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Archive for 30 septiembre 2018

LA LUCIDEZ DEL NÚMERO

septiembre 30, 2018 Deja un comentario

 

xxxxxVI

Vivir sin memoria
tiene grandes ventajas,
por ejemplo: salir una mañana de algún sitio
valiente, celebrante,
sumando nueve, o doce, o veinticuatro.

Acordarse del mundo
da siempre decimales.

Morir es inexacto.

 

 

 

 

xxxxxVIII

No es el sudor ni el mar
lo que resbala de unos labios.
Es otro cuerpo
que dando gritos
me roba la paz de los amaneceres,
cuando levanto la vista hacia paredes, valles, rostros
y la vida vivida me recorre
como un rayo impreciso.

Es un cuerpo
que me arranca del sueño,
me regresa al mañana me regresa a los límites.
Soy yo, mortal y herido, altamente improbable,
habitante carnal que me sume en las sombras.

 

 

 

 

SOÑADA DUREZA

A veces también llega una mujer
al borde de mi sueño.
Me mira y no lo entiende. Se desnuda.
No sabe que ha venido, no lo sabe
pero yace junto a mí en la desolación.
Ella duerme muy lejos, ajena a su delirio
y cuando se despierta al otro día
sólo recuerda piedras, grandes piedras
caídas en su sueño.

Ignora que vertió toda su piel en mis labios.
Que devoré su fruto hasta saciarme.
Tampoco sabe
que apenas nos amamos, como dioses sin rumbo.

 

 

 

 

PROFECÍA

Los libros que no he leído
me tiran piedras,
piedras como cuchillos piedras como hachas,
me tiran piedras porque nunca sabré
ni parece importarme
que en uno de ellos en páginas interminables
se cuenta el suceso de mi desaparición.

Los libros que no he leído son números larguísimos
donde no cabe ni la esperanza ni el error
y confirman la vibrante sospecha
de que los días últimos son también los más crueles.

Oh lejanía. No existes.
Las ciudades no nos verán llegar
y nos acompañará la demolición del cielo.

 

 

 

 

xxxxxXVI

El día siempre empieza
sumiso con las órbitas
pero siempre termina
hundido en el deseo y en las cifras.

Lo recuerdo todo.
No es cuestión de memoria:
es de principios.
Así era en el tiempo de la piedra
y las enumeraciones.

Esa es mi salvación
y mi condena:
yo soy la suma de todos mis días,
todas esas monedas tiradas en un pozo.

 

 

 

 

xxxxxXXIX

Fue el relato, no el mundo, lo que nos trajo hasta aquí.
Fueron los códigos.
Fue el orden de la piedra.
Fue la fundación de la palabra.

Si hubiera otro mundo posible
ya habríamos celebrado en él la mediocridad del metal;
ya habría sido perseguido por dioses infinitesimales
y por nuestro corazón ebrio y maltratado
y por la melancolía de los poderosos.

Mundo solo mundo impar, barco por el cielo.

Otro relato es posible,
pero el mundo
es un valle de alacranes y de arena
ignorado por nosotros y maldito por los desposeídos.

 

 

 

 

xxxxxXXXIII

Nosotros, que defendimos lo diverso,
el patio propio con higuera y fuente
hemos asistido con asombro
a la profusión de reses ofrecidas al dios de lo plural,
a la llegada chirriante de los cuchillos
que blanden
los que han encadenado a Prometeo por cometer pecado de soberbia,
por mantener relatos muy sesgados y poco contrastables
y haber hecho del fuego un episodio escaso.
La historia, nos dicen, la historia ha terminado
y sólo quedan luces encendidas.

No es cierto.
Ellos son la prueba del desastre.

 

 

 

 

DRAMA DEL NÚMERO

Sólo la guerra o el hastío
podían poner fin a los discursos,
y han llegado los dos.
Las imágenes
no son sino la condena de quien vive sin historia,
no son sino la ventana de la mudez eterna,
peces que no disuelven el agua en la que habitan.

Han llegado los vendedores de deseo.
Ignoran que lo tenemos todo, que el drama
es no poder nombrarlo.

 

 

 

 

FUTURO IMPERFECTO

Cuando seamos mayores,
más mayores,
no nos va a creer nadie.

No ya los de después,
los que suben a escena para contar la historia
y anuncian tiempos nuevos.

No nos va a creer nadie de los nuestros.

 

 

 

 

LA HOGUERA

Aquella tarde consiguieron que el fuego
durase hasta la noche
y el fantasma del frío
durmiera junto al agua.
Los animales
exhibían su muerte
como un reciente don, junto a la cueva
y los viejos contaban las primeras historias
—aún sin nombre sus hijos—
en torno a la madera y a la piedra
enfebrecidas por la llama.
Cien mil años después
la promesa no fue mantenida
y sus descendientes fueron devorados por la soledad.

Hay niños que no llegan nunca a adultos
porque nadie les enseña el secreto de los códigos
y hay dehesas, dehesas, eternos encinares
llenísimos de ahorcados.

 

 

 

Sánchez Gatell, Miguel. La lucidez del número. Madrid; Bartleby editores, 2014.

 

 

 

P.D. Si les apetece, aquí tienen la conversación que hace cuatro años mantenía el poeta y periodista José Antonio Martínez Muñoz con el autor de los versos de este post, con motivo de la salida del libro.

 

RECITAL POÉTICO A BENEFICIO DE ‘AVIDA’

septiembre 28, 2018 Deja un comentario

Uno abre el portátil poco después de mediodía y, de entre todas las noticias, hay dos que le hacen sentir vergüenza de pertenecer al mismo género que esa pandilla de canallas que mancha los periódicos, las televisiones y las redes sociales de sangre.

Dos noticias que ya son parte de la estadística, sólo números. Una mujer que ha sufrido una brutal violación en Beniaján, y el cadáver de una mujer que ha aparecido en el vertedero de Gádor (¡en un puto vertedero!).

No se me ocurre mejor manera de gritar y maldecir y hacer lo que a cada uno le dé la gana para protestar contra tanto impresentable, que pasarse esta tarde por el recital que se ha organizado a beneficio de la asociación Avida en la cafetería-librería Itaca.

 

 

Ya saben: si les apetece, allí nos vemos.

 

Categorías:Poesía Etiquetas: ,

ESTA TARDE, PRESENTACIÓN DEL NUEVO LIBRO DE JOSÉ ÓSCAR LÓPEZ

septiembre 27, 2018 Deja un comentario

 

Esta tarde, a las 20:00 h, en la librería Colette Letras Y Tragos, estará José Óscar López presentando su nuevo libro, ‘Animal fabuloso’ acompañado por Alberto Chessa.

Si pueden, vayan a verlos.

 

ESTA TARDE, JOSÉ OVEJERO EN MURCIA

septiembre 26, 2018 Deja un comentario

 

Esta tarde, a las 20:00 h, en la librería Colette Letras Y Tragos, estará José Ovejero presentando su ‘Mundo extraño’ en Murcia acompañado por Antonio Ubero.

Si pueden, vayan a verlos.

 

SERÁ PRECISO

septiembre 25, 2018 Deja un comentario

 

SERÁ PRECISO

Será preciso
considerar el grito, el golpe seco.
Por qué no, la renuncia, dentro de lo probable.
no por gusto, sencillamente es preciso
reconocer que el margen del poema más bello
presenta insinuaciones cancerosas,
apuntala un viejo edificio ruinoso
o viene a ser un tónico casual y lenitivo.
Será, pues, necesario
adivinar en la hoja manuscrita
el vómito en el césped,
el ingenio ortopédico que permitirá a la venus
desperezarse o contar los días.

 

 

 

Pérez Larumbe, Maite. El nombre que me diste. Murcia; Editora Regional de Murcia, 1993.

 

ESTIGMA

septiembre 24, 2018 Deja un comentario

 

ÉXTASIS DE SANTA TERESA

Abres la boca
como si quisieras
exhalar el último suspiro.
Te elevas,
vaciándote del cuerpo,
llena sólo del etéreo sentimiento.
Has anulado el mundo.
No sufres, no sientes;
disfrutas en ti misma;
contienes a tu amado.
Abrasada en dolor, en deseo,
sin querer despertar de ese ensueño.
Después ya no habrá nada,
sólo sufrimiento al recordar
ese único instante de puro placer.

 

 

 

 

COMPENSACIÓN

Arrodillada, desnuda, ajada.
Oigo el chasquido
que fustiga mi cuerpo:
en el sitio preciso,
en el momento justo.

Flagelada por cada pensamiento
que aflora hasta mi piel.
Mas el escarnio, el castigo,
no será bastante.

Ansío sufrimiento.
Quiero compensar
tanto delirio, tanto placer,
y no dejar que la vida
elija mi dolor.

 

 

 

 

CAPRICHO DE SALOMÉ

Por fin entiendo cuál es mi poder,
y lo ejerzo y me divierto con él.
Sé que para Herodes, mi padrastro,
y hasta para el más humilde esclavo
soy la más deseada.
Pero hay un hombre
cuya sobriedad me enerva,
me excita su palabra; es mi amigo,
pero no me ama como yo quisiera.

He sido educada para cautivar.
Puesta por mi madre entre mujeres,
me han enseñado las artes ocultas
como en un juego de niñas;
decorar el pelo con conchas,
con unto y hermosas flores,
que los cascabeles
en los tobillos sonasen a risa
y a agua corriendo;

a mover las caderas en cimbreante
zigzag, sacudiendo los hombros
al ritmo del tantán,
con vaivenes de velos, de cintas
y cuentas. O a pasear desnuda,
orgullosa del cuerpo,
como si llevase
el más bello traje.
Sin miedo, como una Diosa.

Bailo en el salón del trono
ante Herodes y su corte,
desplegando todo mi encanto.
Fuera, en un lugar oculto a los demás,
está el «Bautista».
Observo su mirada;
inmensos ojos de amor,
ojos glaucos y traslúcidos.
Pero su boca no me habla a mí
sino a otro amor aún mayor,
al que se entrega
con tal pasión que anula
cualquier carnalidad.

He oído hablar
de la más alta comunión en el amor:
el beso.
Para probarlo,
le he pedido a mi padrastro
la dulce cabeza
de mi amigo el profeta:
quiero, aunque sea sólo una vez,
posar mis labios en los suyos.

 

 

 

Vicente, Teresa. Estigma. Sevilla; Ed. Renacimiento, 2016.

 

DÍA INTERNACIONAL DE LA BISEXUALIDAD

septiembre 23, 2018 Deja un comentario

Dejemos que cada uno haga con su vida lo que le dé la gana.

 

 

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