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EL RUMOR DE LOS CHOPOS

Atardecer desde el coche'

 

DE OTRAS PRIMAVERAS

Llegan mis hijas, y en la oscuridad
del comedor
les hablo de mi infancia.
Hace ya muchos días que atardece.
El sol llena de sombra los tejados.

xxxxxxDe pequeño ‒les digo‒,
yo era un duende
o un pequeño lagarto: sólo sé
que bailaba con los ruiseñores
cuando la tarde caía. Y ahora sueño
con mis padres comiendo sobre el hule
migajas de rocío, y mis hermanos
lloran conmigo
junto al resplandor
triste y anaranjado de los chopos.
Digo a mis hijas, también,
que fui en las ovas del arroyo
una trucha mágica,
y ellas quieren cogerme, y mi niñez
se escurre azul,
entre sus dedos de agua.

 

 

 

 

EL PICAPEDRERO

Por la rosada penumbra,
vuelve Juan:
subido en el rumor de las adelfas
que se doblan, junto a la languidez
de la tarde estival que ya oscurece.
Sola queda la cantera de granito,
llena de sombras y ortigas. Mi silencio
conoce el brillo
de esa vida humilde y gris
que lleva Juan. Tiemblan ya los astros
sobre el sendero dormido,
y en los chopos
oscurecidos canta la oropéndola.

xxxxxMi sangre espera
la llegada del tío Juan,
a la entrada del pueblo, en los ejidos.
Lloro con él, por la pobreza añil
que cubre nuestras casas. Me alimenta
la serena penumbra de sus ojos,
astillados de nube y desaliento;
¿qué agrio dolor tizna las pupilas
del tío Juan,
al entrar en casa?
Viene cansado,
polvoriento y gris,
herida su alma de humo, cuarzo y mica.
Mi abuelo lo contempla
en un rincón
del corral, bajo la lenta luna.
Y mi niñez
siente junto a ellos
toda la luz de la desesperanza.

xxxxxEllos hablan de la emigración,
del granito miserable,
del silencio
que se respira en la orilla de los chopos,
sintiendo el beso de la silicosis.
Yo me alejo,
despacio,
y entro, al fin,
en los pasillos de mi adolescencia.
El abuelo se muere,
y el tío Juan
llora bajo los astros,
y envejece.

 

 

 

 

ELEGÍA DE AGOSTO

Tarde roja de estío,
vuelvo a hundir
mi memoria de agua en la cintura
de tu campo amarillo,
en la quietud
anónima y azul de tu silencio.
Devuélveme aquella soledad
de tus suaves rastrojos,
la inocencia
de los vencejos rodeando el sol
como mágicos dardos de lignito.

xxxxxHoy vuelvo a hundir
en tu luz mi corazón,
tarde roja de estío,
y las muchachas
me roban suaves voces de vainilla,
y yo aspiro la albahaca de sus pechos.
Hoy vuelvo a herirme en tus zarzas,
tarde azul
de un agosto infantil:
tiendo mi nombre
sobre la paz amarilla de tus campos.
Tarde de agosto, en ti brota mi aliento.

 

 

 

López Andrada, Alejandro. El rumor de los chopos. Madrid; Ayuntamiento de San Sebastián de los Reyes, 1996.

 

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