PAUL AUSTER

 

 

EXHUMACIÓN

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Junto con tus cenizas, las apenas
escritas, arrasando
la oda, las raíces instigadas, el ojo
extranjero; con mano idiota te arrastraron
a la ciudad, te ataron
a este nudo de jergas
y no te dieron nada. Tu tinta ha aprendido
la violencia del muro. Desterrado,
pero siempre en el corazón
de este silencio solidario, pules las piedras
de tierra invisible y allanas tu lugar
entre los lobos. Cada sílaba
es obra del sabojate.

 

 

xxxxx22

Los muertos siguen muriendo: y en ellos
los vivos. Todo el espacio,
y los ojos, acosados
por frágiles herramientas, confinados
a sus hábitos.
Respirar es aceptar
esta carencia de aire, el único aliento,
rastreado en las fisuras
de la memoria, en el lapso que divide
este idioma hecho de odios, sin el cual la tierra
habría otorgado un augurio más intenso
para nivelar los huertos
de piedra. Ni siquiera
el silencio me persigue.

 

 

xxxxx23

Inmune al gris hambriento
de la niebla, fue el odio (el odio,
pronunciado mañana y tarde en el alero)
quien te mantuvo cerca. Sabíamos
que sólo la ebriedad
había hecho al sol
arrastrarse por las persianas.
Sabíamos que un vacío
más hondo aún
era construido por gaviotas
que hurgaban en sus propios gritos. Sabíamos
que sabían
que aterrizar era espejismo.
Y que esperaba,
desde la hora primera en que
yo me había acercado a ti.
Mi piel, estremeciéndose en la luz.
La luz, hecha pedazos a mi tacto.

 

 

 

SUR

Tallado hasta ser blanco: el corazón
de bronce y la forma celeste
de nuestro invierno
gradual.

No lo olvides,
mi ser libre de sueños: yo también
vine a este mundo antes
que la nieve.

 

 

 

Auster, Paul. Poesía completa (Trad. Jordi Doce). Barcelona; Ed. Seix barral, 2012.