BALADAS DEL ALBA BALA

.

III

Saldrá el sol
y será demasiado tarde
porque habrá pasado ya
el cuarto de hora secante
que enjugará la tinta
y copiará la palabra del revés
y para leerla
habrá que echarse boca arriba

a menos que no se tenga un cuerpo
duro frío y bruñido
contra un alma de azogue

saldrá el sol
y será demasiado tarde
porque la luna ya se habrá fundido
como un helado de nata en esa mano
del asesino que habrá ya blanqueado
el escenario la cruz y los sepulcros

saldrá el sol
y será demasiado tarde
porque su heraldo pálido
lo habrá pasado ya a cuchillo
y en todo el horizonte chorreando
se habrán perdido ya sus huellas dactilares

y el inspector y el juez dormidos.

.

.

.

.

.

IV

Antes de que se extiendan los dedos rosados de la aurora
y después de viajar por las cuencas de Homero
hay cada día una cruda paciente hiriente hora
en que un Zeus fulmina a un Prometeo.

.

.

.

.

.

V

Antes de rayar el alba
el hombre era un animal.
Y al rayarle el albabala
se convierte en mineral:

Sus sueños son ya cristales,
sus nervios se han hecho cables
y entre sus huesos sillares
fragua el cemento de sangre.

.

.

.

.

.

VI

Del cartucho de la noche
sale disparada el alba.

Del impacto de la bala
nace una hojita morada,
de la hojita una gran zarza
y de la zarza una rosa
que enciende el día y lo apaga.

Meter y sacar la rosa
no es cosa del alba bala:
es lanzarse en el vacío
de una campana neumática
(sin gravedad ni parábola),
llegar al frío absoluto
de una corriente instantánea,
proyectarse en plenilunios
de recién vaciadas caras,
pasar de líquido a sólido
al tacto de una antifragua
que pone el cuerpo negruzco
y deja blancuzca el alma.

.

.

.

.

.

XV

Ya llegan los tanques del alba
poniendo el pánico de una era mesozoica,
seca, en nuestra autoridad noctámbula.

Ya llegan los dinosaurios de porcelana
que amordazamos con el sueño;
ya llegan, ya, a aplastar nuestra victoria
hecha de sombras y sigilos,
de trampas y emboscadas.

Ya llegan los polifemos curados
por el oculista de la blanca bata
a vengar nuestra gesta de mochuelos;

ya llegan los goliates reparados
por el cirujano de bolas de billar
a hacernos tragar la honda y el arpa.

Ya llegan, ya llegan
los tanques del alba
a arrasar nuestro fuerte
y borrarlo del mapa.

Ni la lápida ha respetado:
todo se lo ha tragado la luz ametralladora.

.

.

.

.

.

XX

La muerte del alba no lleva guadaña.
La muerte del alba lleva guante blanco,
de un blanco sufriente, hidrópico de sangre.

La muerte del alba no mata en la cama:
se arroja a la cara y mata en descampado
con testigos falsos y armas de arcángel.

¿Por qué es luz de cita, el alba, de los duelos?
¿Por qué necesita, el alba, herir de muerte?
¿Por qué el alba vuelve a Fausto criminal?

¿Fue un fototropismo de los caballeros?
¿Es la hora en que deja Dios de ser más fuerte?
¿O es la hora taliónica del fallo mortal?

.

.

.

.

.

COLOFÓN DE COLOFONES

xxxxxIII

¡Que no, que no, que voto por el Uno!
Dos brazos y dos piernas, sí,
pero un solo cerebro;
dos vías: de arterias y de venas;
pero un corazón solo. Y es que
SIN UNIDAD NO HAY UNIVERSO.

.

.

.

.

Carrasquer, Francisco. Baladas del alba bala. Madrid; Bartleby editores, 2001.

.