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LEJOS

diciembre 15, 2015 Deja un comentario

Pintada casa okupa Amsterdam

 

LEJOS

xxxxxxxxxxxxxxxxxxx[Antonio Rodríguez y José Antonio Ramírez]

Vuelves ahora al libro y al momento en que abriste,
entre desorden y ambición, el fruto del tiempo
que sólo existe en la lectura. Viajas a muerte.
Viajas hacia el fondo de ti mismo, y lo haces
ganando en un instante lo que pierdes después.
Entre una estación y otra apenas quedan
los países que el tren de tu poema ha escrito,
los santuarios donde depuso su coraza
un héroe, las palabras que fueron el deseo
de amar una ciudad y luego abandonarla.
Lees en el silencio intenso de un vagón
sin rumbo y a tu encuentro viene la voz total
de aquellas estaciones donde fuiste feliz:

el velo de la reina Mab y su luz de sueños
en el acto primero de Romeo y Julieta,
de las manos de un William Shakespeare demoledor;
la idea mágica de Dylan Thomas: alzar
hasta más allá de la muerte una columna
viva, donde el dominio de la muerte acabe
muerto; la travesía transiberiana de Blaise
Cendrars, que apura la nieve en su viaje
al este de todas las tierras, todos los mares;
el desencanto erótico de Anaïs, que peina
sus cabellos ante un espejo, vuelve a mirar
su rostro y sólo halla la nostalgia de un dios
parisino al que llamaremos Henry; la herida
descomunal que don Quijote clava en los ojos
de lo real, que ya nunca será lo que era;
el regreso de Modigliani y Jeanne a un cuartucho
que los espera ardiendo ‒como un sol de verano‒
entre pinturas, elegancia y vasos de vino
y dolor y desdicha y sangre; el delirio azul
de Jean Michel Basquiat, que duerme en Central Park
entre cartones, discos, caballos y graffitis,
y se pierde como una burbuja en una copa
por la boca negra del metro, siempre downtown;
la canción de Anne Sexton, la sed de Massachusetts,
que desea morir en los brazos del gas ‒
cualquier día de éstos‒ y que habla con ángeles;
el silencio en una película de los Cohen
y después la devastación y el ruido del odio;
el fatum de Lou Reed, dormido en la película
de Warhol, y su larga noche de terciopelo
en la otra orilla; el salto a los andenes helados,
al mundo de la ofensa y la ignominia, al raíl
desencajado de Dostoievski, el jugador;
ese tránsito absurdo y salvaje de Machado
cuando llora cantando su balada del tren,
la tos ferina y la esperanza de otra vida
mejor, lejos, muy lejos de España y su indecencia.

 

 

 

García Cerdán, Andrés. Carmina. Murcia; Ed. Nausícaä, 2012.

 

Categorías: Poesía Etiquetas: , ,

CARMINA

junio 15, 2013 2 comentarios

Carmina

 

El último libro que ha publicado Andrés García Cerdán lleva por título ‘Carmina’ y obtuvo el XXVI Premio de Poesía Barcarola. De ese libro, que ya va por su segunda edición, dejo hoy un par de poemas.

 

STARS

Tenemos fe en el veneno. Sabemos dar nuestra vida entera todos los días.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxArthur Rimbaud

Todos los días das tu vida entera.
La das como quien da
por ganado su tiempo
y no regresa ya nunca a la muerte.

Quien vive como si la vida fuera
el encuentro salvaje, el veneno
fértil de una luz nunca vista
aprende a respirar en el lenguaje
de cobre de la flor de la mañana
y en el lenguaje azul
de las alturas sobre las cabezas
y en el lenguaje puro y enigmático
de la tarde que cae –nadie sabe
desde dónde– sobre la noche.

Todos los días das tu vida entera
como quien le hace al cielo
una ofrenda de estrellas extinguidas,
un sacrificio innecesario,
un altar increíble de palabras.

 

 

 

DÍAS FELICES EN LA TIERRA

En los ojos de mi chica
leo el infinito
azul del cielo. Luego,
tan plácidamente,
curo mis heridas con el último
perfume de Calvin Klein.

 

FRACTAL 2012 (y II)

No lo dije ayer, pero otra de las razones –ésta, más personal– para haber asistido este año a Fractal es que tenía que un amigo me había puesto como condición que para recoger un libro suyo Cris y yo teníamos que ir a Albacete. ¿Y por qué quería ese libro en concreto? Porque por primera vez se han utilizado unas palabras mías para la promoción que se puede leer en la faja del libro, y qué quieren que les diga, es un gustazo si el amigo y el libro son de esas cosas que uno se enorgullece de tener. El amigo es Andrés García Cerdán y el libro es ‘Carmina’ (XXVI Premio de Poesía ‘Barcarola’). Aquí tienen dos de los poemas del libro.

 

 

FIRENZE

Spettacolo Firenze: el jazz, los jonkis,
la fachada de Santo Spirito en las sedas de Gucci,
la fuente donde los heridos beben,
los perros sobre el escenario de un concierto,
las columnas de mármol, los árboles frondosos,
junto a los setos y los santos, enamorado
de los puentes, las puertas, los mosquitos –cabrones–
y los pasos de peatones despellejados.
Viene la noche. Las torres de los campanarios
vuelan por la penumbra azul del aire.
En la plaza los heridos gritan «¡Domenico!»
mientras bailan al ritmo de la hierba.
Mis ojos grandes miran la ciudad,
la que eternamente se desencuentra.
Entre adoquines, brillantez y hastío
de siglos, yo me desencuentro y floto.
Si llego a la ciudad desde el abismo
luminoso de las cerezas, todo el paisaje
es un lienzo de agua. Todo pasa a mi lado
con el sosiego transparente de otro verano,
con la paz verdadera y el orgullo
de haber sido una vez inmensamente feliz.

 

 

TOLEDO

¿A quién agradecerle este sol duro
de hoy en una plaza de Toledo?
A la quietud inmensa de la piedra
varada en el océano del día
nos entregamos obedientes y, antes
de saber en qué dirección iremos,
ya vamos por la mágica pendiente
que nos lleva a la vida esta mañana.
Obedecemos al calor y al sueño.
Algo habrá de lo hermoso y lo infinito,
lo increíble y lo herido en esta luz
que atraviesa la torre de una iglesia,
se escurre desde un callejón estrecho
y se derrumba aquí, sobre la página.
La luz se hace palabra. Así vamos
bailando al ritmo de la soledad
inconsolable de los signos, dando
las gracias sin saber por qué ni cómo.

 

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