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LA VIDA TE DA SORPRESAS, SORPRESAS TE DA LA VIDA…

noviembre 30, 2014 Deja un comentario

Hace unos días, pasaba por casa de mi compadre Joseda y, en un momento, le echo un vistazo a la reedición de ‘Cocinar el loto’, de Ángel Manuel Gómez Espada

 

Cocinar el loto

 

y me encuentro de pronto con esta nota al final del libro:

 

Cocinar el loto'

 

…y aún sigo en estado de shock. ¿De verdad le ha servido alguna vez a alguien algo de lo que yo le pueda haber dicho sobre un texto suyo?

En fin, ya les digo, que aún estoy en shock.

 

P.D. Mil gracias por el reconocimiento si el comentario sirvió de algo, señor mala influencia.

 

COCINAR EL LOTO

El último libro que publicó Ángel Manuel Gómez Espada llevaba por título ‘Cocinar el loto’. El libro en cuestión lo publicó en Bubok y después de su experiencia muchos perdimos la fe en esa gente que dice que diseña libros y lo que hace es cometer crímenes.

 

Cocinar el loto

 

De todos modos, de ese libro del que ya he dejado algún poema aquí en el blog, dejo estos dos poemas:

 

VEINTE

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx“Je te frapperai sans colère
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxet sans haine, comme un boucher”
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxCharles BAUDELAIRE. Les fleurs du mal.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxLXXXIII, l’héautontimorouménos

A pesar de su monstruoso aspecto,
Sabes que el Señor Hyde y tú tenéis
Algún que otro punto en común.
Sin ir más lejos, ambos regresáis
A Baudelaire con pasión,
Cuando toda esperanza de lo terrestre
Y lo etéreo os abandona
(Te golpearé sin cólera
Y sin ira, como un carnicero).
Y recuerda que habéis amado
Al mismo tipo de mujeres:
Criadas de bajo estofa, mercaderes
Y jóvenes putas de mirada herida.
Sin embargo, sólo él lo consigue,
Los dioses sabrán cómo:
Arrancarles todo su jugo,
El escaso que la vida les ha dado.
Tú, por el contrario, no volverás a verlas
Después de vuestra primera cita.

 

 

 

ESPEJOS II

Al igual que siempre he procurado
En las visitas a las casas
De los desconocidos no tropezar
Mi mirada con sus espejos,
Tampoco es que me mate la idea
De buscar para encontrarme
En el interior de mis versos.

Pues soy consciente:
Dentro de cada uno de ellos
También ha de habitar un monstruo.

 

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