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Posts Tagged ‘editorial vaso roto’

ARCHIVO DICKINSON

noviembre 23, 2021 Deja un comentario

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Biografía

Me .llamo .Emily. Nací .en .Nueva .Inglaterra, un 10 de di-
ciembre muy blanco y altivo, y .otra .vez blanco. Mi padre
nos leía la Biblia con ojos .de Pentateuco, asegurando que
ese libro, que es el .Libro .de .los .Libros, contiene cuanto
existe de inhallable en .lo .real. Tuve que buscar cómo en-
gendrarme de algún modo, recurrir al silencio .que es nido
muy vacío, muy en paz. Así inventé los bosques, el desqui-
ciado mundo, la antigüedad del agua. Ésa fue mi forma de
partir. Aún no he regresado.

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Peligro

Yo .no .quería depender de un solo ser. Me hubiera muerto
de temblor, de espera. Preferí .balbucear .como .una idiota
en el jardín manchado del lenguaje, esperar .su .sentencia
de Muerte con .mi .laúd .de .música .mía. Yo quise que
la mente dictara .las palabras, no lo oscuro .que .sentía. Yo
quería .ver Amherst .a la luz de septiembre, cuando el aire
deja de ser aire y .la .boca .está .plena .de .lo que no tuvo.
Dulce .vino .mucho que se da de beber, siempre más, en el
bosque de al lado. Nada como una música que no se puede
tocar.

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Aéreo

Un .brío .espiritual, un .boceto .de .idea, casi .nada. De esa
luna parto. De ese lustre líquida linterna como chispazo
entre dos nadas. Y después .me alejo, astuta, en ánimo, de
la casa terrestre, y .amo .sagradamente, es decir .confundo
el .bosque .del .cuerpo .con el cuerpo del bosque, hecho de
mañanas .de .gran .sonido .que .anochece .lejos. Algo .así,
muy .preciso. Como .un .terror .que .viene, que se llena de
figura humana y repta por el polvo.

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Ritual

Parada en el centro de la palabra templum, entre sombras
que se cuidan solas, como una reina .sin corona, espero a
que me inicien. No ..qué .diré de mí cuando pregunten.
Que las otras .que .soy no me conocen, que estoy perdida
en tal discernimiento, en .tal .sensación .de casa huérfana
que, a fuerza de más .no .poder, ya ni sé dónde buscarme.
La tormenta .no .llega. No aparecen o buitres o lobos. Nin-
guna acción letrada. Ningún beso. En el .cielo .se .desviste
una sombra y el pudor la cubre indiscretamente.

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Pájaros

Un .talento .se .yergue, de pronto, en .la .jaula .ilustrada y
desata lo que se ató en los dentros. Casi nada y todo: mon-
tados sobre .una frase obscena, altamente indebida, los pá-
jaros de .cuarto .en .cuarto, con .la .camisa .abierta, yendo
días y viniendo días. Y en esa .embebecida fiebre, el desva-
riado amor .sobre .un .dolor .de .huesos, con sus chichones
contra .ningún .lado, .sus .bendiciones .falsas. .Yo .también
practico. Yo entreno mi exilio en dípticos descalzos.

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Vida

«¡A hamacarse, muchacha!», dijo la Muerte. «¡A celebrar la
luna de muchos huesos!»

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Duda

¿Tendré .tiempo de morir? Cuando .se .escribe .un .poema .por
día, durante 2956 .días, no .es .fácil .dejarse .tocar. Una acaba,
repleta .de .ignorar .a .qué .atenerse, por defender la ineptitud,
la vocación atroz de pasar la vida .en celdas. Así, cada poe-
ma .oculta .un .cuerpo .y .cada cuerpo, un dolor sin alicientes
o paliativos y .así .sucesivamente, y .en .la .boca y en la gar-
ganta. Poco .más .ocurre. Tan .sólo .un .ave .de .proa, sonando
hacia xadentro, xavanzando .como .un .trompo .hacia .el .final,
no importa cuál.

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Un .hombre .me .visitó .en .sueños. Apareció en .línea recta
desde .la .luna .de .sus .ojos. Sin más ideal .que .una .prisa
tan cerca, tan apenas .tan .cerca .de .lo .incompatible. Tuve
que .alterar .coordenadas .para .verlo, contar con los dedos,
acariciar .su .fe xde .niño .cerrado. ¿Quería xmi xamor? ¿Mi
desconfianza? ¿El .éxtasis, que .todo .lo .pervierte? Él, .que,
apenas posado, ya no estaba, me clavó en su plegaria. Tuve
miedo de pedir que me acabara.

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Riqueza

Poseer es imposible. Ése es el premio.

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Hermana

Vinnie dice que le tengo fobia a la eternidad, que no hago
más que llevarme .la contingencia a la boca, y allí amarla
con la arrogancia .de .la humildad. Dice que mi mente no
vuelve al hogar jamás ni siquiera refunfuñando y que
prefiero educar .jilgueros .desde la almohada, cuando mi
pensamiento está incierto. Si digo que se equivoca, mien-
to. Si digo que no, también.

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Conjugaciones

Jugaba jugabas jugaba jugábamos jugaban jugaban.
Los .niños .dejan .el .sol .en .la .taza y se van, infalibles, a cazar
un tesoro que nadie jamás sabrá traducir.

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Decisiones

Ninguna póstuma pesquisa conseguirá .de .nunca .ver .lo
que escribí lo que perdía .cada vez a fin de averiguar qué
es un hogar: cuerpo .tieso .en .lo .abierto .que creaba. Nadie
sabrá .lo .que insistí, cuánto y sin defensas reclamé, abocada
a un asombro, a uno solo, sin que un sol .llegara .al .puritano
corazón, del .lado .sin .final. Tantos sentires crudos .de antes
de sentir, de antes de querer sentir, de .mucho .antes .de ser
diástole encendida prólogo hablando entre flor y flor.

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Pesadumbre

Esta .noche .que .no .acaba .de .llegar, que viene .con .labios
enfermos, por .calles .privadas, trayendo .casi .espectros, sin
recatos, sin ratos altos, abriéndose de cierto a lo peor, insiste
en afirmar que nada terminado tiene fin.

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Comparaciones

Como una piedra negra que nació intocable y que el amor
en su neblina mucha circunvala. Como una .noche .en
la que el fuego atiza .casas .de .juguete. Como un desván
siniestro, donde se gestan islas .de palabras tristes. Como
un cuaderno .así de enrarecido, de tanto preguntar qué es
la abstinencia, qué niña está creciendo con mi Muerte.

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Decepciones

Lo que se desactiva nunca más .volverá a ser. Ninguna luci-
dez alcanzaría. Como una luz no puede combatir .su .propia
oscuridad, ni .con .paciencia .o .nada. Hay .por .ningún lado
adónde .ir, ningún .alfabeto .que .sirva. Alondra .amotinada,
la escritura desoye conveniencias y se cose sin algo que la
inspire a .lo .incurable. Yo no sé. Me parece que no quiero
entender.

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Hermano

Austin dice que, en su casa, las paredes son de mármol, in-
cluso para las moscas. Durante uno o dos minutos largos
como días piensa en tener gorriones, o un hermoso caba-
llo de carro fúnebre, o un talismán de grillos, a contramano
del verano. Y después se queda, como un niño, con los ojos
tristes por estar tan vencido, por no estarlo del todo.

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Incorregible

Como cuando, en plena confusión, no sé leer eso que aden-
tro de tanto forcejeo se está .muy mentiroso y una vez
más repito lo peor, que es emigrar a la cabeza.

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Negroni, María. Archivo Dickinson. Madrid; Ed. Vaso roto, 2018.

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TRES POEMAS DE MARÍA NEGRONI

noviembre 15, 2021 Deja un comentario

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Alfabeto

Maldición. Cuando .el .cuerpo .se .alarma, es .difícil .hablar.
Las .palabras, .como xanimales xparcos, xtropiezan, .dejan
estelas huecas. En realidad, llevan años en una nube torva,
con su melena erguida, sus costillas rotas, su .corazón más
despertado. Años designando cosas .que han dejado de ser
o comiéndose imágenes .sin .ton .ni son. Cabe preguntarse
hasta .qué .torre .seguirán .durando, con qué declive .en la
gramática, bajo qué luz herida .por .la .luz .para llegar a un
goce más concéntrico.

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Niño

No haré jamás un hijo, no importa cuántas lunas con su de-
bida noche .me .deletreen el cuerpo. Nunca le daré un nom-
bre, no lo acunaré .con sílabas contadas o flores disidentes.
Mucho menos, le haré tramar la .tela .que .empieza .donde
acaba. No voy a compartir con nadie la intimidad del duelo,
el fruto .sabio .de .la .mansedumbre. Un día como hoy, sen-
cillamente, pondré .en .la .lista de mis atributos: una mujer
que juega sola, una mujer que juega sola y sabe.

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Pactos

Hagamos una cosa: yo me presento de pronto en el jardín
con nada y, por una vez, soy más grande .que yo, soy casi
un no soy, un .eco .impracticable, a punto .de .alcanzar su
manifiesto impersonal, sin despertar a .las .abejas, sin per-
der envión, sin dejar de sostenerme .como sombra que lle-
gó hasta aquí aunque desmejorada, a bendecir la vida,
no a escribirla.

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Negroni, María. Archivo Dickinson. Madrid; Ed. Vaso roto, 2018.

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LA PERRA

 

LA PERRA

Me escribió para decirme que su perra murió.
Quise ser su perra para que me llore y me abrace.
Caigo. Extiendo las patas. El desprendimiento del espíritu
como un calmante.
La vida se escurre en una sucesión de imágenes.
Calles. Noches. El peligro de los autos.
Antes de morir, las estrellas entregan su último resplandor
a los charcos.

 

 

 

Litvinova, Natalia. Todo ajeno. Madrid; Ed. Vaso roto, 2013.

 

EL POEMA DE BABEL

 

EL POEMA DE BABEL

xxxxxVIII

Hoy, el rostro de la roca intenta embellecerse.
Hoy, he oído al sol dirigirse a un niño.
Hoy, he visto mi camino en los pasos de un vagabundo.
xxxxxxx¿Entraré en…?
xxxxxxx¿Saldré de…?
Hoy, preparo mi memoria para el degüello,
xxxxxxxme siento como un niño.

¡Deja, Babel,
xxxxxxxde invadir sin ojos las ciudades de luz!
¡Deja de avanzar hacia el deseo
xxxxxxen un cráneo o en una espada!
¡Deja de cortar las cabezas
xxxxxxxpara cicatrizar las heridas!

x

Babel se levanta.
xxxxxxxHemos venido, Babel, para dar al sabio en ti
xxxxxxxla memoria del loco,
xxxxxxxdirigirte sin reyes ni guardias
xxxxxxxcomo una lengua de los orígenes,
xxxxxxxcomo un grano de polvo de la génesis.

Babel, hemos venido
xxxxxxxa construir otro reino.
xxxxxxxHemos venido a declarar
xxxxxxxque la poesía es certeza,
xxxxxxxque la transgresión es orden.

He aquí una estrella que brilla
xxxxxxxentre nuestros tobillos,
xxxxxxxconfiando en el infierno de nuestros pasos,
xxxxxxxen un espacio que se multiplica
xxxxxxxen nuestras gargantas.

x

He cantado, canto
xxxxxxxel cuerpo de la Historia, los pájaros de los tiempos ocultos.
He permitido a mi lengua todas las ascensiones,
he permitido a todas las mañanas revestir mi rostro,
xxxxxxxrenegarme.

¿Tiene la Historia un camino
fuera del sangrar de un pulmón maldito?
¿Tiene la tierra un libro
que no haya escrito la lengua de la locura?

 

 

 

Adonis. Sombra para el deseo del sol. Madrid; Ed. Vaso roto, 2012.

 

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