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Posts Tagged ‘derek walcott’

08009

08009

 

 

DEREK WALCOTT

LOVE AFTER LOVE

The time will come
when, with elation,
you will greet yourself arriving
at your own door, in your own mirror,
and each will smile at the other’s welcome,

and say, sit here. Eat.
You will love again the stranger who was your self.
Give wine. Give bread. Give back your heart
to itself, to the stranger who has loved you

all your life, whom you ignored
for another, who knows you by heart.
Take down the love letters from the bookshelf,

the photographs, the desperate notes,
peel your own image from the mirror.
Sit. Feast on your life.

 

AMOR DESPUÉS DEL AMOR

Llegará el día
en que, con entusiasmo, te recibirás
a ti mismo llegando
a tu puerta, a tu espejo,
y uno sonreirá ante la bienvenida del otro.

Y dirás: siéntate, come.
Amarás otra vez a aquel extraño que fuiste tú.
Dale vino. Dale pan. Devuelve tu corazón
a sí mismo, al extraño que te ha amado

toda la vida, al que ignoraste en bien de otro,
aquél que te conoce tan bien;
y baja las cartas de amor de la estantería,

las fotografías y notas desesperadas,
despega tu imagen del espejo.
Siéntate. Celebra tu vida.

 

 

WINDING UP

I live on the water,
alone. Without wife and children.
I have circled every possibility
to come to this:

a low house by grey water,
with windows always open
to the stale sea. We do not choose such things,

but we are what we have made.
We suffer, the years pass,
we shed freight but not our need

for encumbrances. Love is a stone
that settled on the seabed
under grey water. Now, I requiere nothing

from poetry but true feeling,
no pity, no fame, no healing. Silent wife,
we can sit watching grey water,

and in a life awash
with mediocrity and trash
live rock-like.

I shall unlearn feeling,
unlearn my gift. That is greater
and harder than what passes there for life.

 

 

CONCLUSIÓN

Vivo sobre el agua,
solo, sin esposa ni hijos.
He examinado todas las posibilidades
y he llegado hasta aquí:

hasta una morada recóndita sobre aguas grises,
con ventanas siempre abiertas
a un mar estancado. No elegimos nada de esto,

somos aquello que hemos hecho.
Sufrimos y pasan los años,
reducimos la carga pero no la necesidad

de llevar peso. El amor es una piedra
que se decidió por el fondo del mar,
bajo el agua gris. Y ahora ya no pido nada

a la poesía; sólo un sentimiento genuino
y ninguna fama, ningún lenitivo, ninguna piedad.
Esposa callada, sentados mirando el agua gris,

en una vida que anega
la mediocridad y los tumbos
que da la vida, como una roca.

Olvidaré este sentimiento,
olvidaré este don, que es mayor y más fuerte
que lo que pasa por vida allí.

 

 

 

 

MARGA CLARK

(de FRAGMENTOS DE CENIZA)

Te espero en mi tumba
la noche que florezcan las cenizas.

Ven,
uniremos tu recuerdo con el barro
y mi anhelo con tu renacer.

 

 

 

Mi corazón está manchado de muerte,

no dejes que la aurora lo limpie
con su azul velo.

Sólo me llevo tu recuerdo.

 

 

 

No sé por qué hablo contigo
¡Oh muerte!

ahora que soy un despojo
de un gozo antiguo

ahora que he perdido mi nombre
mi sombra
mi destino.

 

 

 

Tu canto antiguo
descubre la hendidura del vacío,

tu vacío ocre
que enciende la llama de mi desconsuelo.

Tu vacío extinto,
descarnado.

Tu vacío derrumbado
en mi atardecer de arenas
y guijarros.

 

 

 

Recojo tu desaliento
en mis manos empapadas
con tu llanto.

El fuego se ha extinguido

pero el viento adolece
y el mar zozobra.

 

 

 

Acércate a mi jardín nublado.

Las flores deshojadas te abrirán la senda
hacia mis manos.

Ve, cobíjate en mis ateridos brazos
y viviremos tu sueño.

No temas,
la muerte ya me ha abandonado.

 

 

 

Vuelve a tu lecho esplendoroso
de saucos y alhelíes.

Borra tu rastro cobrizo
del surco de la tierra.

En la hora más triste
y encumbrada,

tu tumba descarnada
te reclama.

 

 

 

 

RONNY SOMECK

BLOODY MARY

La poesía es la chica de unos gángsters
en el asiento trasero de un coche americano.
Los ojos apretados como un gatillo. El revólver de su pelo dispara
balas rubias deslizándose por el cuello.
Pongamos que se llama Mary, Bloody Mary.
En la boca aprieta las palabras como el zumo del vientre del tomate
al que antes le han partido la cara
en la ensaladera.
Sabes que la gramática es la policía de la lengua
y que la antena del pendiente
identifica de lejos la sirena.
El volante hace girar el coche, de un interrogante
a un punto,
y ella abre la puerta
para quedarse de pie en los márgenes del camino, como metáfora de la palabra
puta.

 

 

 

CANCIÓN DE AMOR CON UN VENTILADOR EN EL TECHO

Somos las alas de acero de un viejo ventilador.
El tornillo que nos colgó en el techo recuerda
la lengua del destornillador que dio vueltas a sus labios
y el gemido del hormigón en el momento de la penetración.
En un extremo de la habitación la radio está encendida y por el dial
escalan las palabras como obreros de la construcción, de fornidos músculos.
Alguien canta: -Si amarte es un error
no quiero tener razón.

 

 

 

TRIGO

Un campo de trigo se orea en la cabeza de mi mujer y en
la de mi hija.
Qué banal describir de este modo el rubio,
a pesar de todo, ahí crece el pan
de mi vida.

 

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