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LA VOZ SUMERGIDA (Suite Kolesnikov)

diciembre 19, 2012 Deja un comentario

la voz sumergida

 

Este es uno de esos libros de los que uno está más que orgulloso de tener en su biblioteca particular. Les cuento: en abril de 2004, la Galería La Aurora de la ciudad de Murcia se publicó un libro que lleva por título el de la entrada de este post con motivo de una carpeta que contenía cuatro aguafuertes originales y un dibujo original de Ángel Haro con textos de Francisco Carpio. En el libro en cuestión se puede leer:
“El 12 de agosto de 2000 en las gélidas aguas del mar de Barents, en pleno círculo polar ártico, el submarino nuclear KURSK, con 118 tripulantes a bordo, sufrió una explosión y se hundió a 100 metros de profundidad. Comienza así la historia trágica de un rescate imposible. Los dos batiscafos enviados para acoplarse a la escotilla del submarino fracasan. Se intenta con un tercero pero no hay éxito.

El hallazgo de una nota informativa escrita dos días más tarde por el teniente de 27 años Dimitri Kolesnikov reveló al mundo que alguno de los tripulantes del KURSK había sobrevivido a las dos explosiones y se refugió en la popa, a la espera de un rescate que nunca llegaría.

Inspirados en esta nota y la necesidad vital de lanzar la voz más allá de nuestro final se han creado estas imágenes y poemas, como canto al asombroso instinto de contar el mundo en un último acto consciente.”

 

Y aquí dejo uno de los textos del libro, el que lleva por título

 
GEOMETRÍA DE LA ASFIXIA

Sin oxígeno, el cerebro es un cuadrado negro y las ideas se transforman en gaseosos embriones, en blandas geografías de neblina, en ciudades de éter azul ahogado.

Los sueños son, entonces, gotas de semen flotando en el mar amniótico del recuerdo; son, entonces, lluvia de saliva naufragando en la líquida sal del olvido; son, entonces, partículas de luz viajando a la deriva por el humor vítreo de la muerte.

Sin oxígeno, las ideas, el lento y reconocible desfile de lo cotidiano, el hastío y el desencanto, incluso el dolor, la ausencia de un cuerpo amado o el futuro, se convierten solo en palabras irrespirables. Lo verdaderamente importante es mendigar un humilde beso de aire, otro más, otro más…

Cada nueva respiración es un milagro en forma de rectángulo, un milagro negro, gris, azulado, un blanco esfuerzo que convierte el aire en la graciosa dádiva de un dios apiadado. En la monocroma geometría que precede a la asfixia.

Tras el ataúd de cristal de mi camarote veo a dos hombres luchar por un gramo de oxígeno, una lucha épica y bufa que observo desde el trono de la inmóvil piedad. Dos cuerpos que se enlazan y retuercen como dos joyas moribundas engastadas en la carne. Dos hombres se devoran entre cantos y risas negras. Y yo no puedo hacer nada. Rojo corazón, víscera de sangre y vino en el cáliz de unas mandíbulas.

Un postrer movimiento y la atávica danza cesa; la desesperada necesidad de respirar ha terminado uniendo sus bocas en un beso letal. La vida siempre frota sus labios con los de la muerte.

 

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