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Posts Tagged ‘contra. poesía ante la represión’

CRISTINA MORANO. CONTRA.

Hace aproximadamente tres meses estuve subiendo algunos de los poemas que forman parte de ‘Contra. Poesía ante la represión’, antología publicada por la Coordinadora anti-represión de la Región de Murcia.
El libro, que ha sido diseñado por Cristina Morano, tiene algunas ilustraciones hechas por ella basadas en versos de algunos de los autores que participan en la antología en cuestión. Aquí tienen algunas de ellas.

 

1

 

2

 

3

 

4

 

5

 

6

 

7

 

(P.D. Se me olvidó subirlas en su momento, pero ¿no creen que hoy es un día magnífico para subir estas ilustraciones al blog?)

 

[I.N.I.C.I.A.L.E.S.]

noviembre 15, 2016 Deja un comentario

contra-david-trashumante

 

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxA lxs represaliadxs

xxxxxxixxxxxxxxPara los de las identificaciones: no las llevan
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxy apoyamos que no las lleven ante
xxxxxxixxxxiixxxxxxxorganizaciones violentas. Leña y punto.
xxxxxxxxxxxJosé Manuel Sánchez Fornet, Secretario general
xxxxxxxxxxxxxxxxxdel Sindicato Unificado de la Policía (SUP)

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxEl enemigo
xxxxxixxxxxxxxAntonio Moreno. Exjefe de Policía de Valencia

 

“A. C. B. PROPINA un par de patadas al policía 106.424”,
es detenido y esposado y llevado
fuera del poema.

“L. A. Z. propina varias patadas al agente 91.161” y
“J. A. P. G. acomete con violencia al mismo agente
para evitar la detención de L. A. Z.”
se les arresta y arrastra
fuera del poema.

“M. B. M. acomete intentando golpear al agente 54.575”
y se le lanza de un puntapié
fuera del poema.

“J. N. I. S. golpea con una mochila al inspector jefe 70.297”
lo meten a empujones en una furgona,
y, encima de alejarlo del poema a toda hostia,
le confiscan la mochila.

“J. G. S. golpea con una botella en la mano al inspector 92.282”
lo apalean fuera del poema mientras le dicen
—Te vas a comer
todos los cristales rotos
niñato de mierda.

“La menor A. S. N., lanza insultos como
hijos de puta, maderos de mierda
y un agente, que no soporta las críticas,
la agarra de entre la gente
y tirándola del cabello
le lleva bien lejos del poema.

“J. M. C. da una patada en el pecho al inspector 81.397,
haciéndole perder el equilibrio”
y libre de libros, vamos
los libros y apuntes de clase por los aires,
lo analfabetizan a porrazos a espaldas del poema.

“A. S. M. lanza una patada frontal al policía 95.745
que le impacta en su pierna izquierda
y varios puñetazos. Tal es la velocidad
de este individuo que se cae de bruces,
golpeándose con su cara contra el suelo,
por lo que sangra por su nariz” y dos agentes
terminan de aplastarle la cara contra el verso, después,
se lo llevan fuera del poema dejando un reguero de tinta.

“F. S. B. propina una patada lesionando al subinspector 64.367”,
le sacan tarjeta roja
y queda expulsado del poema.

“E. A. C. da varias patadas en el escudo policial y luego también
varios puñetazos en la espalda al policía 107.759”
y, como Don Quijote, se queda atrapado,
girando en las aspas del poema.

“J. L. C. arrebata la defensa a uno de los policías actuantes
y posteriormente efectúa
dos mordiscos en la pierna al policía 99.869.
Han sido testigos los policías 117.275 y 65.282,
a este último agente le luxa uno delos dedos de la mano”
y a duras penas J. L. C. sale vivo del poema.

“D. M. M. arroja una botella a la policía”
asegurando que ya no quería más
y se marcha del poema corriendo a mear.

“J. H. G. propina un fuerte empujón al inspector 92.822
por la espalda, gritándoles, jódete cabrón
y en un momento dado retuerce la mano del inspector”
dado el momento de pavor máximo,
J. H. G. huye a su casa a encerrarse
en la periferia del poema.

“L. R. P. propina una patada a modo de coz que impactó
en la rodilla de la pierna izquierda al policía 95.745”
al equino manifestante se le coloca
una porra a modo de quijada
y ¡hala!, al galope fuera del poema.

“A. G. A. empuja de forma leve al oficial 82.711
y le insulta como hijo de puta y fascista”
y el agente 82.711 susurrándole al oído le dice
—Quedas detenido
y enarboladas en pasillo banderas con águilas
marchan marcialmente fuera del poema.

“G. A. F. se refugia en un Burguer King
tras lanzar una silla a los agentes. Posteriormente,
propina un mordisco al subinspector 83.760”,
(pensaba que era una hamburguesa)
“tira al suelo a la policía 83.630
y propina una fuerte patada al policía 106.785.
Acreditan tres partes facultativos de funcionarios actuantes”
para corroborar que
el que no invitara a cenar comida basura
fue algo suficientemente descortés
como para rogarle encarecidamente
que abandonara el poema.

“J. L. T. propina una patada por la espalda al agente 85.339.
Es testigo el policía 80.518” que, como buen observante de la ley
y la ley es ciega, cual perro lazarillo
sacan a pasear a J. L. T. fuera del poema.

“D. M. R. cruza una valla en la vía pública
y se refugia en una peluquería”
ante el peligro inminente de que cambie de estilo de peinado
se le convence de que se lo deje
largo pero fuera del poema.

“J. M. P. empuja a los actuantes insultando con palabras como
perros fascistas
incomprensiblemente, se le saca del poema.

“D. M. P. y A. M. P. han comenzado a lanzar trozos de adoquines,
botellas, palos, etc.” y los agentes
mandándoles besos de goma con sus escopetas
se han citado con ellxs al anochecer
para cuando puedan meterse mano
en los rincones oscuros del poema.

“A otros tres, C. G. A., O. R. M. S. y G. M. F.,
se les detiene por desórdenes públicos y resistencia. El último,
mientras corría se ha tropezado
golpeándose la nariz,
sangrando abundantemente”.
y ha terminado reptando por el poema
hasta desaparecer de la página.

Han desalojado el poema.
Queda solamente sobre la página
la policía nacional como la letanía de la lotería nacional
4.367, 107.759, 117.275, 65.282,
92.822, 95.745, 82.711, 83.760,
83.630, 106.785, 85.339 y 80.518
son los décimos de los ciegos premiados para hoy
queridos telespectadores
con un suculento sueldo
de mierda.

 

De War in progress (en preparación)
Los textos entrecomillados pertenecen a una noticia con las declaracio-
nes sobre los detenidos el 25 S, por parte de la Policía Nacional, intentan-
do justificar la desmesurada carga policial y la represión que violó el
derecho constitucional de libre expresión, reunión y manifestación.

 

EL RETRATO DE BODA (AFGANISTÁN)

noviembre 14, 2016 Deja un comentario

contra-aurora-saura

 

xxxxxxxxxxxxxxxxDedicado a la memoria de Sayd Bahodin Majruh, filósofo,
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxescritor, traductor y recopilador de los poemas
xxxxxxxxxxxxxixxxxanónimos de las mujeres pastún, afgano, hombre libre.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxFue asesinado en 1988 en Peshawar.

Una criatura
que no jugará más
—hace ya mucho tiempo
que no juega— mira sin expresión
al hombre que nos mira
en la fotografía.

Él es un viejo de cuarenta años.
Un mar de hielo lo separa
de la muchacha que acaba
de cumplir once.

Yo deseo para ella que encuentre
un árbol, un río que la salve.

Su imagen niña me persigue,
se agiganta
sin cesar en mi sueño.

 

PLÁTICAS CON MI VERDUGO

noviembre 13, 2016 Deja un comentario

contra-jorge-riechmann

 

xxxxx1

El ser humano
es falible, me confió el verdugo contristado.
Había necesitado trece hachazos
para decapitarme.

 

 

xxxxx2

Hacer política consiste
en elegir entre lo malo y lo peor,
me ilustra mi verdugo. Luego me da tormento
hasta hacerme escupir la última gota
de pesimismo histórico.

 

 

xxxxx3

Modernizarse implica
traicionar nuestra entera identidad
y nadie puede ahorrarse las manos sucias,
susurra mefistofélicamente mi verdugo.
Para bordar la faena añade a la traición
el entusiasmo por la traición
y se regodea chupándose las manos sucias.
Como gozan los niños hurgando en cieno.

 

 

xxxxx4

La política es siempre un negocio sucio
masculla mi verdugo.
Los negocios sucios nunca dejan de ser política
replicaría yo si no me custodiase
esta ambigua mordaza.

 

 

xxxxx5

Entre la realpolitik y el kindergarten no media
ni un cabello, me instruye con camaradería mi verdugo.
Para eso es catedrático de Utopismo Científico
con publicaciones en las revistas más importantes del ramo
y muchos congresos mundiales sobre sus anchas espaldas.

 

 

xxxxx6

En ocasiones, para poder trabajar
y más si se trata de la gran empresa
tenemos que tragarnos los principios, remacha mi verdugo
sinceramente cariacontecido y sumergiéndome
la cabeza otra vez
en la bañera llena de excrementos.

 

 

xxxxx7

Los puntos sobre las íes, afirma mi verdugo.
Los signos de interrogación, replico a duras penas
y me enjugo la sangre y el sudor y la mierda.

 

 

xxxxx8

Todas las fuerzas productivas
son también fuerzas destructivas
indisociablemente. ¿Son también todas las fuerzas destructivas
fuerzas productivas indisociablemente?

 

 

xxxxx9

La productividad del sadismo:
no sé si son sus palabras
o las mías. Pero hay que cortar por lo sano lo murmura
él inequívocamente.

 

 

xxxxx10

El abofeteador aconseja:
Trabaja sobre tu ego
Si aprehendes a fondo
que el yo es una ilusión
el deseo se aplaca y el sufrimiento cesa

Arrecian pullas y golpes

 

 

xxxxx11

Sólo un dios puede salvarnos todavía, retumba
desde los bosques la piedad de mi verdugo. Claro que su concepto
de salvación incluye cambiar de automóvil
por lo menos una vez cada dos años.

 

 

xxxxx12

Pero cómo has podido pensar
que podrías morir
que te dejaría morir
Todo torturado es inmortal
y su verdugo sabe que lo sabe
y ambos saben que sobre ese principio último
reposa su vinculación indisoluble.

 

 

xxxxx13

La sangre es muda, por eso
desborda el silencio y rompe los oídos.
Lo peor no son las circunstancias sino
acostumbrarse a ellas.

 

ARGENTINA 1978 (SECUENCIA)

noviembre 11, 2016 Deja un comentario

contra-raul-quinto

 

Cables que atan las muñecas
y los tobillos al acero,
que conectan la máquina del grito
mientras la luz desnuda su epilepsia
y los cuerpos a oscuras

rozan la inexistencia
por un instante.

Estas son las pupilas que te miran.

Una flor de penumbra
extiende la cuchilla de sus pétalos
sobre la lengua que nos dice.

Y digo que su aroma es este poema.

Y escribo que el dolor abre sus manos.

 

DESAHUCIO

contra-joaquin-piqueras

 

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx…a esa hora y con la casa tomada.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxixxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxJulio Cortázar

Si miras a través de esta ventana
y pliegas tu mirada al reflejo
del vacío, procede preguntarse
qué sinrazón empuja a esta casa

a hablar de inquilinos que no moran,
habitantes morosos de ilusiones
que siempre pierden frente al interés
colono que ocupa sus hogares;

los despoja de bienes y los cubre
de males, les impone la mordaza
para que no reclamen su pasado.

Y no esperes respuesta, ten en cuenta
que los perros protegen sus puertas
y que a esta hora la casa está tomada.

 

OKUPAS

contra-mamen-piqueras

 

He vuelto a casa.
Encuentro cucarachas patas arriba
por todos los rincones.
Es cierto que ordené fumigar
antes de partir, detesto
que nada perturbe la asepsia
de mi vida.
El tipo que esparció el veneno dijo:
“No será inmediato, pero una vez
que rocen la sustancia
no habrá remedio para ellas”. Fumaba
mientras lo dijo. Mientras dijo “sustancia”.
(Hube de emplear un aerosol
para eliminar el olor del cigarro).

Las miro casi con piedad,
a las cucarachas, digo, y las barro
con una mezcla de aprehensión y culpa.
He leído que agonizan durante días
sin comida ni agua, así, patas arriba,
mostrando la impudicia de su exoesqueleto,
por otro lado, tan parecido
al de los crustáceos
que no nos parecen repugnantes,
que comemos sin tocar con los dedos
quienes, por cuna o matrimonio,
nunca nos manchamos.
En algún sitio habrán quedado
abandonados sus huevos
o pequeñas crías, esperando
su diaria ración de la porquería
que las hará gordas y,
probablemente, rencorosas.
Si no se barren, pronto llegarán las hormigas
y cargarán con ellas, botín famélico.

Por eso nos resultan amables
las hormigas, amables y ejemplificantes,
más por su laboriosidad
inmune a los rigores del verano,
por su implacable ejército que obedece y no cuestiona
la autoridad que emana del subsuelo.

De todos es sabido que el verdadero poder,
el poder absoluto, tiene su guarida
en las cloacas.

 

EN UNO DE MIS MUNDOS

contra-lupita-perez

 

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx¿Y para qué metáfora
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxsi la esclavitud no es metáfora
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxni es metáfora la muerte?
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxErnesto Cardenal

En uno de mis mundos
los dioses habitan en lo alto

Sus nombres
no pronunciados nunca en vano
hacen temblar
como las armas de sus guaruras

En uno de mis mundos
el pez grande se traga al chico
por temor a que crezca

En uno de mis mundos
los dioses son buenos
con los arrodillados
que en infinito escalafón
esperan
xxxxmigajas de la mesa
xxxxxxxxxxxxxxesperan

En ese mundo
la justicia es cortesana
de sillas compradas con sangre
la ética un estorbo
la transparencia una amenaza

Yo, un espectador cobarde

 

LA FRONTERA O CERBÈRE

contra-manuelle-parra

 

LA FRONTIÈRE

De ce côté de la frontière
Les loups hurlaient
La mort nous attendait

De l’autre côté de la frontière
Réfugier notre liberté
Un espoir, la solidarité

Mais

Des deux côtés de a frontière
Nous étions mal aimés
Apatrides sur un fil
Rejetés à la mer
Par delà les montagnes

Quelques mains tendues
Pour prendre ou pour donner
La soffrance de l’exil
Les blessures accumulées
La peur, le froid,

La mort des deux côtés

 

 

LA FRONTERA O CERBÈRE

De este lado de la frontera
Aullaban los lobos
La muerte nos esperaba

Del otro lado de la frontera
Refugiar nuestra libertad queríamos
Una esperanza, la solidaridad

Pero

A ambos lados de la frontera
Éramos mal amados
Apátridas sobre un hilo
Echado al mar
Más allá de las montañas

Algunas manos para tomar o para dar
El dolor del destierro
Las heridas acumuladas
El temor, el frío

La muerte a ambos lados

 

DE NADIE A NADIE

contra-katy-parra

 

El mar escupe muertos,
muertos imprevisibles,
muertos de cuatro años,
muertos recién nacidos,
mujeres y hombres muertos,
hinchados por la ausencia del oxígeno,
muertos desconocidos que aceleran
el paso decisivo de la muerte.
De nadie a nadie llegan,
tristemente escupidos
a un país extranjero,
escupidos no sólo por el mar,
sino por la barbarie y la metralla.

El mar escupe muertos
sin identificar,
y nadie quiere muertos si son desconocidos,
si llegan a tu casa huyendo de una guerra
y vienen abrasados por la huida.

Es más fácil mirar para otro lado.
El mar sabré por qué se deshace de ellos.

 

LOS VIOLENTOS

contra-antonio-orihuela

 

En nuestro primer mundo
son violentos los que piden
pero no los que se niegan a dar.

Son violentos los que pretenden ejercer sus derechos civiles
pero no los que tratan de evitarlo.

Son violentos los que reivindican
pero no los que reprimen.

Son violentos los que creen en el conflicto social
como una práctica para alcanzar un mundo más justo,
pero no son violentos los que sostienen la injusticia.

Son violentos los que quieren afirmarse como clase trabajadora
pero no son violentos quienes se lo niegan.

Es violento que nada de esto,
como tantas otras cosas,
pueda decirse en público,
pero no son violentos los que lo impiden,

los que sólo ven en nuestras acciones
un acto de violencia sin igual.

 

LA PRIMAVERA

contra-juan-carlos-mestre

 

Llegada la primavera
en Andra Pradesh, en Karnataka, en Kerala
la casta de los intocables
combate la plaga de langostas con un vaso de leche.
El gobierno ha persuadido a los jóvenes agricultores
para que abandonen sus cultivos tradicionales.
Los sembrados de grano
y las plantaciones de caña de azúcar
han sido reemplazados por campos de algodón
semillas transgénicas compradas a crédito
a la compañía estadounidense Monsanto.
De la floración del conjuro es responsable
el Fondo Monetario Internacional
y unos van y otros vuelven
por los laberintos de la afirmación.
Y la caridad purifica los números
y la misericordia perpetúa las églogas
entre Karnataka y Kerala y Andra Pradesh.
Durante la última década la cosecha fue mal
y más de ciento cincuenta mil campesinos,
según datos del Ministerio de Agricultura
de la India, utilizaron los pesticidas,
adquiridos bajo préstamos de usura,
para suicidarse, óyelo bien, para suicidarse.
En Kerala, en Karnataka, en Andra Pradesh,
terminada la primavera, se recoge el algodón
para los saris blancos de las vestidas de luto.

 

LAS OLVIDADAS

contra-jorge-maiz-chacon

 

LAS OLVIDADAS

Nosotras,
que no somos costilla,
sustento del patriarcado
Nosotras,
que no somos corriente,
contra el sentido normal de las marchas
Nosotras
que no somos ramas
que somos raíces
Nosotras
que no somos tendencia
ni colores
ni lilas, ni violetas, ni rosas
ni cuerpos en venta, escaparates con bonitas ofertas
Nosotras
que sufrimos las violencias,
las del Estado, las familiares, las de pareja
las propias y las impuestas
Nosotras
las abuelas de la Plaza de Mayo
Nosotras
las nietas de las guerras
Nosotras
pacifistas sinceras
las camareras de pisos
las heroínas sin calles
las que protestan en alto
las punkys en las catedrales
las madres de Alfon y Carlos
Somos Ester Quintana
Somos Patricia Heras
Nosotras
las sufragistas, las anarquistas
las de la huelga de sexo
Lisístratas en Grecia, Colombia o Kenia
Nosotras
Somos Rosa Parks, una sencilla costurera
Nosotras
Las brujas, las hechiceras
Nosotras
Somos la pluma de Mary Shelley
Nosotras
Somos Louise Michel en las barricadas
Nosotras
Abuelas, hijas y nietas
Nosotras
Somos ellas

 

EL TEMA

contra-inma-luna

 

EL TEMA

Quisieron hablarme de sexo
al enterarse de mi embarazo
y ni siquiera entonces
supieron cómo hacerlo
así que me obligaron a casarme
para evitar el tema

 

SAL CONVERTIDA EN ABONO

contra-alberto-garcia-teresa

 

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxLo que entierran no son huesos
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxson semillas que van creciendo
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxBarricada

QUERÍAN que sus aullidos se perdieran
en la honda garganta de los calabozos.
Que su esqueleto fracturado se hundiera
en el tumulto de los años arrasados.

Pero sus hematomas aparecen
cada noche en nuestro costado,
sus ojos quebrados bajo nuestras frentes,
su horizonte asfixiado dentro de nuestros párpados.

Pretendían que la memoria
obedeciera a una orquesta de silencio,
que permaneciera llena
de polvo de óxido de bala.

Pero, como al abrir una granada fresca,
la Historia se descascarilla,
y con sus hilos se ilumina
la sombra de sus pliegues.

Así,
lo que sepultaban
es hoy
el ritmo de nuestras piernas.

Su sal se ha convertido en abono.

 

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