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LGC5 – POETAS CANARIOS

septiembre 19, 2019 Deja un comentario

En el número 5 de La Galla Ciencia, además de la antología de poesía afrobrasileña, aparecía una selección de poetas canarios que prologaba el magnífico Pedro Flores. En ese prólogo, Flores mostraba el fogonazo que le habían producido estos poetas y recordaba que “un poeta puede escribir un “mal” poema, pero en este puede vivir el misterio, y [que] siempre será eso preferible a un poema “correcto” en el que no anida esa larva, no siempre bella, del enigma“, añadiendo que “es un poeta aquel que nos da el enigma y desconoce su resolución, entre otras cosas porque no existe“. De la selección de los poetas que hizo La Galla Ciencia, decía Flores: “estos poetas saben —o intuyen, lo cual es incluso preferible— dónde está la poesía, cada uno a su manera, cada uno desde su atajo” y que “saben que no han de ser siquiera verosímiles, sino que han de ejercer cierto tipo de magia, mostrar y no explicar“.

 

 

De la selección que aparecía en la revista dejo aquí una docena de poemas.

 

 

AGUSTÍN HERNÁNDEZ

LA NOCHE
me alcanza
en la
arboleda,
de niño
creía
que
los cipreses
nacían
entre
las costillas
de los
muertos,
el mineral
de haber
llevado
millones
de veleros
en el
pecho:
Si tuviese
el valor
del agua
para perder
su forma
le diría
que su sombra
fueron
las flores
que no supo
tratar
el invierno.

 

 

FUI
al bosque
a recuperar
mi reflejo,
allí
la frontera
del mar
me fue
enseñada
como
el miedo
al corazón
de la ballena.
Me pregunto
qué hará
la montaña
con mis huellas.

 

 

LAS CASAS
vacías
a media tarde
poseen
la virtud
de lo que orbita
con la Tierra
y sus imanes
apenas
descubiertos.
Debe de ser
valioso
esto
de ser
humano,
ver
las cosas
y crear
las cosas,
como
si fuera fácil
entender
el trigo
y la vista
que añora.

 

 

LOS MESES
me harán
la sed
pero
no giraré
a mirarlos.
Sólo
hallaría allí
la noche
igualando
al tigre,
los pájaros
que siempre
fueron
más lejos
que su nombre.
También yo
perdí
el naranja
por amar
los días
que atardecen.

 

 

 

 

DANIEL MARÍA

GARABATO DE LUCÍA

xxxxxI

Serás la misma niña
en otro espejo
cuando la fauna te rodee
no sea de plastilina.
Te encogerá el corazón
el sollozo de los perros.

 

 

xxxxxII

Nacemos
para morir.
Despertar
es el milagro.

 

 

xxxxxIII

Será ternura
aprender lo que sé
cuando lo expliques.
Ansía tus lecciones
mi corazón en blanco.

 

 

xxxxxIV

Hazme caso:
los boleros
lo han dicho todo.
Busca los vinilos del abuelo
y hallarás el mundo.

 

 

xxxxxV

La casa de la abuela
siempre ha andado moribunda.
Pregúntale a abuela lo demás:
ella vio nacer la casa.

 

 

xxxxxVI

Debe existir el primer amor.
Debe doler.
Debe irse.
Debes pensar que no habrá otro.
Debes guardar esa inocencia
para aprender a recordar.

 

 

xxxxxVII

Ojalá
nunca
lo
preguntes…
No sé cuándo dejamos de morir.

 

 

xxxxxVIII

No temas a la oscuridad.
Puede ser
una nube de paso,
una nueva estación.

 

 

xxxxxIX

A fuerza de llover
brota la hierba.
Llorar es otra cosa,
xxxxxxxxxxxxxxxxxpero florece.

 

 

xxxxxX

Si fuera posible,
permanece lejos
cuando el día
amanezca
de tal modo
que quisieras
no haber llegado.
Si fuera posible,
permanece.

 

 

 

 

RAMIRO ROSÓN

PENNYROYAL TEA

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxHomenaje a Kurt Cobain

Desde tu adolescencia,
apenas encajabas en el mundo
que habían inventado tus mayores:
un orden ideal en apariencia,
detrás del que moraban, en la sombra,
los perros aulladores de la angustia.
Un día, inesperado,
el trueno de una música rabiosa
te humedeció los tímpanos en sangre,
poniéndote en la mano
las armas de la cólera y el grito.

Sobre los escenarios
encarnaste la furia, la insurgencia.
Sonó la batería
y el bajo dio sus notas
como desgarraduras en un velo.
Sobre lechos de ciénagas hirvientes
nacían tus aullidos
como fatales ecos de las grutas,
como voces de un réprobo que gime
fuera del mundo, fuera de los hombres.

Y al fin de los conciertos
golpeabas, furioso, la guitarra
contra los altavoces,
con la misma violencia que mostraron
las ménades salvajes con Orfeo.
Pero moriste demasiado joven,
hermoso favorito de un demonio
que te consumiría con su hoguera.
Nadie supo jamás lo que decías
ni descifró los signos de tu rabia.

Ahora, bajo un tiempo de grisura,
el mundo se congela de fatiga;
los últimos rebeldes van muriendo
sobre los adoquines del presente.
Con herida nostalgia,
miro atrás, a las aguas del pasado,
y adoro tu memoria procelosa,
bebiendo solamente
una infusión oscura de poleo,
Kurt Cobain, en tu nombre.

 

 

 

 

COVADONGA GARCÍA FIERRO

xxxxxxxxxxxxxxx¡El beso es inmortal! Va de labio en labio, de siglo en siglo, de
xxxxxxxxxxxxxxxépoca en época. Los hombres lo recogen, lo dan y mueren.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxGuy de Maupasant

YO NACÍ PARA TUS LABIOS

Yo nací para tus labios.
Para recoger el beso y llevarlo conmigo a todas partes.
Sí. Yo nací para encontrarte
y vencer al tiempo, tantas veces renacido.
Pero si algún día yo besara otras bocas,
si yo diera ese beso a otros labios,
no blasfemes, amor mío;
no me culpes.
Llora la pérdida irremediable,
porque habré muerto para ser ya otra.
Sólo el beso permanece
cuando el amor termina.

 

 

EL EXTRAÑO VIAJE

Nos sentamos en andenes distintos,
con las espaldas muy juntas.
Esperábamos los tranvías para verlos partir
en direcciones opuestas.
Al caer la tarde aprendimos la lección.
Nos levantamos despacio,
sin mirar atrás,
y ya nunca quisimos volver.

 

 

EL LUTO DE LOS LIBROS

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxA Gabriel García Márquez,
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxin memoriam.

Existe en las bibliotecas y en los cementerios
un latido mortuorio que sepulta las palabras.
Quisiera que los libros rompieran filas,
jubilados ya de su soporte,
para peinar el canoso polvo de su sabiduría.

 

 

 

 

MARÍA HELENA DEL PINO

LAS NIÑAS repetían una y otra vez
que no merecía trenzas
tampoco las quería,
me contaban secretos
y no los quería.
Me decían que niño.
Los niños me decían
que para mí el boliche rosa
la pelota rosa, el coche rosa
y yo siempre respondía que los libros.
Sé que yo estoy a salvo.
Pero no quiero hijos
si nacen aquí.

 

 

EL BESO DE KLIMT

A renacer en el filo de una boca
y saltar por el abismo
que supone sentirse
en otra lengua
lo llaman besar.
Yo no sé cuándo es el beso
ni cuándo se besa
y lo confundo
con la rabia,
la pasión,
con el sexo
y la desesperación
y nunca sé si es a eso
lo que llaman amar.

 

 

SUEÑO DE LA MEMORIA

Una luz de realidad alumbrando
el libro de mis manos.
Yo tumbada en los
brazos-cama de mi madre.
Alguien más aparecía,
rostros desfigurados
voces conocidas.
Me preocupaba el desprendimiento de la piedra.
Y entonces su despertar.
Salir de entre las grietas
es equiparable
a cavilaciones de años.
La llamada.
Fingir que tu bondad es innata.
Aparecer directamente en el mar
salvar del hundimiento
a la niña que una vez fuiste.
Advertir en el manejo de las olas.
Salir a tierra para cumplir los caprichos
y entonces
la absoluta tristeza empañando
la mente.
Despertarse
y elegir el destierro de la memoria.

 

 

TODO LO QUE SERÍA SI SIGUIERA SIENDO YO (2)

Cuando esto estalle va a salpicarlo todo.
A veces se me taponan los oídos y me oigo a mí misma
gritándole la culpa a ese hombre,
gritándole la culpa a esa mujer.
Siento sobre mis hombros el peso mudo
de toda una generación indeleble.
Yo no soy todo eso que sembraron
yo no soy vajilla, yo no soy mantel.
Queréis que sea yo misma
poniéndome una soga en el cuello
y haciendo como que salto.
Porque yo no saltaría…
Y no queréis ver que yo soy
quien se tira detrás de otro cualquiera
por un barranco
cualquiera.
Cuando esto estalle voy a inundarlo todo
de sangre y tinta.
Quedarme sola
conmigo misma
es una ficción.
Nada más llegar a casa
me desabrocho el sostén
con la esperanza
de mitigar
la presión,
pero
continúa.

 

 

 

 

ANDREA ABREU LÓPEZ

MUTISMO SELECTIVO

Camino vulnerable, como se camina con la luz apagada en una
casa que no es la propia. Solo habla una voz que no es la mía.
Los sonidos los articulan mis labios. Pero otra cara toma mi
apertura para salir de su escondite. Nadie me conoce. Nadie
ha oído nunca lo que digo. Yo no existo. Me limito a morir.
A no nacer aún. Y aquí: solo habla una voz que desconozco.

 

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