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Archive for 28 febrero 2013

MI NOMBRE ES ROJO

mi nombre es rojo

 

SUPERCINCO. SUPERWOOBINDA.

Y levanté los ojos/ y observé/ y vi el lavabo lleno de acrílico ROJO/ sumiéndose por los seis huecos del fregadero./ Apreté los ojos fuerte, para que me condujesen en un coche gris metálico hacia Ti./ Vi la lengua de una chica sobre una carnosa flor fucsia./ Y dije al ángel: ¿Qué significa esto?/ Ni una sola respuesta./ Enormes gafas de cristales tintados. (Venga, cariño, vamos a meter algo de ruido.) PVC de colores iluminado, con precios de comida basura./ Un adolescente indio encima de una tabla de patinar (estampado en graffiti el Sagrado Corazón)./ Burbujas de cristal bajo la aurora boreal. Burbujas de aire en zapatillas de diseño./ Gente con estilo./ Resortes./ Fotos desnuda y herida, emisoras de países extranjeros./ Si supiera lo que quieres te lo daría./ Cambio climático./ Transformaciones irreversibles en mi amor hacia ti./ Baterías. Niños con flequillo y jersey rojo de cuello vuelto (y el día que te escribí: nunca he tenido el corazón tan ROJO, y me equivocaba)./ Sintetizadores analógicos. Balsas lentas en el río Lee./ Sushi en tu casa, al volver del autobús, de camino en el liquor compramos vino australiano. Conexión intercontinental./ Desconexión: (un pez muerto en medio de una calle peatonal, los demás no lo ven pero yo sí, significa que he vuelto a perder mi juego favorito)./ Voy a quemar todos mis cedés viejos. Lejía. Cuatro horas seguidas de vídeos glam./ Me equivoqué queriéndote para siempre. Líneas Skin Care. Vueltas a casa sobre atardeceres de aeroplano. Agarrarse a nada: llevo demasiado tiempo oyendo que esto es algo propio de los años formativos./ Miedo cuando sale mi padre por la puerta (hablo de miedo de verdad)./ Bacterias en botes de pomada. Crees que me estoy volviendo loca, si te llamo de noche y estoy triste. Me regalas rompecabezas. Para qué me llamas, entonces./ Clubes. Eventos. Tardes de película de vídeo. Todo es mentira./ Yo creo que soy buena chica. –No– dices tú–, eres mala mala./ Pues yo creo que soy buena. De verdad, para qué me llamas. Y luego. El polo sur del planeta trendy, el disco dance, el escándalo, todo lo que odio, noches ambiguas. Así es como te sentirás, me dijo todo el mundo. Adicciones compulsivas./
[Éstas son las bestias que hielan mis días uno a uno, Señor, sin que pueda levantar cabeza, éstas han venido para aterrarme, abatir mis mañanas laborales con pequeños objetos que a oscuras me golpean los meñiques.]

 

 

 

Y CADA VEZ QUE APRIETO MIS UÑAS EN LA ESPALDA DE OTRO ESPERO QUE LO SIENTAS. CATHERINE TEKAKWITHA.

1. Recuerdo la actitud de El Mando/ tal cual/ desde toda mi vida./ Las cosas apenas han cambiado./

2. Sufren/ mis amores enemigos/ arrastrando un eco de dolor hasta los talones del adversario y/ tal vez no ocurra nada/ pero no se diluye la amargura que ocupa mi seno con insectos. Obstáculos./

3. Mi primera vez fue con un capitán de barco. Inglés. (Con extraños es siempre más fácil,/ no preguntan,/ nunca vuelves a verlos.)/ Rubios americanos bebiendo whisky,/ moviendo pastillas de chicle/ en sus mandíbulas cuadradas./

4. En esos encuentros malvendí los restos del coraje y el olor a adolescencia./ En la escuela no pude prosperar mucho más lejos.

5. Soy torpe/ pero odio las deportivas/ el olor a establo del tabaco de contrabando/ las iniciales de asociaciones internacionales/ las armas para el desarme.

6. En ver y callar está mi fuerza, mayor/ que en una explosión en la plataforma petrolífera/ sobre púrpura mares./
Tengo una fe que me impermeabiliza.
Alá, aíslame en la secuencia de tu ADN.

 

 

 

(LA CINTA FAVORITA DE FRANK, EL NIÑO SOLDADO) MARLENE D.

Tabaco. Pinzas de depilar. Autopistas de piernas llenas de huesos. Ejércitos de amantes.
Todo lo que no me gusta inexiste. Toda mi energía erótica se esfuma en ser estrella, tarareo
con acento teutónico/ y todo el veneno toda mi fortuna
en esta basura de westerns.
Abracé a Rod, pequeño chico, tan delgado. Me invitó a un trago y le conté
lo de la unidad móvil para animar
a las tropas de la IIª
(yo era prácticamente un soldado prusiano.
Tremendas ovaciones caquis
reaccionando a mis bromas,
¿cómo negarles un momento interesante
antes de la mañana de su muerte?)
Aquella película:
Berlín Este
sobre el pieano. Medistraía. Detesto
a esas americanas,
sin planchas ni ondas ni lápiz de labios.
Oh, la belleza en la brutalidad bañadores de lycra costas blancas.
No era de las que se casaban.
Ochenta años y aún
los pómulos altos. Las Vegas…
Motel Retor Sahara armiño shorts oscuros vestidos que dejaban los pezones al descubierto,
gargantillas. (La única razón para perdonar a los hombres.)
Entradas vendidas anticipadamente de Japón a Broadway,
y océanos de Dom Perignon entre canciones.
Me gané al público hostil de Alemania. Los muy imbéciles
aplaudieron hasta que repisé el escenario
(y eso que cantaba en francés).
Cuando caí bajo los focos
fue
sólo un accidente. Después
gafas negras autodestrucción en la piel quebrada de la fama.
París.
Aislamiento, días enteros en la cama,
disminuido por la leyenda, un mensajero azul.

 

 

 

¿CUÁL ES EL SUEÑO DE LOS LABORATORIOS? THEA VON H.

Odio de ese tema el ruido final de aplausos,/ lo que más deseo es de doble vía, –estribillo–/ y este enjambre, por Dios,/ de casa no llevo ropa hace frío/
el cuarto huele a coma y esta noche/ echaban una peli y eso qué importa. Los chicos han quedado para unos electroshocks y beber cerveza,/ hay sonidos aquí que no son míos, no lo acepto. Libros que compré, y no he leído. A veces alguien regresa al cuarto/ deja ahumada la cocina, trastoca los objetos. Píxeles en desorden,/ cucharillas y
fuera los ferris, supongo, mantienen sus horarios, los aceleradores de fusión nuclear siguen generando potencia. No quiero remover nada/ ni salir/ ni estar aquí en el cuarto. No, por nada./ El cuerpo estoy desecando escurriendo el corazón entre costillas de lienzos aún blancos, instantáneas digitales, minidiscos/ pantis y papeles./ No me interesa no me interesa/ aquí nunca nada (lejos de viajes a lo largo de túneles) sucede, alguien sube el volumen de un tema atroz al lado.
Si ocurre algo procuro olvidarlo./ Voy a olvidarte porque vas a hacerme daño./ Permanezco aquí en el cuarto como víbora negñandose a mudar la piel,
entre sí las cosas desordenadas. Padre, quiero más vida
y una fuente de energía
limpia e inagotable.

 

 

Díaz-Villarías, Mercedes. Mi nombre es rojo. Córdoba; Ed. Plurabelle, 2004.

 

ENVIADA ESPECIAL

enviada especial

 

LA GLORIA DE DIOS LLAMA A MI CUARTO. (PARÍS/TEXAS)

Hoy que los balones me vienen demasiado cruzados/ y estoy tan tenso que encuentro calamidades en todo/ pese a la ventaja de haber sido como hijo de Dios e hijo de hombre/ me consagro a besar tus vestiduras sagradas./ La nube ambigua del metacrilato del hall en este hotel, neones, la mancha de soledad que se posa sobre mí, como las toallas usadas sobre la habitación número 122, logotipo grabado./
Llamo a Yavé como si fuera mi farmaceútico./ Hace falta tanta voluntad para vivir mantenerse abierto despierto peinado./ Por otro lado yo carezco de ofrendas, tengo una edad que se desparrama./ La luz del monitor se pierde en cada instante/ tal como Tu energía cósmica parpadea/ en su camino hacia mí./ Soy un viajante hijo de Dios./ Salgo en medio del desayuno de mi único hijo; / Le digo: voy a servir a otros dioses, otros que no has conocido./ El chico inquiere, Padre, examina y pregunta cuidadosamente./ No se imagina el aburrimiento de esta sórdida plaza hotelera, cómo me quemo sin arder en llamas/ justo al contrario que una de tus zarzas./ Yavé, soy tragador pasivo de programas basura./ No dejes que el olor de esta ciudad se me pegue a las manos./ Dame línea con mi hogar, haz al tedio respetar el cuarto./

 

 

 

ORACIÓN DE LA MAÑANA

Levántame, levántame, revísteme de fortaleza./ Sabes que mi ánimo choca, una vez, otra, llega a una nota tan alta que estalla, hecho añicos como el parabrisas en un accidente de coche./ Levántame, vísteme con lo más caro que tenga, desata los mechones empapados que quedan pegados a mi cuello como hilos de sangre seca en las mañanas./ Sacúdeme la purpurina de la pesadilla, pon proteínas en mi desayuno./ Déjame respirar tan fácilmente como un jersey hecho a mano, o una bolsita de Sainsbury./ Pues yo sé que puedes hablarme, Yavé, Tú que no temes a hombre mortal, a la vida humana que se desploma fácil como una grúa./ Como un ladrillo./ Por favor, Dios, ¿podrías darme cambio para esta incapacidad de iniciar mi día?/ Déjame ver los pies de tu mensajero en la terraza, sus alas multicolores y los rayos dorados saliendo de sus uñas./ Levántame, no dejes que me seque en la pereza, revísteme de fortaleza, atraviesa mi dragón, haz algo de café./ Comapdécete./

 

 

Díaz-Villarías, Mercedes. Enviada especial. Albacete; Editora Municipal, 2003.

 

FINLANDIA

Finlandia

 

UN CHAT SOBRE FUMAR NIEVE

Diciembre helado el aire es como una cuchilla seca, humo seco helado, llegaremos a sentir algo o sólo colisionar y aspirar
en ceros y unos.
Con una tecla puedo borrarle,
si se equivoca donde yo llevo razón,
si no es tan húmedo como la lluvia o tan frío como la nieve,
o me conduce hacia la cordura y el alma simple.
Me vendré a la sala de ordenadores, dame tiempo que conteste en la pantalla,
ya sabes cómo es.

 

 

 

EL ÚNICO SUPERVIVIENTE DEL ZEPELÍN LZ 129, HINDENBURG

Teníamos que montar en aerostatos no dirigidos,
dar un par de vueltas con ellos.
Con esa medida
evitaban que quedáramos traumatizados.
Sólo recuerdo que,
unos meses después, fui
a pasear con mi mujer
en mi isla natal
de Förh,
y me eché a llorar sin motivo alguno.

 

 

 

Díaz-Villarías, Mercedes. Finlandia. Albacete; Ediciones de la diputación de Albacete, 2002.

 

POSOLOGÍA Y LISTAS

nude

 

ERROR DE POSOLOGÍA

Querida amiga
no se preocupe
su accidente fue solo
un error de posología
Sabemos que resulta agotador
perder veintidós kilos
en solo cinco días
pero también sabemos
que es ahí
donde quiere llegar
ánimo
usted puede lograr
convertir ese cuerpo
en una idea

 

 

 

LO MEJOR (LISTA NÚMERO 3)

Cortar el pelo a un hermano
Desayunar café
(dos tazas)
Devolverle a alguien su disco favorito
Adivinar el lugar de los muebles
con la luz apagada
Fumar después de un largo rato
(como al salir de una iglesia,
salir del cine)
Dormir seguro
en la cama de alguien
Y fuera
el sonido de la lluvia.

 

 

 

Díaz-Villarías, Mercedes. La generación fanzine -poetas de Albacete para el siglo XXI- (Edición a cargo de Arturo Tendero). Albacete; Ediciones de la diputación de Albacete, 2001.

 

DESPIDIENDO LA SEMANA CON UNA SONRISA

Humor Domingo

 

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200 ENTRADAS

Pues sí, 200 entradas, y no se me ocurre mejor manera de celebrarlo que enseñándoles el primer paso de una aventura que pretende ir más allá y que está relacionada con la poesía llevada a cabo por algunos autores murcianos; entre ellos están Javier Moreno, Ángel Paniagua, Antonio Durá, Antonio Marín Albalate, Encarna Castejón, Sebastián Mondéjar, José Antonio Martínez Muñoz, José Daniel Espejo, José Óscar López, Diego Sánchez Aguilar, Ángel Manuel Gómez Espada, Antonio Aguilar o Manuel Pujante.

Todos los diseños son de Cristina Morano.

 

Chapas 1

 

Chapas 2

 

Chapas 3

 

Chapas 4

 

HOMENAJE A MACHADO (por Ferran Fernández)

Homenaje a Machado

 

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