la vida imposible”,
dice Cordelia.

 

 

 

 

SEÑALAR LO EVIDENTE

El cielo es de color azul durante el día debido a un proceso conocido como dispersión de Rayleigh. Llega hasta nosotros mayor cantidad de luz azul que de cualquier otro color del spectro.

La gente ve lo que siente reflejado en aquello que les rodea: en las casas y los árboles y los postes y los cables de la luz y sobre todo en el cielo.

Casi todo ocurre en el lenguaje.

 

 

 

 

MANCHAS DE TÉ EN LAS TAZAS

Sal espolvoreada en un trapo,
eso es todo lo que necesitas,
le dijo a la chica su abuela.
Algún día tendrás que aprender a limpiar la casa.

No dejes manchas en los objetos.
Recuerda Virgilio, le dijo su madre,
que hay lágrimas en las cosas.

 

 

 

 

RAZONAMIENTO VERBAL

¿Qué es lo que va cuesta arriba y cuesta abajo
pero no se mueve?
Vamos, no te des por vencido tan pronto.
Un camino.

Los puentes se alargan ligeramente
al calentarlos la luz del sol.
El calor puede volvernos locos.
Los que tienen ojos marrones
pueden tener hijos de ojos azules.

Este es el dolor que nos saca a todos de quicio.
Una vida es una vida es una vida.

 

 

 

 

REDUCCIÓN

En química sucede
cuando una sustancia pierde oxígeno.
En cualquier otra circunstancia
se da cuando algo disminuye en tamaño
o en cantidad.

Al amor se le aplican los dos.

 

 

 

 

CÓMO PLANCHAR UNA CAMISA

Cuello, canesú, puños, mangas, espalda y pecho.
Cuándo aprenderás a ser una buena esposa, le preguntaron.

Tenemos un riñón de más,
un pulmón de más,
dientes de más
pero una sola
forma de ser.

 

 

 

 

MEJOR CON LAS GRIETAS

Los virus de la gripe proceden de las aves, no de los humanos;
incluso los lagos helados enferman por su culpa.

El hombre que fue por el periódico
y ya no regresó a casa
vive en nuestro interior.

 

 

 

 

LA MANIOBRA DE HEIMLICH

Ponte detrás de la persona
y rodéale la cintura con los brazos.
Cierra un puño y ponlo por la parte del pulgar
contra la región superior del abdomen de la persona,
por encima del ombligo y por debajo de la caja torácica.
Es entonces cuando puede pasar de todo.

Agárrate el puño con la otra mano
y dale un fuerte empujón ascendente.
Repítelo hasta que expulse el objeto que le bloquea
las vías respiratorias.

La única forma de ir a casa es anhelándolo
así que bien podría ser de este modo

No nos invaden confusión y desorden
hay un lugar que nunca abandonamos
nada de esto nos agota
y estás hablando conmigo.

 

 

 

 

¿CÓMO TERMINA EL AMOR?

Con cientos de bolsas de la compra llenas de aire.

El aire helado que dicen que las ballenas llevan en la cola,
arrastrando el frío con ellas desde el océano Ártico.
El apretar de una mano,
la rodilla que no se aparta.

Demócrito de Abdera se arrancó los ojos en un jardín
para que el espectáculo de la realidad no le distrajera.

La lluvia
guardar la bicicletas
cerrar la puerta del garaje
llamar a los niños para que entren.
Todo lo que sucede pero no permanece.

 

 

 

 

LA CICATRIZ

Juntos buscamos oro en el lecho del arroyo.
Me dijiste que en invierno no hay truenos,
que los baobabs almacenan agua en el tronco
yo dije que veo una hondura alicatada en los sentimientos,
de un azul muy intenso.

Dijiste que el calor hace crecer el maíz y yo dije
que dedicaría el resto de la vida
a observar cómo crecían las cosas
y porque estaba contenta
dijiste que el ahogo me abultaba
en los ojos hasta hacerse un adusto pinar.

Cuenta los días de mi ausencia, replicaste.
Traté de deshacer el tiempo
mientras la luz caía sesgada sobre el hielo.

Estos días has estado diciendo
que tú y yo somos imperfectos
que haremos lo que sea para seguir viviendo
y eso me anima, cariño,
eso me anima.

 

 

 

 

ADIÓS, KAREN

Óscar, Yanqui, Eco
Charlie, Alfa, Romeo, India
Yanqui, Alfa
Noviembre, Óscar
Papa, Uniforme, Eco, Delta, Óscar
Sierra, Eco, Golf, Uniforme, India, Romeo
Charlie, Óscar, Noviembre
Eco, Sierra, Tango, Óscar

 

 

 

Papageorgiou, Fani. Cuando dijiste no, querías decir nunca? (Trad. Luis Ingelmo). Madrid; Bartleby editores, 2015.

 

EN LA NOCHE DE LUNA

diciembre 24, 2015 Deja un comentario

Tolky Monkys 4

 

En medio de esta enorme noche blanca
entre pinares médanos y luna
‒hoy llegaron los hombres a la luna‒
frente al mar que otra vez acuesta su ola
formidable en la playa abandonada
‒hay miedo en Almería dice el diario
no encontraron aún las bombas hache
caídas en su mar por accidente‒
en el silencio blanco y estruendoso
de esta soledad plena y una y pura
‒ochocientos vietcongs muertos anoche
hambre en la India hambre en el Brasil‒
en la melancolía y la belleza
de la noche de luna entre los pinos
con la luna ocupada y el miedo en Almería
y la aldea arrasada y con el hambre.

 

 

 

Vilariño, Idea. Poesía completa. Barcelona; Ed. Lumen, 2008.

 

LA BALADA DEL PRÍNCIPE KROPOTKIN

diciembre 23, 2015 Deja un comentario

Bunbury - Radical sonora

 

xxxxx1)

El autobús que nos llevaba por las pistas al avión
en el aeropuerto de Bruselas,compañía
Sabena (me acuerdo
que estaba el aeropuerto en obras,
línea Edimburgo Bruselas Edimburgo)
iba atestado de obreros con corbata,
tenías que haber visto qué cara de trabajo,
qué honrado cerrar los ojos y apoyarse
sobre el lluvioso temblor del ventanuco, apoyar
sobre la noche afuera la cabeza
y pensar oh dios cómo me gustaría estar en casa,
el maletín sujetado con desgana entre las piernas,
las legítimas ojeras del trabajo bien hecho,
aquella cuadrilla de vuelta del trabajo
llevaban en el maletín de pronto también la vida
junto con su almuerzo, oh sindicato de impresores de Trolinjka,
1912, entre cartapacios y el detallado
borrador del asunto entre manos
llevaban la antorcha del trabajo honrado y hecho, había
uno, recuerdo, con falda escocesa,
me lo había encontrado en el avión en el avión de ir por la mañana,
y había uno que no dormía, minucioso
introdujo en una bolsita las últimas monedas belgas, introdujo
el billete en la bolsa de gastos en belga
y sacó otras dos bolsas más pequeñas,
oh qué proletario detallismo, qué eficiencia,
últimamente se viene observando…, y guardó la nueva calderilla en el previsto
monedero y en la otra cartera el otro billetamen introdujo
y luego cerró el maletín sobre sus piernas
y se quedó mirando las luces rojas, blancas, moradas
de la actividad que sudaba el aeropuerto,
aviones y coches y autobuses y camiones y trenes de panza en panza
con un algo de película de guerra y emergencia
y también él cerró los ojos y parecía de pronto
un chotis aquello, costumbrismo local,
una zarzuela con tipos pintorescos y humanitario
tratar de personajes, parecía
el sabor a vida que rezuman los tranvías,
qué verde era mi bache,
y yo cerré luego los ojos también, estaba muy cansado,
había tenido una muy importante entrevista para un puesto
en Europa importantísimo y había salido
con palpitación de día laboral escaqueado
y había acabado en la Gran Plaza, no serían todavía
ni las once de la mañana,
viendo desde una estratégica maravillosa mesa
a los turistas, la gente, el cartero mayor con gafas de abuelete,
el grupo de escolares, la romántica pareja
de elegantes jubilados con las manos cogidas
y pedí una cerveza
y no era para menos
y volví a fumar, me trajo el camarero
todo un paquete con la segunda cerveza de Marlboro
y ¡oh, sí! sentí con la primera calada una indescifrable comunión
con el más profundo y certero espíritu de la vida,
con la plaza, la mañana, las personas,
los carteles sobre la chimenea enfrente de mi mesa
(que decían Segunda Feria Municipal de la ciudad de Bruxelles,
1923, u otro año parecido, no me acuerdo),
el humo del café de la mesa de al lado
se hacía uno con el de mis volutas,
los adoquines brillantes de la lluvia tan tenue…
y me había venido un ramalazo de olores, de vibraciones
de hacía un montón de años, que viniera otra vez
(¿mochila, dedo, parques públicos, pintorescos detalles?)
y me había quedado enganchado con la plaza mucho rato
y al fin me levanté, no sin desgana,
y encontré una tienda de viejo
y me regalé dos libros, uno de Stendhal
y otro de cocina chipriota
y luego busqué dónde comer y acabé en un snack bar, los dueños
se sentaban con otra pareja de gente en sus cincuenta
(porque era ya tarde y al despedirse se besaron todos con todas
y seguía lloviendo detrás de los provincianos visillos
pero empezaba a tener un tono melancólico
la calle que si uno se descuida…)
y nos quedamos solos yo y los dueños
y pedí otro cuartillo del vino del patrón
y alargué la comida hasta que pude y luego
busqué la Estación Central para coger el tren entre la lluvia
al aeropuerto y fui al mostrador y enseñé varias veces mis papeles
y pasé al duti free y compré cigarrillos
y me gasté mis últimos francos belgas en un
periódico español y un chocolate
(en la hilera de abajo, las revistas de nenas
hacían tener que doblar con disimulo el gaznate a más de uno
que compraba al final empalmado Financial Times y el Soir)
y me senté a esperar el proteico canto de la sirena del Monsacro llamando de la mina
y cuando llegué a Edimburgo caminé por las solitarias calles hasta casa
(oh, yo caminé por las solitarias noches de Edimburgo hasta mi casa)
mientras cantaba entre dientes la canción de aquel año
(I don’t know if you can see…)
hasta subir por Grass Marquet y ver ya desde lejos la luz en la ventana
del salón y decirme en voz alta “estamos
por fin en casa estamos por fin en casa”.

Yo aquel año vivía de entrampiar la cosa pública extranjera
siguiendo inversamente al índice de precios al consumo mi nostalgia;
libre de la avaricia del tiempo
a la dolorosa luz de las grandes bombillas de la trasera de la Escuela de Artes
tenía siempre unas décimas y me superaba a mí mismo y leía a Pessoa y
escribía,
con mis malignos ojos recreados
en el aire atento de los congregados,
con la pericia a humos de un decoroso intérprete
había empezado a querer escribir unos versos realmente simpáticos,
que desconociesen por completo los antiguos,
quería hablar muy claro de los búcaros y las navegaciones,
de si en sueños vio realmente el líder del piquete
la imagen de Dios con aguacero,
quería hablar en un tono novedoso, acaso un poco épico,
no alzar los planos exactos de ningunos crepúsculos,
no catalogar los innumerables crepúsculos,
sino abrasarme casi en inexactas metafísicas,
huracanes del miedo ante la libertad… y al poco
de esto una tarde llamaron a la puerta…………………….
………………………………………………………………………………………………..
………………………………………………………………………………………………..
………………………………………………………..pero el inspector del House
Benefit
cuando iba a descubrir el pastel
olió que salía un olor del horno y me miró
interro
xxxxxxxgativa
xxxxxxxxxxxxxmente a los ojos. Kavas, le dije,
a Cyprus speciality,
y era de los barrios portuarios de Larnaca,
su padre era de allí, y luego
cuando terminó de comer (le habíamos invitado)
gritó entre lágrimas que no problema con la pequeña trampa
y saqué el malta, la máquina de hacer amigos,
“el vino del patrón de mis viñedos”,
y brindamos varias veces por la liberación del yugo turco
de las tierras ocupadas de la República de Chipre,
me gustaría haber terminado cantando juntos el himno
nacional de algún sitio pero no lo sabíamos,
viva, viva la cosa pública y el fomento de la inmigración,
hurra hurra hurra por la comida regional,
hola, cheque del subsidio, no sabes qué alegría me da verte,
y escribí esa noche un soneto muy bonito
clamando por la liberación del yugo turco,
al aguerrido modesta contribución,
quedó muy bien, pueblo chipriota,
en justa recompensa.

 

 

xxxxx2)

…y pasó el tiempo pasó el tiempo pasó el tiempo
me hice poeta de escalafón y una gran tonelada de semen…

 

 

xxxxx3)

dijo:
el ruidito que hacen en la noche las pistolas al montarlas
casi llamó la atención de los guardias
pero estaban a dios gracias achispados,
había sido la fiesta del pueblo,
y siguieron tras un momento su camino;
así pude escapar por el oscuro bosque
y me escondí hasta que volvieron a recuperar el color las rosas
y esa noche me acordé mucho de la ciudad de V…,
tuve una floristería allí hasta el 19,
me parece que fue el año que se llevó el río el puente de los Camboyanos,
y en la mañana salí del bosque
cual rico cazador recorre el soto
e inicié una nueva vida y en los astilleros de mi memoria
me hice por un tiempo, como dice el cantar,
de páramos experto.

 

 

xxxxx4)

dijo:
existen personas absolutamente honorables
que marchan con terror de los jueces,
otros con terror de los bandidos,
no sé si entiendo su confusión,
…el sabor metálico en la boca de la mensualidad del crédito
que parece definitivo que no podrás pagar,
habrá que hablar con Chema,
y en medio de la oscuridad una luz una luz una luz,
con ese comienzo a solidificarse de incipiente,
de prometedora, esperanzada y bien pensante fuerza viva
que te jode el cogote,
racionalísimos planes de tacón para arreglarlo todo
y te quedas dormido contando reformas sociales,
¡ay, si a mí me dejaran…! ¡¡pero yo no me pringo!!,
te cabe en el cogote la ciudad ideal pero el malvado
especulador planeaba destruir las casuchas del barrio de la atalaya
para construir un centro comercial,
decidieron los afectados constituirse en asamblea,
exigieron una cuota mínima en los empleos a generar
y tras unas horas de gran tensión llegaron todos a un…
…muérdago y espinacas en los confusos páramos del norte
de los parroquianos…
…vivan, vivan los grupúsculos disolventes…
…siempre plomizo populacho…
…chusma casi vinculada al índice del coste de la vida…
y unas espinacas con azafrán,
que se hunda el mundo
mientras yo coma
¡oho! ¡oho!

 

 

xxxxx5)

Esto era la época en que fueron algo leídos Julian Beck y el maestro Zitarrosa
‒”cuando yo era pequeño (mi madre me contó cuando era joven)
mi padre escardaba un poco de tabaco de Virginia,
machacaba nuez moscada,
la mezclaba con clandestinos cañamones
en polvo jachisero
en a modo de cigarrilos,
lo entrompetaba  con los dedos con un papel adhoc y un cartoncillo
y fumábalos luego y ponía discos y escribía
poesías,
versos,
y tararea ensimismado la sonata del futbolín del Berlín o algo así,
me parece que lo llamaban trasponerse,
mi abuela se ponía de los nervios”‒,
yo imaginaba de aquella que tenía un alma proletaria,
me gustaban las liturgias ‒abramos otra liturgia,
otra cerveza,
otro cutre petardo‒
y el redil se llenaba por momentos de inteligentes camaradas en el redil metidos,
con gran clarividencia sabían dónde estaban,
si tocase la loto me salía,
hagamos poesía lírica mientras tanto,
elogiemos con sutiles matizaciones la liberación individual,
citemos a Pessoa, a un oscuro poeta brasileiro
que muriese de hambre
en París o de aguacero,
hagámonoslo de honrados,
abonos, trilladoras a vapor, progresos dela agricultura,
la poética hoz y el martillo poético
en medio de la chusma,
una vacaciones en la costa,
los fines de semana yo creí que era virgen,
una revolución que ni con lupa,
una revolución de andar por casa,
un blues hablado,
una mezcla de miedo y meretrices, el doctor dice que me curaré seguramente
y alabó un rato mi enorme inteligencia
mientras yo seguía erre que erre con mis treinta y siete horas del convenio
‒…en las noches de abril
me gustaría clavarla con la secretaria de mi magistratura de trabajo;
luce tan bien, la amo tanto‒,
con la revolución del pleno empleo y enormes vacaciones
grabadas en umatic,
vuestras bodas de doscientos cubiertos,
vuestras farturas dignas de la gripe del catorce,
qué ingenuidad,
es verdad que casi hasta dan ganas de escribir, de
ponerse a escribir con ternura,
de estas fiestas paganas,
de estas listas de boda dionisíacas
y una salida los domingos,
tantas muertes inútiles
y ahí están, ¡aún, todavía! cada siete exactos días
los mismos domingos
(aquí hay un buen verso: “…y los mismos domingos en que tanto te quise”
(¿o los mismos domingos en que casi te quise))
del Don Pedro Kropotkin, del amigo Bakunin
y el lunes al trabajo (por un casual, por cierto,
¿qué tal en el trabajo,
ese honrado sudor de la camarada arcilla,
proletaria, eficiente,
esa buena conciencia que dan las pagas extras?)
y el resto es historia,
leed en mis labios,
el-resto-es-historia.

 

 

xxxxx6)

dijo, el hombre que se sentaba en el sillón de raso dijo:
tío, tú has estado bebiendo,
con la exacta intensidad de quien quiere ignorar el reproche lo dijo;
yo, es cierto, estaba extraordinariamente concentrado
esos días en cierto asunto familiar desagradable,
se puede decir que no salía del hospital
con cierta desgracia familiar,
y me comportaba con gran entereza proletaria,
con aplomo, responsabilidad, un paisano mayor,
buscaba el tono exacto de la voz, la intensidad exacta
del solidario apretar el antebrazo de mis deudos,
parecía un dominico o un médico de Dickens,
yo hubiese estado orgulloso de mí,
así que hice una escapadita
y acabé con mi complejo de responsabilidad
en un bar cualquiera de la esquina de abajo,
no es bueno que el hombre…
de responsables están los consejos de administración encarecidamen…
a mi modo de ver no sería conveniente…
y escribí de un tirón tres poemas, ES-
CRITO A LÁPIZ EN GRASS MARQUET,
A UNA MUJER CON UN PAR DE VASOS DE MÁS
y LINES WRITTEN ON A BANK-NOTE,
y empecé la oda de aquel bienio de a seguidas,
jeremiadas de un agrimensor,
fanfarrias de vendetta de los dueños del quiosco,
¡vamos, vamos como si fuésemos a ponernos ciegos!

 

 

xxxxx7)

No hay trabajo, no hay tierra,
si quieren los chingados que se vengan de una vez.

 

 

xxxxx8)

dijo:
me acuerdo también mucho de La Increíble Banda de Cuerda,
yo solía oírlos en los mediodías clarísimos de los campanarios de diciembre
en que me lo hacía de que me lo hacía
de trapichero a muy definitivamente baja escala,
all right,
me emocionaba también mucho con la Velvet y con Silvio Rodríguez,
y llenaba mis días el olor de mis guantes al salir,
el perfecto compartir de un chirri mañanero en cualquier escalinata,
lo que figura passim en todos mis conciertos,
véanse para más detalles otros poyos
all around the rolling rolling rolling sea now.

 

 

xxxxx9)

Pero yo escribía, escribía,
aplicado a la labor procuraba hacerlo bien,
de la última agonía que se puede cantar,
de la circunstancia que inunda todas las gramáticas,
de hablemos del alcalde, oh alcalde de provincias,
cómo se escupe tu nombre aproximadamente,
o hablemos de los crepúsculos donde se enmogollonan los drogadictos
y prometen curarse
y luego vuelven a la ciudad,
vuelven en la hora más desapacible de la desazón,
hoy salieron al campo,
y se apresuran a buscar un bar amigo donde meterse un botellín,
buscar su dosis
justo a la hora en que se llenan los bares de la pequeña burgue…
justo a la hora más plomiza de un innoble domingo
víspera de lunes
y buscan luego a su hombre, los buscan por las esquinas más cochambrosas de la desapacibilidad,
chusma casi vinculada al coste de la vida,
y lo encuentran, ¿lige
ramente al menos no miserablemente y un huevo
abur
xxxxxxxxgue
xxxxxxxxxxxxxxxxxsados?
poéticos como puesta de sol, no más
de diez minutos
como
mucho
cuando
empiezan
a su vez
a contarte las culpas de la sociedad, la relación
extraña que existe entre la ineficiencia del gobierno y su problema,
yo era bueno, mi padre era prostituta y mi madre camionero,
siete hermanos, señor, y ninguno trabaja,
ninguna formación, sólo me quedaban los establos,
voces angelicales de Vivaldi,
castrati del Angelus en la emisora de música clásica,
té y simpatía, sonrisas a la vuelta del trabajo
en la lluviosa parada de autobús,
café y magdalenas
y algún chismarraco de los que dan calor,
olor de cuero, de azafrán, las calizas tan blancas,
el olor de la plancha después de haber planchado,
el mono, el chándal de trabajo,
la chaqueta que no llevamos ni él ni yo sino con rabia
y Rita y José Luis
y por todos nuestros muertos,
¡oídme, pueblo!,
y-por-todos-nuestros-muertos,
nervios y venas y soledad obrera,
revolución detrás del iris de esos ojos tan tan…,
compartida trinchera.

 

 

xxxxx10)

oh!, creo que vuelvo a tener esa sensación
romántica, casi detergente,
de minoría étnica.

 

 

xxxxx11)

como si hubiese…
como si hubiese sido verdad que definitiva,
inapelablemente era verdad que había que acabar con todos,
con todos los, los, los…¡cabizbajos cuervos en mi volcánico espíritu!

 

 

xxxxx12)

¡¡¡Quitad de mi vista esta basura!!!

 

 

xxxxx13)

dijo:
luego se especializó en las citas sacadas de contexto
(“‒qué cerca de tierra hemos pasado”),
asiduo de cierta biblioteca, de cierta casa del pueblo
del sindicato obrero minero…
…la última sirena del crepúsculo…
…casi me pierdo pensando en qué significa todo esto…
…qué confusión más chula…
…la ropa blanca con la blanca…
…guerra de guerrillas… señor, otro telegrama.
¿De dónde procede?
De Tomsk; más allá nuestras líneas están cortadas.
¿Alguna noticia?
Señor, lo rojo,
lo rojo ha anochecido en nuestro volcánico espíritu…
…esquiroles de las propias huelgas cuarteleras
de los frenéticos precipicios de la clase en el poder…
…nos comieron, nos dejamos comer…
xxxxxdemasiado…
xxxxxtarro…xxxxxestimado camarada: te escribo con la
xxxxxlucha de clases en los ojos,
hablemos un ratín los dos a flor de porro…
xxxxx…luchando por la vida sin dios y sin dinero
en sintonía casi con el tembleteo metálico
del profundo, esdrújulo, vibrante zumbido de la vida,
oh paisanos y paisanas como robles, eruditos honrados,
¿dónde, dónde se quedaron los sabios despitados,
existieron de verdad alguna vez los obreros de Marx del sindicato de impresores?
anarquistas legales en los barrios antiguos de todas todas todas las ciudades,
peligro global elevado a cero
sobre la distancia vertical de la sangre de mis hermanos,
de la sangre vertical de la distancia de mis hermanos,
de la sangre de las distancias volcánicas,
peligro en suma vertical
y falto de plomada… o dijo:
pero de lo que más me acuerdo últimamente es de mi tía,
estaba muy bien saber que después de las mañanas habría caldo de gallina,
ahora está bastante mala,
algo del corazón bastante serio,
se acabaron los asaltos cerveceros a la hora de poetizar del mediodía,
se acabaron tantas cosas
y lo siento por ella
porque siempre ignoró queriendo el índice de precios al consumo,
tenías que ver qué bloques de viviendas habitaba,
pero no nos pongamos melodramáticos tan temprano,
le importaban muy poco tantas cosas…
y le gustaban las poesías de Gabriel y Galán,
hacía bien, el siguiente punto será la mención del azafrán,
por qué tal detallismo, mi madre preparaba el azafrán, lo tostaba
encima de la tapa de la cazuela, ponía
una papelina de rojos filamentos
y luego los echaba a la paella;
en aquel arroz proteico
nos acordábamos de las farturas del ochenta y uno,
de cierto corderamen, particular lubina
con que tanto gozamos,
sería el siete o el ocho de setiem…
y no bajara la ginebra de Bifíter, jó jó,
jo jo, o hablemos de la peña y de uno
estilo ruleta rusa,
lucha y cebolla,
y entonces se rompió la amarra y se dio un gran trompazo,
lo grabé todo (en mi videoteca consta
la tarde que te grabé
ante aquellas palomas),
poesías de verbo y predicado,
la misma distancia que del dadaísmo al posmodernis… (acor-
darse de cambiar por “ciertas tardes”),
la misma distancia,
estribillo y sujeto
y verbo y predicado,
escribe tan bien,
qué gran fotografía
en varios sabores, pues se puede elegir,
pero no me venga usted con poesía incomestible,
cabizbajo me apoyo en dos o tres árboles,
no aceptaré nunca más ningún consenso
con quien diga lo contrario,
dijiste, rotundo en tus entrañas……………..
…………………………………………………………..
…………………………..y luego más dijiste: “y
tú, que estuviste, que te fue dado vivir en el templo por un tiempo,
no me saques, por favor por favor,
no me saques de mis cábalas,
sudor obrero hizo
donde tú ahora te chuleas
y hablemos claro…” ……………………………..
…………………………………………………………..
… esta noche te preguntaré porqué te quise tanto
pero rehusará mi imaginación acompañarte,
oh alma proletaria
con que sueña mi yo obrero y proletario,
sonámbulo horror
xxxxxentre luces
xxxxxxxxxxque se encienden,
revolución casposa,
obreros viperinos,
poesía aguada, de la que pierde uno
la ilusión por lo bajini, cava cava
hacia la línea de flotación de esta civi…
…descampados cuarteleros más baratos que colarse en el bus…
…respetando las convenciones del género…
cuentos chinos
xxxxxpaños calientes
xxxxxxxxxxdorar la píldora
de plagiario tocatas morrocotudas,
el rolsrois del panfleto………………..
………………………………………………..
………………oh cuántos árboles tiene una civilización que gastar en panfletos…
…preguntas que se quedan sin contestar
en el cerebro vendado de las clases del prole
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxta
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxriado
burgués, la imperante gandaya tecnológica,
predominantes ideas con marchamo global,
aldeanas definitivamente de caciques muy brutos,
caeréis inapelablemente
de acuerdo con el teorema de las trompetas de Jericó,
no consta su enunciado… y tú, Kropotkin ‒he wrote on
anarchism,
the French Revolution, Russian literature,
Asia, mutual aid in evolution and Memoirs
of a Revolutionist‒ los siervos,
los siervos que liberaste gozan de bona salude…
clase trabajadora de las rupias de los sueños…
xxxxx
…campanarios mañaneros de la moral de los esclavos
en un tugurio abierto…
xxxxxxxxxx…formatos de ponerse ciego derramando…..
xxxxx…hablando hasta que sea de día…
…están cayendo los andamios…
xxxxxxxxxxxxxxx
xxxxx….
xxxxx…eiooo! eiooo!!!
…hablando… no,
xxxxxxxxxxno, no,
xxxxxno arrojaré este pergami-
no al keroseno!!!

 

 

xxxxx(FINAL

Al conductor del autobús, al lechero,
a la panadera del panadero de los cromos
el señor cartero les ha traído un folleto
con los nuevos poyos del Estado.
Silenciosos, se esmeran en las cuentas;
papa oso, los triunfadores de la hidra proletaria
de mi volcánico espíritu
se afanan en extraer dos decimales.

 

 

 

Norio, T. S. Tres poemas. Tenerife; Ed. Baile del sol, 2009.

 

LOS QUE VIVEN CONMIGO

Literatura, música y algún vicio más

Hankover (Resaca)

Literatura, música y algún vicio más

PlanetaImaginario

Literatura, música y algún vicio más

El blog tardío de Elena Román

Literatura, música y algún vicio más

Del verso y lo adverso 9.0

Literatura, música y algún vicio más

DiazPimienta.com

Literatura, música y algún vicio más

El alma disponible

Literatura, música y algún vicio más

Vicente Luis Mora. Diario de Lecturas

Literatura, música y algún vicio más

Las ocasiones

Literatura, música y algún vicio más

AJUSTES Y OTRAS CUENTAS

Literatura, música y algún vicio más

RUA DOS ANJOS PRETOS

Blog de Ángel Gómez Espada

PERIFERIA ÜBER ALLES

Literatura, música y algún vicio más

PERROS EN LA PLAYA

Literatura, música y algún vicio más

Funámbulo Ciego

Literatura, música y algún vicio más

pequeña caja de tormentas

Literatura, música y algún vicio más

salón de los pasos perdidos

Literatura, música y algún vicio más

el interior del vértigo

Literatura, música y algún vicio más

Luna Miguel

Literatura, música y algún vicio más

VIA SOLE

Literatura, música y algún vicio más

El transbordador

Literatura, música y algún vicio más

Como no iba diciendo

Literatura, música y algún vicio más

SOLIPSISTAS DEL MUNDO

Literatura, música y algún vicio más

MANUEL VILAS

Literatura, música y algún vicio más

El fin de las siestas

Literatura, música y algún vicio más

Escrito en el viento

Literatura, música y algún vicio más

un cántico cuántico

Literatura, música y algún vicio más

Peripatetismos2.0

Literatura, música y algún vicio más

Daftar Harga Mobil Bekas

Literatura, música y algún vicio más

Hache

Literatura, música y algún vicio más