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nada, nadie

Chuck Berry

 

 

1

ésta es tierra muerta, es yermo frío
ésta es tierra sola
(la vida es sólo un asunto de archivo)

hay una sombra en el rincón
apurando la colilla de la vida
intentando recordar que una vez fue hombre
y compuso la arquitectura de un rostro

ésta es tierra sola,
[…], helaría la sangre
la risa de un niño
el vuelo azul de un ave

 

 

 

 

2

el lácteo reflejo de la vida
–susurrante, somera– danza
en columnas de polvo de olvido,
rezuma la noche su música
última, como una gramola sin cuerda

 

 

 

 

3

allí, al fondo, sin nombre
la carne compone su escorzo
una figura –tal vez un hombre–
encierra en la garganta
un viejo volcán de silencio
y vuelve abisal los ojos
al resplandor blando y lechoso
leve del tragaluz

carne retorcida, nombre calcinado
que debiera hacer inventario
de cuanto queda bajo el depósito
del polvo y del olvido
del hombre fósil que era
y de lo que falta
en los espacios intercostales

 

 

 

 

7

en alguna parte había un nombre
una lengua una tribu una piel

y el atlas contiene momias,
fósiles olvidados, xx, piedras
dedicadas por los gobiernos
a honrar la memoria larga
y somera del olvido

 

 

 

 

9

cuanto no fue
canta su fracaso
o duerme un sueño
largo agrio
bajo el velo sucio y
lacio del tragaluz

cuanto no fue quien ya no es
carne, […], sombra (nombre apenas)
siente un instante el roce leve
de un ala en la piel
el depósito del silencio
y pide a los dioses y a los diablos
que no se sepa nunca
el tiempo que hace que muere
que yace su olvido de cera
bajo el tragaluz

 

 

 

 

13

abierto el cajón
tras la busca
con el último objeto
del inventario
llega la muerte
para decir su prédica
vestida de memoria

 

 

 

 

14

el olvido deja sus cristales en la piel
y no hay voz que vista este silencio

(mira: cae una hoja
sin que el tiempo
cambie la partitura)

cuanto late busca
el desnudo
el barranco largo
de la muerte

 

 

 

 

15

es éste el inmenso territorio del eco
el yermo despoblado,

apenas una luciérnaga
, (no un faro,
tal vez una colilla)
deja entrever su ocaso

no hay nadie en el yermo
el eco repite y silba su romanza
y el tragaluz, su rumor
de polvo, su olvido
bajo una luna de lepra,

 

 

 

 

16

carne asolada, cuerpo apuntalado
derribo del tiempo y la memoria
bajo el polvo en los escombros
donde yacen exactos xxxxx(todos)
los nombres de la muerte

 

 

 

Martínez Muñoz, José Antonio. nada, nadie. Barcelona; Ed. La poesía, señor hidalgo, 2002.

 

NADA, NADIE

jamm

 

Sigo anunciando el recital que mañana tarde (20:00 h.) dará José Antonio Martínez Muñoz en el Museo Ramón Gaya. Y aprovechando el evento dejo aquí algunos poemas de su libro ‘nada, nadie‘.

 

: y comenzó a cubrir el lienzo con diestros trazos y precisas pinceladas: pero pronto comprendió que no tenía bastantes grises y que nunca el mundo cabría en un cuadro: y dio en llenar el pentagrama con las notas del amanecer y el cantar de los ríos: pero pronto comprendió que siempre se resistiría a su talento el latir enfermo del corazón del mundo: y pensó escribir y dar nombre a las cosas los hombres y las bestias: pero pronto comprendió que no hay nombre con suficiente holgura para contener el Mundo: y encargó al maestro marmolista su epitafio: y se sentó a esperar el fin del mundo y a fumar despacio:

 

 

 

para que alguien muera
antes debe perder su montura
y quedar en pie solo en el páramo pardo
esperando el frío de un sable
o el ardor de una bala
con los pies sobre la roca
y la cabeza hacia el horizonte
entre los caballos destripados
solo como un siete en un tapiz
con una soledad de bandera y de sudario
porque para que alguien pueda morir
antes hay que destruir su montura
y sus huellas y su nombre y su estatura

por eso siempre disparan primero a los caballos

 

 

 

los muertos tienen algo repetido
xxduplicado de algo que ya se ha visto

 

 

 

el perro lame su mano y su cara
con el amor de un viejo camarada
y por un momento cree que está vivo
y tiene un nombre y una lengua: una patria

 

 

 

tiene el vacío su nombre
y su eco la nada

y el viento que arde en el llano
lee sus códigos
–el santo
xxxxxxxx, bendito sea,
vive en esas letras–
la grafía de una mano ida
en la piel muerta
de un perro

 

 

 

las estrellas brillan obscenas porque brillan en vano
xxla noche se ondula como la grupa de la yegua que proclama
su estroxxxxxxxdonde hubo vegetación se plapan apenas
unas sombrasxxxxxxxxy de las criaturas queda sólo un agrio
perfume
xxxquizá alguna huella que ya termina su historia corta
xxxxxxsólo el viento pasa su encallecida mano por el lomo
seco de este perro

 

 

Martínez Muñoz, José Antonio. nada, nadie. Barcelona; La poesía, señor hidalgo, 2002.

 

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