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Posts Tagged ‘vicente luis mora’

DIVA DE MIERDA – VICENTE LUIS MORA

septiembre 11, 2016 Deja un comentario

diva-de-mierda-viente-luis-mora

 

ORACIÓN POR LOS POETAS REALISTAS

Como de la apariencia a la existencia, como de lo vivo a lo
pintado, como de la sombra a lo real, tanta diferencia ay del
fuego que dizes al que quema.
xxxxxxxxxxxxxixxxxxxxxxxFernando de Rojas, La Celestina

Oh vosotros, poetas realistas,
que conocéis la vida
y la última esencia
de todo lo real,
que nunca probaréis la duda
sobre la incertidumbre,
ni incertidumbre
sobre lo inseguro;
vosotros que creéis en los sentidos,
decidme cómo son las cosas,
libradme de este negro sufrimiento,
de atroz perplejidad,
proveedme
de un orden
respirable.

 

 

 

VV. AA. Diva de mierda. Una antología alrededor del ego. Cáceres; Ed. liliputienses, 2014.

 

SERIE (NEUROPOEMAS)

septiembre 29, 2015 Deja un comentario

Augusto Sandino

 

SERIE (NEUROPOEMAS)

9 x 9

Ya no puedo diferenciar
‒dice‒ entre el sueño y la vigilia:
pues todo aquello que ilumina
no puede ser iluminado,
se alternan realidad y ensueño.
Qué suerte tienes ‒le respondo‒,
yo sí distingo el resplandor:
a veces sufro cuando sueño,
despierto es cuando duele siempre.

 

 

 

Mora, Vicente Luis. Serie. Valencia; Ed. Pre-textos, 2015.

 

LOS VIAJES DE SAASBEIM

septiembre 28, 2015 Deja un comentario

Ayvelar

 

LOS VIAJES DE SAASBEIM

9

Se acuerda Saasbeim
de Maarzenugsten,
habitado por seres colosales
que se alimentaban
de sí mismos.

Nacían con cuerpos
de doce metros de alto,
y a lo largo de su corta vida
iban masticándose
a pedazos.
Se recortaban hasta quedar
inmóviles, apenas
pulmones, corazón, sistema
gástrico y boca.
Cuando se devoraban el cerebro,
comenzaba su alzheimer
y ya no recordaban ni su nombre.
A uno sin un brazo
y con mermadas piernas,
preguntó Saasbeim
este planeta tiene vegetales
y fauna generosa,
¿por qué debéis comeros
a vosotros mismos?
“Es nuestra tradición”, le respondieron.
¿Acaso no sois libres
de cambiarla?
“Ésta es la vida,
tal como la conocemos,
siempre ha sido así,
¿para qué cambiar?
¿Qué ganaríamos?”
Más tiempo de vida.
“Esa de la que hablas
no es nuestra vida,
es la tuya, respetable,
pero ajena. Aquí
tenemos la nuestra”.

Esa imagen
de unos seres
recortándose a sí mismos
sus expectativas,
le resultó al anciano,
al leer el informe,
significativa.

 

 

 

Mora, Vicente Luis. Serie. Valencia; Ed. Pre-textos, 2015.

 

RÉQUIEM POR VENECIA

septiembre 27, 2015 Deja un comentario

Fotos de David Lynch 2

 

RÉQUIEM POR VENECIA

xxxxx6

En el siglo XVI había once mil putas
ejerciendo el mester en la ciudad. Ya sabéis
del Puente de las tetas y los príncipes.
Hoy la prostitución
se ha hecho general:
Venecia es un mercado del deseo,
y un cuerpo se ha vendido: el tuyo,
y se vende de nuevo cada día;
Venecia es una tienda derruida,
es el supermercado de los símbolos
donde alguien vende trajes de Arlequín
y máscaras de luna y luego escapa.
Esto que lees fue escrito en un cuaderno
comprado a precio de oro en sus callejas.
Por las noches no hay sino turistas,
aguardan la subasta de mañana
donde serán comprados o vendidos.

A pesar de los carteles en las obras
de propaganda del ayuntamiento,
ya no hay futuro para Venecia.
Sólo supervivencia.
Como el cuerpo corrupto del tirano
atado a la existencia por los cables,
mil canales la unen a una máquina
de transfusión de mar,
pero la sangre azul
siempre está enferma.

Venecia se derrenga, desgastada.
Ella querría descansar en paz,
pero allí vienen
más autobuses llenos de clientes.

 

 

 

Mora, Vicente Luis. Serie. Valencia; Ed. Pre-textos, 2015.

 

VISIÓN DEL GRILLO

septiembre 26, 2015 Deja un comentario

Grillo

 

VISIÓN DEL GRILLO

xxxxxII

En el silencio
de la noche
tan sólo el grillo
y lo oscuro
abarrotan la calle
por completo.

 

 

 

Mora, Vicente Luis. Serie. Valencia; Ed. Pre-textos, 2015.

 

ECDÓTICA DE LA IMAGEN

septiembre 25, 2015 Deja un comentario

Cañón

 

ECDÓTICA DE LA IMAGEN

xxxxxIV

LA ESPALDA DE LA IMAGEN

Tocar los labios en pantalla,
escalofrío, ver acercarse la boca
abierta de ella,
notar que el cuerpo
instintivamente se mueve y se prepara
porque no distingue
la imagen real de la emitida,
el cuerpo de los píxeles
(la mente aprecia una distancia
invisible para el cuerpo);
aproximarse sin pensarlo
cada vez más a su rostro
porque al verla más grande
tus ojos la sienten
como más cercana,
tocar la parte
posterior del portátil,
cálida y suave,
como si fuera la espalda
de la imagen.

 

 

 

Mora, Vicente Luis. Serie. Valencia; Ed. Pre-textos, 2015.

 

DIALOGÍAS

septiembre 24, 2015 Deja un comentario

Z

 

DIALOGÍAS

xxxxxIV

CORAZÓN

Yo le di mi corazón. Saqué mi corazón y se lo puse en la mano. Ella lo tomó feliz. ¡Es tu corazón!, me respondió. Nunca se lo diste a nadie. También sonreía yo. Ella lo cogió con suavidad. Es fuerte. Lo era. Ella probó a apretarlo. Resiste, dijo alborozada, es muy, muy fuerte. Quédatelo, le respondí. Ahora es tuyo. Ella se lo metió en el bolso, para llevarlo, me dijo, siempre conmigo. Lo miraba fascinada por las noches. Los mostraba en el café a sus amigas, para presumir. Mirad qué fuerte es, les decía. Sonreía con ojos golosos mientras le clavaba tenedores. Luego iba a casa de su madre, y le enseñaba mi corazón. Se ponía encima de él y saltaba clavando los tacones. No se rompe, mamá. Y su madre reía, asintiendo. Llegaba a nuestra cita por la noche, y lo ponía sobre la mesa; sus uñas intentando desgarrar la carne. He descubierto que resiste el fuego. Mira, y le pasaba una llama por debajo. Y también se puede tirar desde un tejado. ¿Cómo lo sabes?, le pregunté. Muy fácil, lo he probado. Yo callaba. Mañana, me dijo, voy a probar a sumergirlo en agua, a ver cuánto aguanta.

 

 

 

Mora, Vicente Luis. Serie. Valencia; Ed. Pre-textos, 2015.

 

VISIÓN DEL VASO

septiembre 23, 2015 Deja un comentario

Bombillas

 

VISIÓN DEL VASO

xxxxxII

Y sin embargo, vaso,
hay cosas que nos unen:
mis ácidos nucleicos
y las escasas proteínas
que la escritura indulta
se forman en compuestos cristalinos.
Y el sílice lejano del que vienes
es anisotrópico,
de modo que sus propiedades
fluctúan ‒como yo‒
según la dirección
en que se observen.
En un cristal de cuarzo la luz
no puede propagarse
por igual. Ése es mi caso:
la sombra es mucho más espesa
percibida en dirección
de dentro a fuera.

A los mil grados ambos
dejamos de ser lo que ahora somos:
tú que naciste del fuego
te vuelves líquido viscoso,
yo que vengo de ese líquido
me envuelvo en llamas.
Y, sobre todo,
lo más importante:
yo, sin sentido
y tú, sin relleno,
somos idénticos:
dos formas de vacío
en el espacio.

Basta un rayo de sol
para cambiarnos.

 

 

 

Mora, Vicente Luis. Serie. Valencia; Ed. Pre-textos, 2015.

 

ÉPICA DE LOS GASES CONSTRUCTORES

septiembre 22, 2015 Deja un comentario

Éste es el poema con el que se abre el nuevo libro de Vicente Luis Mora.

 

Lápices de colores

 

ÉPICA DE LOS GASES CONSTRUCTORES

xxxxxxxxxxxxxxxxxxMegaparsecs: unidad de medida estelar equiva-
xxxxxxxxxxxxxxxxxxlente a unos 3.26 millones de años luz.

xxxxxxxxxxxxxxxxxx¿Por qué hay algo y no, más bien, la nada?
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxG. W. Leibniz

El universo expande sus dominios.
Pensemos la galaxia más lejana,
la que habita en el borde más remoto
de la aceleración sin freno.

Concéntrate en la estrella más al límite
de esa galaxia,
la estrella más distante del lugar
en el que comenzó el Big Bang.

Imagínate el borde de esa estrella,
esa aleación de hidrógeno y de helio,
esos pioneros gases nucleares
lanzados contra el muro del vacío,
que forman lo primero
que podrías llamar la realidad.

Hacia delante, nada. Todo es negro.
Megaparsecs de hueco por cubrir.

El borde de esa estrella
llena de ser lo que antes era nada,
en donde, por no haber, ni había tiempo.
Interpela con síes
al negror que responde con sus noes.

Arrójate al vacío, crea mundos,
convierte en ser la nada que te aguarda.
Así debiera ser la poesía,
así debiera ser
el último poema:
hacia delante, nada: todo en blanco

 

 

 

Mora, Vicente Luis. Serie. Valencia; Ed. Pre-textos, 2015.

 

JOYAS EN CASA

septiembre 21, 2015 Deja un comentario

Ahora que los dos autores ya han hecho pública la aparición de sus respectivos libros, ya puedo decir que han llegado estas dos joyas a casa: ‘Serie’, de Vicente Luis Mora y ‘Hazañas de los malos tiempos’ de Cristina Morano.

 

IMG_20150928_105726

 

Podría haber llamado al post, como ya he hecho otras veces, los regalos de los amigos, pero estos dos libros significan mucho más.

Gracias a los dos por hacer que mi biblioteca sea mejor. El resto es mío.

 

Los próximos diez días del blog están dedicados a ellos dos.

 

EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL MÓDEM

Tumbada

 

xxxxxVII

Nadie duda que está por todas partes
es el 20% del sistema
hay vídeos mensajes grabaciones
anuncios reportajes hay espías
que buscan pederastas y masocas
hay fotos que avergüenzan nuestra raza
ni siquiera esto es ya lo que parece
Internet ha acabado con el sexo
aquí se vende pero no se hace
aquí se muestra pero no se toca
se habla pero ahí estáis a solas

tu ordenador y tú

nadie te puede ver pero es tan triste
tocarse sin que nadie pueda verte
tus abuelos decían la verdad
vas a quedarte ciego si lo haces
por tanta radiación de la pantalla.

 

 

 

Mora, Vicente Luis. Mester de cibervía. Valencia; Ed. Pre-textos, 2000.

 

TIEMPO -extractos-

Reloj blando

 

 

EL enlace covalente
en nuestro interior
del hidrógeno
con el oxígeno
electronegativo
y su polaridad,
hacen que las moléculas
de H2O se unan,
formando redes
en el cuerpo.
El ADN es un racimo
de información y nucleótidos.
Somos cadenas de ser,
bases de datos,
redes de moléculas,
rizomas caminando
sobre redes de partículas;
el mundo es física
y nosotros, química.

 

 

 

 

LA noche cristaliza.
El frío penetra
cada poro
y llega hasta la sangre.
Circula
su fuego
por mi cuerpo.
Noto un peso.
Una presión
que me hunde
levemente
en la arena.
No la gravedad,
es algo más.
Recuerdo
la energía oscura,
aún sin explicar,
que mantiene acelerado
y en expansión continua
y geométrica
al universo.
El cielo es negro ahora,
pero además,
en un 74%
es inexplicable.
Las galaxias se separan
unas de otras velozmente
y cada vez más rápido,
porque el universo
se hincha
desde dentro
a sí mismo,
como si quisiera
reventar.
Si hay Dios,
es un suicida,
y si no el Caos
hace honor
al nombre.
No sabemos
las cosas
esenciales.

No tenemos
explicación
para lo
inmenso
y básico.

El cosmos
se infla
y su colapso
nos comprime;
y de ahí,
quizá,
esa presión
que sentimos.

 

 

 

 

EL tiempo
no cura el deseo.

Sólo agrega
al deseo actual
todo el deseo
insatisfecho.

Con bolsas en los ojos
de acumular amaneceres,
tú, anciano,
que lo olvidas todo,
nunca olvidas eso.

 

 

 

 

LA arena es tan blanca
que recomiendan
no mirar las White Sands
directamente,
igual que al sol
en los eclipses;
apunten la imagen,
porque es buena:
lo real nos deja ciegos:

A través de las gafas
de sol
mi percepción
no es real, hay un filtro
entre el desierto y yo,
aunque pise la arena
y sienta su aire seco
por mi rostro.
De modo que lo grabo
en vídeo,
y luego miro,
de pie en la arena,
la grabación,
para ver el desierto.
El simulacro grabado,
la representación,
es más real
que lo real.

 

 

 

Mora, Vicente Luis. Tiempo. Valencia; Ed. Pre-textos, 2009.

 

CONSTRUCCIÓN

K2k1

 

 

xxxxxV -extracto-

todo sea por la culturaxxxxxxxxxxxxxiiiixxxxxxeste es un libro sin tiempo
para formarse plena rectamentexxxxixixixxxxxes sólo un discurrir por el espacio
es el único motivoxxxxxxxxxxiixxxxxxxxxixxxxen blanco de dos mentes
la única avaricia de mi vidaxxxxxxxxxxxxxxxxxla de la izquierda y la derecha
el destino del hombre es aprenderxxxxxxxxxxxla de quien siente y la de quien piensa
y por esoxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxla del lector y la diversa mía
la miro y la remiro y la repaso
y la contemplo y luego la repito
en alta voz y escribo unos apuntes
éstos
y vuelvo una y mil veces sobre el tema
repaso y más repaso y otra vez
quiero saber el último detalle
quiero relacionarla conocerla
saber su datos y sus ascendentesxxxxxxixixxxxpor cuanto la lectura es sucesión
orígenes históricos sus clasesxxxxxxxxxxxixxxxel libro no se lee más bien se viaja
las etimologías del concepto
sus caracteres y naturaleza
su desarrollo habitual sus finesxxxxxixxxxxxxxxcabe la posibilidad de no volver
todo saber ocupa algún lugarxxxxxxxxxxxxxxxxa donde eras
y el suyo ocupa toda mi existenciaxxxxxxxxxixxhasta aquel que eras
recuerda: hay que estudiar para ser alguien
con pocos pero doctos libros juntos
escritos en las líneas de sus manos
en los renglones curvos de su cuerpo

desentrañar esa escritura china
caligrafía helicoidal del pelo
sobre el papiro terso de su espalda

leer sus ojos
hasta que me escriban

(no hay distinción entre lector y texto
entre el cuerpo y la letra no hay pared)

y subrayar su vientre

erudito cifrado en descifrar
a qué frases
están poniendo punto sus lunares

sé que lo comprendéis
es todo por amor a la cultura
a la fiel hermenéutica del Texto
Biblia Torá Corán en que está escrita
ángel amado y negro y yo caído

yo creo en el amor porque es por ella
yo creo en la amistad si no es con ella
puedo creer en Dios si Dios es ella
y no tiene pensado descrearse

tú que me lees ignoras quién es ella
besa el suelo que pisas pues la tuvo
el aire que respiras cuídalo
quizá algún día ella lo suspire
veneraré la muerte si está en ella
si es el diablo moriré por ella
y sorberé las llamas del infierno
lo apagaré con lágrimas por ella
yo sólo creo en ti si tú eres ella
no me suicido porque ella está viva
y nada temo pues no hay miedo en ella
jamás habrá un poema como éste
jamás igual de hermoso pues la nombra
la quiero y eso es Todo
no hay nada fuera de ella
no hay vida si no es ella

me piensa luego existo
en ocasiones el poeta acierta
al describir el sueño
aunque hable de otra cosa

en su profundidad vi que se interna
con amor en un libro encuadernado
lo que en el orbe se desencuaderna

hablan de Dios los versos
parece que la conocieran

pues a mi voluntad seguir sus huellas
hizo el amor ardiente
que mueve al sol y las demás estrellas

el cielo es sólo sombra de su gesto
puntos que unir y escriben su concepto

axxxxxaxxxxxa xxxxxxcasiopea
xxxmxxxxd

que delimita el cinco de sus dedos
tejiendo mundos rectos en mi espalda
y es extraño el silencio al otro lado
como un desierto vertical de nieve

 

 

 

Mora, Vicente Luis. Construcción. Valencia; Ed. Pre-textos, 2005.

 

NOVA

Venus con cajones

 

 

SOBRE UN CUADRO DE MONDRIAN

La música dibuja en tu cerebro

el ritmo compone los espacios
la melodía suave los ordena
en aleación de anaranjados bulbos
si escucharas en soledad la música
con los ojos cerrados lo verías
su pulso crea formas sinuosas
en la pantalla negra de la mente
desenredados aros los colores
y el pentagrama es tela blanca y larga
sus líneas como hilo en que colgar
las máculas cromáticas del tono
el puntillismo negro del sonido
ignoro si estos cuadros son idénticos
en todos si escuchamos de igual forma
en pentagramas perpendiculares
y existe un solo óleo global

o si por el contrario

hay un pintor oculto en cada uno

 

 

 

 

BENDITO SEAS, ALBERT

Cualquier espacio es un espacio curvo
si suficiente masa lo deforma
cualquier distancia es sólo un espejismo
y el tiempo es estirable por los lados

en esta relatividad funesta
parece no haber orden ni verdad

pero sucede justo lo contrario

la escritura de un libro es movimiento
un incesante viaje por la lengua

si el movimiento es rápido -si es bueno
y se aproxima al propio de la luz

el tiempo se retrasa y se comprime
visiblemente el cuerpo en traslación

no menosprecies estas conclusiones

moverse es dirigirse siempre al este
ganarle tiempo al tiempo cuando escribes

literatura es postergar la muerte

por un albur genial -bendito seas
Albert Einstein- aquel que más ha escrito

el que ha viajado más y por más tiempo

aquel que nunca quiso regresar

es el más joven

 

 

 

 

DEL NATURAL

Como pasa en las cúpulas doradas
de Sweh-Dagon Sofía Samarkanda
el oro va venciéndose y cayendo
queda el ladrillo pobre deslustrado
la esencia del desnudo original
la rosa devenida en sola espina

al igual que en las cúpulas doradas
por la vejez cayendo nuestros rostros
hasta dejar el último verdad
desnuda y pobre y pura y no buscada
desde el disfraz de tiempo que te enfunda
el parto hasta el harapo de la muerte

 

 

 

 

A LAS ARMAS

En un cofre la perla se dispersa
hay que arrojarla al barro más oscuro
y hará de sol en la región de sombras
así merece el arte ser lanzado
sin compasión al rostro de la gente
los versos ser gritados al oído
aforizar paredes por la noche
y convertir la calle en palimpsesto
intervenir en la programación
y hackear con cuentos a los bancos

no lograremos nada y el planeta
seguirá siendo un pozo ciego y sordo
en donde toca para nadie un músico

 

 

 

 

VINDICACIÓN DEL LIBRO
xxxxxxxxxxxxxxG. R. Stewart, La tierra permanece

Este libro resiste un apagón
puedes tirarlo desde un sexto piso
y retomar después su contenido
podrías enterrarlo veinte años
y al exhumarlo seguiría vivo

este libro resiste que lo pises
soporta las subidas de tensión
puede leerse a solas por la noche
si el cielo es claro y alto el novilunio
este libro despista a los radares
y burla detectores de metales
de bancos aeropuertos y palacios

este libro se lee sin instrucciones
sin gasto de corriente sin vergüenza
sin más sin baterías de repuesto
sin fin sin radiación y sin permiso
de acceso concebido por un chip
con los demás heredará la tierra

cuando hayan muerto máquinas y hombres

 

 

 

 

LA LUZ OSCURA

El arquero en la silenciosa sala
tensa la blanca venda sobre el rostro
y luego la madera de su arco
hay luz pero dispara a ciegas
y da en el centro

Jorge Luis Borges en la lenta tarde
de junio a Buenos Aires se decide
al fin por una sílaba en la selva
ruidosa de palabras en su mente
y da en el centro

en este cuarto a oscuras en la noche
de Córdoba me cierno en la guitarra
hay una sola nota que armonice
la serie de las notas hasta ésta
mis dedos se dirigen hasta el traste
y pulso el centro

 

 

 

 

PROLEPSIS

Sus ojos aún felices
ante mí

de nuevo esa acidez
antigua en el estómago

 

puedo oler el infinito

desde el cielo

 

 

 

 

PRINCIPIO DE CARNOT

xxxxxxxxxxxxxxExtinguiéndose el fuego, se organiza todo
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxHeráclito

Acaso hay una llama y una masa
con indeterminable densidad
pero constituida por un líquido

acaso hay un proceso irreversible
por el que el fuego debe calentar
por el que el agua debe calentarse
y no puede pasar nunca al revés

quizá por eso pasan días meses
y mi calor antiguo se ha extinguido
de tanto sostener tu intemperancia
de tanto darse para arder la llama

ahora comprendo a qué se refería
lord Kelvin con la muerte térmica

te toco hay frío tibio entre los dos

 

 

 

 

CAUSA Y EFECTO

Miro por la ventana y en la calle
una mujer de rizos negros llora
sus secos pechos rozan a su hijo
boquiabierto (español) por poco tiempo

me giro y ella está sentada
en el sillón y seria y yo me voy
a la cocina y pienso qué nos pasa
reingreso en el salón está llorando
me siento (inútil y) justo a su lado
ella desliza sus manos en la mía
y pienso que no sé qué va a pasar
por qué nos hemos complicado tanto

ella separa las manos

y dice que lo deja

yo le pregunto el qué

pero ella entiende a quién

 

 

 

 

THE SKY IS CRYING
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx(Elmore James)

Un ascua es la tiniebla en esta noche
sobre mi cama el mundo se desploma
no sé encender la luz el tiempo cruje

diluvia sobre el césped hace horas
pregunto dónde estás y me imagino
que donde estés podrías congelarme

el corazón que es fuego si me vieras
si me miraras volvería el mundo
que en este instante rompe sobre el techo

mi posesión mayor es este hueco
aquí a mi lado mira es sólo aire
pero la cama cede ante su peso

lleva toda la vida diluviando
por fuera de esta casa y sin embargo
el suelo está anegado por la lluvia

 

 

 

 

LA LECTORA

Rebusca en el cajón entre las cartas
que guarda su marido está sudando
los sobres se le escapan de las manos
y rompe los membretes los remites
las despedidas los atentamente
hay una que es distinta la percibe
saca un papel antiguo lo recorre
de arriba abajo y hay por todas partes
palabras de un amor adolescente
adverbios de pasión y son de él
antónimos de fuego y son de él
pronombres de deseo y son de otra
un grito quita el polvo a las paredes
se hunde en el sillón y la misiva
resbala por sus medias hasta el suelo
sus lágrimas cayendo desde el rostro
desleen las efigies de los sellos
los celos no le habrán dejado ver
las fecha de la carta y el destino

su nombre y dirección de veinte años
atrás se hacen pedazos en sus manos

 

 

 

 

RAZONES POR LAS QUE NUNCA ESCRIBIRÉ UNAS MEMORIAS, I

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxun pobre niño vestido de negro
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxque se me parecía como un hermano
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxAlfred de Musset, La noche de diciembre

Es 1970 hace
bastante rato que acabé la tinta
pero el bolígrafo aún escribe

es negro y la página
a pesar mío sale color sangre

llamo a mi madre a gritos
la muñeca derecha se separa
involuntariamente de mi brazo

los pasos de mi madre en la escalera

he tirado el papel y aferro otro
es 1970 quiero
seguir pero el bolígrafo se borra
la tinta no se impregna y se deslee
la página impoluta y yo gritando
mamá ven a sacarme de este folio
por Dios mi madre grita en el pasillo
se acerca abre la puerta me contempla
con los ojos en blanco como el folio
qué te pasa Vicente no me asustes
le enseño el papel blanco estoy afónico

mamá por qué me duele la garganta

mi madre llora no entendemos

nada

 

 

 

 

LO DIRÉ DEL REVÉS
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxCon Gabriel Ferrater

Lo diré del revés: estoy contento

soy un maestro en esto de vivir
venid conmigo y cantarán las aves
sé que el poeta es noble porque habita
los faros que te avisan de la mar
es tan fácil hallar diez mil razones
emocionantes para amar la vida
y recontar mañanas por sonrisas
a un día le sucede otro más bello
y nunca fue el futuro más amable
me ha encantado llegar hasta esta parte
del libro y aun aguarda lo mejor
jamás he estado a solas ni angustiado
y las mujeres me han querido siempre

lo diré del revés

sacadme de este libro por favor

 

 

 

Mora, Vicente Luis. Nova. Valencia; Ed. Pre-textos, 2003.

 

AUSENCIAS Y TRÁNSITOS

Lo siguiente que leí de Pepe Ramos, se encontraba en una antología que guardo como oro en paño, la antología ‘Poemas para cruzar el desierto’ de la tristemente desparecida editorial Línea de Fuego. Aquí les dejo algunos de los poemas de Pepe que aparecían en dicha antología en la que también estaban poetas de la talla de Cristina Peri Rossi, Luis Felipe Comendador, Michel Gaztambide, Karmelo Iribarren, José Antonio Martínez Muñoz, Manuel Vilas, David González, Antonio Orihuela, Violeta C. Rangel, Vicente Luis Mora o Pablo García Casado.

 

Pepe Ramos 'Poemas para cruzar el desierto'

 

AUSENCIA DE TI Nº 15

xxxxxxxxxxxxxxxxxxx“Me acuerdo de ti;
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxme cago en tus muertos…”
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxRoberto Iniesta

Que se te muera el perro.
Que te deje de hablar la peña
y que tu hermana
vuelva a la secta.
Que te despidan.
Que te escriban puta en el coche,
que tu madre se haga ludópata,
que te fallen los frenos y la píldora,
que tengas resaca siempre
y que no me olvides nunca.

 

 

 

AUSENCIA DE TI Nº 22

xxxxxxxxxxxxxxxxxxx“Ya no te espero,
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxya eché abajo ayer mis puertas,
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxlas ventanas bien despiertas
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxal viento y al aguacero,
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxa la selva, al sol, al fuego.”
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxSilvio Rodríguez

Es sólo una mala racha,
es sólo una mala racha,
repito mi mantra a diario
como un vulgar salvapantallas.
Suenen sirenas de silencio.
Borro tu nombre del victimario.
Sino cruel; ¿a qué has venido?
reza la letra de un tango.
Fumo mucho, bebo demasiado.
Suelto tacos, protesto:
hoy me acuesto ya cansado
de cerrar los ojos y ver tu cara,
de abrirlos y no ver nada.

 

 

 

DE PASO

Cuando vivía junto a la estación
tenía la sensación de estar de paso.

Ahora vivo junto al cementerio.

Y la sensación es la misma.

 

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