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Archive for 31 agosto 2016

AHORA NO

Kaixo

 

NO ME GUSTARÍA QUE ME VIERAN AHORA. Ni mis amigos, ni mi mujer, ni por supuesto mi editor. Porque ahora sencillamente no sé qué coño hacer. No sé por dónde ir. No sé cuánto he andado y no sé lo que me queda.
xxNo sé si se puede decir algo acerca de los sitios o las personas que no sea un juego al que ya hemos jugado todos.
xxNo sé si tratar de dejar de beber sirve para algo.
xxNo sé si beber era un asunto serio o sólo una de esas cosas que hago, como vestirme de estrella del rock and roll, por ejemplo.
xxNo sé por qué hasta hace nada estaba tan seguro de acertar, ni sé por qué ahora estoy absolutamente convencido de haberme estado equivocando.
xxSólo estoy seguro de una cosa.
xxDos días distintos te convierten en una persona diferente.

 

 

 

Loriga, Ray. Días extraños. Madrid; Ediciones Detursa, 1994.

 

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ESCRITORES MENORES, PERO FELIZMENTE CASADOS

El dinero como ropa

 

NO CREO QUE TENGA NADA QUE VER con el amor cuando vienen todas esas ideas a mi cabeza acerca de mi propia mujer. Y algunas, las mejores, traen pollas que no son la mía y todo se vuelve complicado y, por qué no decirlo, un poco sucio, bastante sucio en realidad, aunque es algo de lo que no quiero hablar aún, a lo mejor porque es un tema sobre el cual no tengo control o a lo mejor es por esa vieja idea de pudor que convierte a muchos escritores en escritores menores pero felizmente casados. En discretos contadores de historias ajenas que aún reciben regalos de sus madres por Navidad y que bajan la cabeza cada vez que Celine se baja sus propios calzoncillos.

 

 

 

Loriga, Ray. Días extraños. Madrid; Ediciones Detursa, 1994.

 

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JURO QUE LO ESTOY INTENTANDO

Grace Jones

 

POR SUPUESTO QUE QUISIERA SER MEJOR ESCRITOR. Lo intento todo el tiempo. ¡No te jode! Tiene que ver con algo que me dijo una chica, una chica fea, ya lo he contado en otro sitio, pero es igual, sigue aún por aquí, dando vueltas; ella, la fea, me dijo: “¿No puede usted escribir mejor?”
xxDios, te juro que lo estoy intentando.

 

 

 

Loriga, Ray. Días extraños. Madrid; Ediciones Detursa, 1994.

 

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LA TRANQUILIDAD DEL QUE SABE QUÉ PINTA TIENE EL DÍA

Vagones pintados

 

VOY A INTENTARLO como si fuera el que ya no recuerda las veces que no ha podido. Lo que no tenía sentido puede tenerlo subido a una torre más alta, mirando desde un campanario mejor, cambiando la hora del reloj con las manos, escribiendo mi nombre en sus posos de café.
xxPor las mañanas, si no has dormido, puedes salir de casa muy temprano y dar una vuelta por la calle con la extraña sensación de tener alguna posibilidad. Cuando amanece, si no has dormido, tienes la sensación de que aún están escribiendo las reglas. Puedes tener cierta influencia en el orden de las cosas.
xxLuego vuelves a casa, duermes una hora y te levantas con la tranquilidad del que ya sabe qué pinta tiene el día.

 

 

 

Loriga, Ray. Días extraños. Madrid; Ediciones Detursa, 1994.

 

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HARTO

Amigas 17

 

ESTOY HARTO DE LOS DESAFÍOS, de los retos, de las mujeres que se mueven como ciervos delante de un fusil, harto del esfuerzo, del empeño, de los castillos, los fosos y las trampas para ratones.
xxEnséñame un camino fácil que me lleve donde he querido estar desde el principio.
xxSácame de encima todo el peso que podría hundirme en el río.

 

 

 

Loriga, Ray. Días extraños. Madrid; Ediciones Detursa, 1994.

 

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NO HAY PORQUÉ

Habitación

 

UNO NO TIENE PORQUÉ SENTIR NADA mirando las fotografías de sus viajes, las fotografías de los suyos o las fotografías de si mismo.
xxNo estás obligado a sentir nada cada vez que la memoria reconozca una imagen o un olor. No hay porqué emocionarse, no hay porqué llorar o alegrarse, no hay porqué cambiar de ánimo con las cartas guardadas ni con las comidas que se repiten, con el mismo sabor, durante años. Uno no tiene porqué acordarse de los niños al mirar a los hombres. No hay ninguna buena razón para que una playa nos recuerde a otra playa, y esto sirve igual para dos autobuses o dos trenes.
xxEs mejor aceptar que algunas cosas sencillamente se pierden.

 

 

 

Loriga, Ray. Días extraños. Madrid; Ediciones Detursa, 1994.

 

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DESPEDIDA

Zavattini Despedida

 

DESPEDIDA

Estos poemillas los escribí desde el 70 hasta ayer,
empecé a escribirlos para los amigos de Luzzara,
luego se me amontonaron y me sentí tentado
de publicarlos, pero en edición de bolsillo
que siempre compromete menos.
¿Acaso soy un pusilánime?
Os aseguro que me dejaría quemar en la hoguera
por la humanidad, pero por favor
no me enseñéis fotografías individuales.
¿Lo dudáis? Pues os diré una cosa
queme puede costar cara, porque en cuanto
se dan cuenta de que uno sospecha, sabe,
lo eliminan, al último
se lo cargaron con una lavativa.
Ahí va: ¡Italia desde el 47
es gobernada por sólo tres personas!
Una está en Bitonto, sesenta años,
otra en Roma, unos cuarenta,
la tercera en la provincia de Varese,
no multimillonarios pero pudientes,
el segundo tiene el vicio del juego y cuatro hijos.
Se encuentran más o menos una vez al año
salvo en casos de emergencia
en un hotelito de Lucca,
la primera vez se saludaron en voz baja
con el tono de decíamosayer. Es inverosímil
la facilidad con que comprenden
la situación, mientras nosotros estamos aquí
consultando tomos sobre teorías y praxis
advierten las ofensas tal vez indirectísimas
a los grandes y esta precisión
no es tanto por una virtud personal
(es más el del norte tiene una inteligencia
por debajo de la media aunque sí es suya
la frase: se engañan, no basta tener razón
para hacer la revolución) cuanto
por concreción de clase, diría —y ahora
me doy cuenta de que no escribo
en mi idioma nativo— y con una llamada
telefónica, tienen un dúplex para no llamar
la atención, a un burócrata,
y otros de los que luego diré el nombre,
desvían a su favor y a escondidas el curso
de los acontecimientos provocando un suceso
con nada, un hurto, menos aún,
las consecuencias de los cuales retumban
en Prato, allí se encuentra inopinadamente
en el periódico un prefecto trasladado
congresos en el Eur un premio artístico
alguna distraída detención, perdonad, me parece
que he oído un ruido en la puerta… no,
no es nadie… como decía, bueno, nada, aquí
tengo por fin las direcciones, se llaman…
diosmío ¿quién es? oigo pasos, creo que
ha entrado alg

 

Nota del editor:
los inquilinos sostienen haber oído,
justo en este momento, los disparos.

 

 

 

Zavattini, Cesare. Cobijarme en una palabra (Trad. Juan Vicente Piqueras). Madrid; Bartleby editores, 2016.

 

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