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ANTONIO MARÍN ALBALATE

Ya les comentaba a principio de semana que el martes estaría Antonio Marín Albalate en el Museo Ramón Gaya, y los que estuvimos allí disfrutamos, además de una exquisita presentación a cargo de Antonio Gómez Ribelles, de un recorrido por gran parte de la obra de Antonio Marín, desde sus primeros libros publicados hasta dos de los libros que tiene inéditos.

Aquí tienen algunas de las fotos que hice en la lectura.

 

Antonio Marín Albalate 1

 

Antonio Marín Albalate 2

 

Antonio Marín Albalate 3

 

Antonio Marín Albalate 4

 

Y, aprovechando la coyuntura, hoy me apetece dejar unos cuantos poemas de este grandísimo poeta nacido en la ciudad de Cartagena.

 

 

ACASO sea el placer solitario
Un tigre capaz de arañar la noche
Con zarpa de niebla y extravío

 

 

 

 

AGUA

Dejadme que beba el agua
Purísima de las fuentes
De los parques que las nínfulas
Hacen posible.

Y veréis al instante
El deshielo de un cuerpo
Bellamente copulando
Con la tarde.

 

 

 

 

TAL VEZ EL DESIERTO

Un perro solo en la nieve.
Un minuto de miedo.
Una mujer. Ese silencio.
Tal vez el desierto.

 

 

 

 

SUEÑO

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxPregunté al mar si podía comérmelo,
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxy el mar me dijo que podía.

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxGregory Corso

Blandamente, bajo la sombra
De un mar sin aristas,
Los ahogados duermen.

 

 

 

 

UN DÍA

Porque sabía que podía estar
Allí esperándome,
Me fui desnudo y solo
A encontrarme con ella
–La vida–,
En esas luengas playas
Anilladas de aceite
–Con sus mil lenguas de luz morena–,
Donde niñas abiertas como mandarinas
En su jugo me ofrecían su gajo mejor.

Y nada entonces, excepto yo, ardiendo
Junto a esos cuerpos, tendría sentido.

Cuando al fin mi pie, lento de plomo y raíces, pisó
El blando litoral de aquella mar sin tiempo
Que tanto soñé,
El verano ya se había ido con sus niñas, su luz
Y su aceite.

Otra vez el caballo del viento,
Saltándose el otoño,
Señalaba delante de mí
Un Norte desierto
Cuajado de miedo y silencio.

Me dio mucho frío, muerto ya mi sueño,
Aquel día tan grave. Y volví a vestirme.
Volvi otra vez al espejo
Para espantarme y seguir huyendo.

 

 

 

 

EGO

Hoy el centro de todo,
Soy tú,xxiiixxhija mía.

Hoy soy un genio.

 

 

 

 

SENTADO en el muelle de la bahía,
Alguien, un hombre en solitario, es, nunca una estatua
–Aunque lo parezca a lo largo de las horas por venir
Y a juzgar por el peso de su barba–, y, siempre, siempre,
–Aunque no se llame Job, ni semejante o así–
El perfil de la palabra paciencia.

 

 

 

 

ENERO Y FEBRERO

Escucha, amor, el largo gemido
De los tigres en las azoteas.

Esta hora del viento negro
Mordiendo el corazón del invierno.

 

 

 

 

BLUES

Me duele la lluvia azul y cargada
De esta tarde seriamente vegetal
Y huesuda como tu mano cuando
Aprieta –terrible– la vida, padre.
Me duele –ay– su larga cabellera
Cayendo sobre mis hombros de tierra,
Para hacerme –al cabo– más mortal aún.
Me duele hasta la raíz de la sangre
Esa música de flauta de ova
Flotando –tan triste– entre sus dedos
Húmedos de blandicia y mansedumbre.
Ah, los dedos de la lluvia,
Ah, las manos del agua,
Su cintura carbónica,
Sus nalgas de plata vieja y burbujas,
Sus senos de nube y estalactita,
Su pubis de pamela violeta,
Su piel de escalofrío y la negra flor
De su saxo de barro y chorreras.
Ah, el cuerpo turbio del agua, cuerpo al fin
De la lluvia, ardiendo bajo el bronco
Gemido del rayo lascivo y alto…

Yo quisiera en esta tarde marina
De hueso de flauta, cuando el invierno
Se llena de agujeros y algas,
Encontrar esas playas donde herirme
Dulcemente, buscando la estatura
De las palabras posibles.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxDecir,

En tanto la página no haya sido
Manchada aún por el odio,
Lo grande –en su nostalgia– de auqella edad
Que ahora recuerdo, cuando el pelargón
Entraba por la bocana del puerto
Hasta lo más profundo de mi infancia…

El tiempo que pasa borrando estatuas,
Unge esta tarde la alba cabellera
Cargada de cadmio y blasfemias
De la mina más cercana y ruinosa.
El tiempo y su estigma, ese trallazo
En la columna vertebral del sueño,
Ese blues de la lluvia sonando ya
En los labios de este invierno pagano,
Padre.
xxxxxxEl tiempo,
xxxxxxxxxxxxxxxxSu rostro,
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxEse sudario
De agua extendiéndose como una mancha
Que al fin alcanza esta pobre patria de mi alma.

Y…
xxxxJunto a un icono roto, la angustia
De un perro agonizando en el camino.
Y la cruz
xxxxxxxxDe un Dios solitario
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxAllá arriba.

 

MAÑANA: LECTURA DE ANTONIO MARÍN ALBALATE EN EL MUSEO RAMÓN GAYA

Mañana martes, a las 20:00 h., dentro del ciclo ‘Poetas en el museo’, organizado por el Museo Ramón Gaya de la ciudad de Murcia, leerá sus poemas Antonio Marín Albalate, que será presentado por Antonio Gómez Ribelles.

Conocer a Antonio Marín Albalate es quererlo y admirarlo a partes iguales, así que si tienen oportunidad no se lo pierdan.

Para empezar, aquí tienen las palabras que le dedicaba Soren Peñalver el viernes pasado en uno de los periódicos regionales con motivo de la lectura de mañana.

 

Antonio Marín Albalate

 

Y aprovechando que hace ya un tiempo que quería subir unos versos muy concretos de Antonio Marín, aquí tienen estos poemas que le publicaron en la ya extinta revista ‘La Puerta Falsa’ de Murcia en el mes de julio del año 2004.

 

MIEDO

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxA Joaquín Ortega Parra

Hay un miedo dormido –está escrito–,

Llenando los sillones de los psiquiatras.

Miedo mortal en la médula del mundo.

 

 

 

MAPAMUNDI

Abro un atlas.

Oigo disparos.

Como no pongamos remedio,
Esto va a ser un infierno.

 

 

 

CAMPO DE CONCENTRACIÓN

Si los pusieran a todos el mismo
Día a la misma hora y en el mismo lugar,

Sería interminable la lista de miserables.

 

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