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POESÍA PERDIDA 1969-1999

 

TODO
para poder comprender
el perpetuo silencio de tu cuerpo

 

 

 

 

TAN sólo una
palabra tuya una
sola y
estoy de nuevo
hundido hasta
los labios en
tus labios

 

 

 

 

MUERTE DE JORGE GUILLÉN

Ni abstracciones violentas ni sol.
Desprestigio del día. Lo hecho
está ya muerto. Olas amarillas
sobre cuartos antiguos. Noviembre
en los rincones. Luz caída.

Sombra de orín, el viejo que contempla
viejas fotografías. Agua en ruinas.

xxx¡El tiempo, la cosecha
xxxabultada del tiempo!

 

 

 

 

VEINTE AÑOS DE FRÍO

Llegué tarde al papel marchito de la poesía,
al templo edificado frente al mar
que guardaba sobre un ara de mármol
el libro de la vida, vuelto cuento de polvo.

Yo no tengo ya más que el sol amargo
de los que edificaron su casa
en piedra de soledad
y su vida en la perfección de la tristeza.

Ahora ya, con sólo veinte años,
he de sufrir mi sol, a mi tímido sol.

 

 

 

 

ÚLTIMO REFUGIO

Esconderse en los libros, los secretos lugares
por otros solitarios construidos,
como si todo un día cupiera en sólo un verso
y los besos dejaran en la carne enfrentada
frescas huellas de tinta.

Cómo te reconozco, bajo el amor caído,
hombre joven o viejo, desnortado, buscando
la fresca vecindad de las mesas de mármol
en los cafés antiguos, donde las tardes pierden
poco a poco sus horas.

Tras la camisa usada, sobre el ángulo
marchito de la piel se derrama
una luz apagada, envolviendo tu cuerpo
como la sábana de tus noches de lástima,
lento deseo insomne, sepultado en lecturas.

Siempre quedan los libros, las barajas marcadas
donde buscar la luz vertiginosa
que redima la pena, la tristeza común
oculta tras los labios desollados.

El dudoso prestigio de la sombra,
poblada de infalibles verdades ocultas,
esconde por el resto de una vida
al niño que algún día todos dejaron solo,
al hombre que en profundo vencimiento
contempla la deriva de los días,
la densidad desnuda, próxima, de la muerte.

Nada oculta la vida que pueda descubrirse.

 

 

 

 

ANIMAL DE FONDO

Tu amigo, no quiero serlo.
Mientras guarde el recuerdo
de tu cuerpo dormido junto al mío,
mientras viva en mi boca
el salado sabor de tu secreto
y mi piel se estremezca
como al minuto ya de haberte ido,
la civilización toda me sobra,
soy sólo un animal que espera.

El amor no es gentil. El deseo
no es amable. La pasión envilece.
La tuya sobre todas. Te odié
antes de amarte. Y he de odiarte más
si consigo olvidarte.

 

 

 

 

POETA Y MAR

El poeta mira
el mar perfectamente azul
tras los cristales del bar.

Su alma vibra
como el alcohol de su copa
entre los cubos de hielo.

Pero esta forma de inspiración
—frecuentada desde la Antigüedad—
sigue siendo incomprendida.

 

 

 

 

CANCIÓN DEL MENOS MAL

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxA Manuel Machado

Hay una playa cerca a la que no voy nunca.
Sigo comprando libros que no pienso leer.
Una mujer que pasa, me mira: indiferencia.
Mis dos hijos ya duermen. Día echado a perder.

Hay ciudades, países donde no haré turismo.
Hay amantes, las hubo, cuyo nombre olvidé.
Archivo afectos viejos sin gran melancolía.
Sufro el dolor prestado del que empeñó su ayer.

Menos mal que aunque sigo levantándome tarde
el sol acude al alba con fiel puntualidad.
Menos mal que aunque ahora ya no salgo de noche,
la luna —eso me han dicho— no dejó de brillar.

 

 

 

 

LECTURA DE LA VIRGINIDAD,
xxDE WITOLD GOMBROWIC

«Pero es que precisamente se trata de ese hueso de la basura —gritó con
impaciencia, pateando—. Roerlo a espaldas de la cocinera.»
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxW. G.

Poetas españoles asomados a sus ventanas
perfil sólo nariz y labios agrios
tras largas largas noches
sin saber a qué parte de la cama
o de la mesa quedarse

cuántos días de perder los papeles
para nada

 

 

 

 

 

la página se hace menos clara

 

 

xxxxxxxxxla luz se va

 

 

 

 

NADIE

xixquizás nunca el paisaje estuvo fuera

xixfue creciendo en lugar de este vacío

que voy a ser, que soy, que acaso he sido

 

 

 

 

YA NO

icuando piso la arena de la playa

voy aprendiendo a no mirar atrás

 

xxxixxsé que no dejo huellas

 

 

 

Jiménez Losantos, Federico. Poesía perdida 1969-1999. Valencia; Ed. Pre-textos, 2001.

 

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