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QUE EL GOBIERNO SE DISUELVA Y ENTREGUE LAS ARMAS

enero 29, 2013 1 comentario

Creo que, como muestra, pueden servir dos botones.

El primero lo copio y pego del muro de mi compadre Alberto Alcalá: “Así está la cosa: a finales del año pasado, después de un largo trámite burocrático que cumplimos a rajatabla, nos seleccionó el ministerio de cultura (no dan ganas de usar mayúsculas) para unos premios de creación joven que se convocan a nivel nacional.
Nuestro premio consistía en que esta institución se comprometía a gestionar y cubrir el caché de los eventos en los que se solicitase nuestro proyecto, y de los eventos que nosotros consiguiéramos.
Cuando ya estaban prácticamente cerradas cuatro presentaciones del disco que está por salir, me llaman para decirme que: “debido a los recortes presupuestarios no podemos asumir los gastos de ni una sola de las presentaciones que proponéis”. El premio al final ha consistido en un concierto con grupos de electrónica y de folk mezclados sin ningún tipo de orden, con un sonido horrible, y donde, eso sí, el público podía beber cerveza y comer pasteles gratis.
TOMA YA!”

 

El segundo viene de la mano de mi amigo Manuel Pujante. A Manuel lo conocí hace unos meses en un micro abierto, cuando leyó:

 
ANÁLISIS MORFOLÓGICO

Primera persona del singular
del presente de indicativo del verbo ser:
yo sangro.

 

Y, lógicamente, aluciné. Ya quisiera yo haberme planteado escribir eso con su edad… Después vinieron las cervezas, las conversaciones, los Seconales

 

Creajoven

 

El caso es que hace unos meses se llevaba el accésit del Creajoven (un certamen que ha dado a conocer a voces como las de Antonio Aguilar, Andrés García Cerdán, Ángel Manuel Gómez Espada o José Daniel Espejo) y no nos lo creíamos estas navidades cuando Manuel nos regalaba la antología del Certamen y resulta que se ha decidido juzgar con el mismo rasero la narrativa y la poesía, como si eso fuera posible. El caso es que los premios se han repartido con un primer premio a un relato y tres accesits, dos a sendos relatos y otro a un poema…y juro que no me extraña; cómo me va a extrañar si uno de los miembros del jurado ha menospreciado públicamente la poesía.

Quizás de lo mejor del libro sea el poema que le premiaron a Manuel:

 
AZOTE

Aunque sé que los dientes no rechinan
ni los ojos lloran cuando el cuerpo es polvo
ahora que estreno vacío y que construyo mis alas
un cúmulo de miedos que no son hijos míos
sutil como un disparo en el cielo de la boca
me hunde feroz los hombros y pregunta mi nombre.

Al nacer
xxxxxxxxme dieron un azote
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxque aún me duele.

 

Y ENTONCES LLEGARON LOS PEQUEÑOS PREMIOS Y LAS PEQUEÑAS PUBLICACIONES

Como habían hecho nuestros mayores, aquellos poetas que llevaban más tiempo que nosotros a brazo partido con los versos, empezamos a presentarnos a aquellos certámenes para principiantes, exactamente aquellos por los que ya habían pasado algunos de los poetas que admirábamos, y en los que coincidiríamos con algunos a los que admiraríamos con el paso del tiempo.

El primero fue el Creajoven’99, en el que estaban como jurado, entre otros, Marisa López Soria o Juan Luis López Precioso. Yo me llevé el segundo premio, pero el primero se lo llevó un tal José Daniel Espejo con tres poemas entre los que figuraban este

 

ASPIRANTE

Conocí a una chica
era poeta o algo así, ya sabéis:
la excitaban las metáforas, los tercetos
y los encabalgamientos suaves

yo la oía pronunciar “Pessoa”, “Cocteau”
y hubiera dado un brazo
por acostarme con ella
así que dije sabes, yo también
soy poeta, yo también
sé como la piedra canta
(que es un verso de un tal Aleixandre)
y de mi baja lira
haría posible el son que te quitaras la falda
alguna que otra vez?

pero che, no hubo suerte
fuimos juntos a doscientos recitales
y nos quedábamos comentando las odas de Keats
hasta muy tarde
pero luego Valery! Oh, Valery!
y mi erección se iba al carajo
era como pretender montárselo
en el cimétiere marin

con lo que fuimos dejando
de vernos, poco a poco
ahora otros chicos le hacen el rollo
e incluso un maricón va con ella exclusivamente
para charlar
sobre John Donne
y yo me he quedado solo
muy solo
y tengo cien libros enormes de poemas
larguísimos
inútiles
desparramados por toda la habitación
pero qué queréis
que os diga
todos estos tipos ganan mucho
si piensas
que también ellos se quisieron tirar a Marina
la linda
y después de caerse de morros
decidieron perfeccionar su estilo
por si otra vez
por si más adelante
por si Marina.

 

 

 

Pero es que aquel mismo año tuve la suerte de ser seleccionado para que aquel poemario que envié al Murciajoven’99 fuera publicado en el libro homónimo junto a poetas que uno realmente admiraba como Matías Tárraga o Ángel Manuel Gómez Espada. El jurado aquel año estaba compuesto por Ramón Jiménez Madrid, Soren Peñalver y Juan Luis López Precioso, y le dieron el premio de poesía a Antonio Soler González (Zonde) por un maravilloso poemario que llevaba por título ‘Cuaderno de viaje‘, del que dejo aquí algunos poemas.

 

de ‘UNA HUELLA PISADA’

IV

Cuando marches al mundo
Procura no ensuciarlo demasiado

Recuerda que todos tus demonios
Viajan siempre en tu equipaje

O más adentro

 

V

Aquí siento mi vida como si de pronto
xxfuera inútil haber peleado tanto
No merecía la pena llenarse de barro hasta
xxlos ojos por un instante de vana gloria
Aquí se resume el mundo y el mundo es
xxuna plaza en la que brotan voces de
xxcerveza, calimocho y juventud
Quisiera quedarme pero no puedo
Quisiera aquí enterrar mis ojos y mis manos
xxpero no puedo
Me aguardan otras calles y los minutos que
xxconvivo con estas gentes no volverán
xxa ser mis minutos
Y sin embargo ya jamás olvidaré mi condición
xxdifusa
xxcuando vuelva a pelear a perder a llenarme
xxde barro hasta los ojos por un instante
xxde vana gloria

 

 

de ‘¿DÓNDE ESTÁ ÍTACA?’

V (Reunión de poetas)

Mientras van y vienen como un enérgico oleaje
Las palabras y su volumen
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxLeo de un libro
La fuerte intensidad de otras palabras
Y me dejo arrancar del mundo del bar
De mis amigos poetas y los poetas
Que no lo son (amigos) y de las copas
De vino o martini
xxxxxxxxxxxxxxxxY lo que venga
Al tiempo que cuando me elevo tenue
Oigo a nuestras espaldas podridas palabras
(En otra mesa) de gente absurda
Que sigue pensando que hablar francés
C’est chic
xxxxxxxxxTrès joly
Una aventura de elegancia
Y me doy asco y pena ajena y desciendo
A la silla y escucho las palabras
Acertadas algunas y otras cuando no
Al menos ingeniosas de mis amigos poetas
Y los poetas que no lo son (amigos)
Para luego colgarme del cielo por los ojos
Y tratar de encontrar salida
A la insostenible controversia de las nubes

 

 

De Matías Tárraga voy a dejar aquí un par de poemas del poemario que presentó, que llevaba por título ‘Canto de la Maraluna‘.

 

MENSTRUACIÓN

Hueles a madre
sangrando después del parto;
a una lluvia de orgasmos
formando constelaciones,
a sudor dulce
y a vino de bodega,
a carne cruda,
a musgo de caverna,
a toro en suerte de varas,
a aquelarre,
a agua hirviendo.
Y otras veces hueles a niño
al que le han hecho sangre;
a Universo extinguido,
a colonia amarga
y a cava de congreso,
a los tres cerditos,
a hierba virgen,
a traje de luces,
a santa misa;
y a catarata inexpugnable
que me arroja una y otra vez hacia tu vientre.

 

REGAR

Habría que regar los crisantemos,
pero resucitarían los muertos de mi infancia
para volver a abandonarme en la escalera
que sube hasta el espejo.

 

 

De Ángel Manuel Gómez Espada dejo tres poemas de su poemario ‘Elogio de la ausencia‘, más exactamente de la tercera parte de éste, que llevaba por título ‘Hyde sale a pasear oculto en la niebla‘.

 

5, la amazona ensilla

Ven, Mary, acércate,
no tengas miedo de un jorobado,
ven a este lado de la habitación,
donde las sombras cubren mis defectos.
Sal de la luz, Mary, ven,
siéntate sobre mis rodillas
y viaja, sumisa, al centro de mi boca.
Para combatir tu jaqueca
te daré la mejor medicina.

No me hagas salir, vagar
por los callejones infectos de Londres,
bajar hasta los arrabales en busca de tu olor.

No me hagas buscarte
en otros cuerpos sucios, en lenguas insípidas.
Ya sabes lo nervioso que me pone
no hallarte puntual en los burdeles.

Anda, no seas niña y ven.
Estoy harto de que el imbécil de Jekyll
pague mis facturas. Y esta noche
quiero reposo. Sobre tu vientre.

 

6, hyde cambia su desodorante tradicional por el nuevo axe voodoo

Por ti, Mary, hice este esfuerzo.
Para que compruebes
qué poco me parezco a tu Amo,
por si no lo habías notado aún
en mi forma explícita de amarte.
Algo sucia y violenta, es cierto.
Pero reconocerás conmigo
que cien veces más resultona.

Y ahora, dame un pitillo y un condón.
Ya está bien de charla.

 

7, hyde sale a pasear

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx“…mi padre, creo, dijo que Bacon había escito que si aprender es
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxrecordar, ignorar es de hecho haber olvidado”.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxJorge Luis BORGES. “La noche de los dones”

Mi buen amigo Jekyll
además de imbécil, cobarde.
Te ha echado de casa su miedo
y se puede escuchar en la vieja mansión
a cualquier hora su arrepentimiento.
Ahora querrá que salga en tu busca,
pero no tengo ganas. Tampoco prisa.
Te he buscado ya, Mary, en tantas otras
que no recuerdo el sabor de tu aroma.
Ya no sé volver a casa temprano,
se me han extraviado las palabras tiernas,
he dejado fuera de mí el perdón.
Tampoco sé cómo pagar mis culpas,
ni hacerle ascos a un cuchillo o a una furcia.

Tan sólo, paseo por la niebla
cogiendo aquellos pétalos
que más me llaman la atención.
Perdóname si alguna vez
eres tú la afortunada
y, después de libarte,
te tomo, te olvido, no te reconozco.

 

 

Y casi termino dejando algunos poemas del poemario que me publicaron a mí y que llevaba por título ‘La máscara del caimán‘.

 

2

La pretensión de todo olvido
es la creación de un idioma
nuevo y sin errores,
un idioma que tenga la eternidad
como frágil medida de tiempo.

 

9

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxEstos bolsillos pueden dar fe
xxxxxxxxxxxxxixxxxxxxxxxxxxxde que hay cosas que perdí
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxAntonio de Pinto

Sabe, acaso, el pulso del tiempo
de mi sed de sed, de mis bolsillos vacíos
y su fe perdida (o, quizás, nunca hallada).

Lo sabe, acaso, exactamente ahora:
justo en medio del transcurrir cotidiano,
inmensa y sombríamente (como estas calles
lo son unas de otras) idéntico a sí mismo.

 

10

CARTAGENA

Estoy en estas calles
por la imposición de un tiempo
que no me pertenece.

Acaso nadie espera
que desacate el mandato
de estas plazas,
las órdenes
de estos parques,
la censura enviada
desde cualquier azotea.

Y en este mapa no sé por cuánto
conseguiré mantener la fragilidad
de los términos
sobre los que estuve asentado
durante tanto tiempo.

Todo me induce a emprender
camino de regreso
hacia un espacio
donde ser mi propio sello
en las huellas que dejé de crío,
hacia un espacio
donde las palabras no cansen.

 

 

 

Ah, por cierto, aquí les dejo la crítica que uno de los miembros del jurado de aquel Murciajoven publicó en prensa.

 

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