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Posts Tagged ‘carmen camacho’

ARMÓNICA ENTROPÍA

noviembre 14, 2019 Deja un comentario

 

xxxxxANDÉN 21
(Plaza de Armas, Sevilla)

xxxxxxxxxxxxxxxxxQuien se siente a gusto en las estaciones de autobús, no se siente
xxxxxxxxxxxxxxxxxa gusto en los aeropuertos, y viceversa. Cuestión de clase.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxJorge Riechmann

La mujer que espera sentada en un banco del .andén .no .lee .la
hora en su reloj de pulsera: la escruta.

Un amante arrebatado .envía un sms a su amada. Me llega a mí.

En el aseo, el estafador se prueba una cara nueva ante el espejo.

Besan a una rubia de labios biselados.

Las madres y los novios .que .se .despiden .en .el andén sienten
tentaciones de interpretar la escena .fílmica .de .salir .corriendo,
alcanzar .el .tren .de .vapor .y .juntar .su .mano, .lluvia y cristal
mediante, con la mano de la niña resbaladiza. Música.

Desde .el .andén, .hacia .la .ventanilla: este es el único lugar del
mundo donde la tristeza alza la cara.

De xpronto xsiento xinsoportables xganas xde .tener .quien .me
quiera. Guapo o feo, eso qué más da: quien me quiera.

Los que me .miran .saben .que .estoy .escribiendo .sobre .ellos,
y .se .inquietan .más .que .si, .en .vez de un lápiz, tuviera en la
mano un revólver.

El xrevisor xcoteja xcara xy xdocumento, xy .regaña .al .viajero
por xincumplir xno xxqué .norma. Disculpe, no sabía… —dice
el xpasajero. Pues .hay .que .saber .de .todo —le .dice, .el .muy
ignorante.

El sol, que sabe que es domingo, se afana en sus servicios.

Sueño con lentejas.

 

 

 

 

Llueve y te leo y me sonrío
y leo y te sonrío y me llueves
y te lluevo y sonrío y…

 

 

 

Camacho, Carmen. Campo de fuerza. Salamanca; Editorial Delirio, 2012.

 

ZONA DE SOMBRA

 

Guardo frío en los cajones.

 

 

 

 

FACEBOOK

Ciega en mi importancia
paso las horas agarrada a la persiana
miro el patio/ sin nadies
las casas de enfrente
la luz de las ventanas
la sombra en los postigos
Tras los visillos
ellos también me observan en silencio
ciegos en su importancia

 

 

 

 

LAS VERSIONES DE EVA

1
Acercar la boca
a la piel de esta estancia

 

2
tratar de succionar el veneno

 

3
regresar reptando
al manzano del olvido

 

 

 

 

DESHABITACIONES

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxLlega el tiempo cabrón de las mudanzas
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxLuis Melgarejo

De quién qué cosa:
los libros las fotos los calcetines
las manos
De quién es cada objeto tuyo y mío
Cómo repartir sin destrozar
la manta de ir al campo por ejemplo
si no es deshaciendo punto a punto
la urdimbre que tejieron las agujas
del reloj y enterrar por los cajones
la madeja temblorosa
xxxxxxxxxencontrarla tal vez
quién sabe en cuántos años
xxxxxxxxxtomarla con nostalgia
xxxxxxxxxacercarla a la cara
xxxxxxxxxolerla y al fin
xxxxxxxxxregalársela al gato

 

 

 

 

CARNE DE ESPEJO

1.

Así ien iel ialma icomo iel ialma: imi icuerpo, sombra a es-
cala del espejo de dentro. Aquí, la angustia y su garganta;
aquí, las costillas y el desaire; aquí la pierna inquieta; aquí
el coño o el mar, el omoplato iy ila ipaciencia, el pecho y la
grieta de luz, la tos o el prodigio. Y aquí la ceja y, cerca, la
trampa. iBajo iel idesconsuelo icuajo sal para las lágrimas,
por ila icolumna ivertebral itrepa iuna imadre, ien el fémur
trabaja el ifrío. La ihumedad iy iel ipliegue, ila irodilla iy iel
nublo, los años de la piel. No te miento. Soy lo que ves,
hoy
una herida,
herida solo, herida de nadie, herida y ya está.

2.

He intentado arreglar esto: ir a la peluquería, icomer a su
hora, hacerme un torniquete, olvidarme a plazos.

Y no.

Síntoma de mí, tiembla la materia que me forja.

3.

Pero esta fiebre riega las calles, mueve las hojas, deja limpio
el sol. Mi grito ensancha el pulmón de la esteticista, que esta
tarde colará un suspiro ientre la lima y la órbita del anular. El
vómito ihará iarder ilos iojos de los coladeros y reventará los
paisajes que cuelgan en los museos. El idolor ipuede iarrasar
ciudades.

No xduele xesta xenfermedad xde illeno isino iel iremedio ide
huecos.

Por eso. Por eso estos huesos, la calle en ascuas, el estómago
vacío. Ya no [me] incubo.

Alma, iespejo iy imundo. iMundo, iespejo iy icuerpo. xCuerpo,
espejo y alma.

Sanaremos.

 

 

 

Camacho, Carmen. Campo de fuerza. Salamanca; Editorial Delirio, 2012.

 

EL POLO OPUESTO

 

Con qué inocencia
hizo la flor de jazmín
planes para el invierno

 

 

 

 

LA COPA DE RUBIN

No recuerdo el lugar ni el tiempo exacto
en el que me dejé a mí misma
sola en el bosque
por primera vez
Era demasiado pequeña
xxxxxxxxxxxxxxxxxsiempre seré
xxxxxxxxxxxxxxxxxdemasiado pequeña
xxxxxxxxxxxxxxxxxla primera vez

Desde entonces
—más a menudo de lo que quisiera—
escapo de mi suerte
me adentro en la espesura
me esparzo en las pisadas
entono el canto del reclamo
soy
cebo carne presa anzuelo
pasto de varias bestias

 

 

 

 

Nunca he llegado demasiado lejos cuando he huido
acaso unas calles varios árboles más allá
pocos pasos nada casi nada
Más que un temor difuso a la oscuridad del monte
me regresa
el pavor tangible que le tengo al amo
Eso lo sabe mi dueño
—vuelve a estar cerca
huele mi miedo—
que a lo largo de los años
en su acecho se disfraza
con diferentes rostros sexos cargos capas
Nombres

 

 

 

 

Claras del día
Brillan a mi regreso
cristales rotos

 

 

 

Camacho, Carmen. Campo de fuerza. Salamanca; Editorial Delirio, 2012.

 

TOMA DE TIERRA

 

Las de este pueblo no podemos ser
sino así
Idéntica a la vecina
cada mañana me entallo la armadura
salgo a la calle me erijo vociferio
voy dejando a toda prisa en los buzones
el folleto explicativo de mi fuerza
Alzo la casa a pulso
amamanto a una impresora
meto el dedo a presión en las rendijas
doy golpes en la barra de los bares
Las de este pueblo somos fuertes por ley
Este no es un sitio de nenazas
Hacer oficio de dulzura
es un acto a todas luces reaccionario

 

 

 

 

Sin embargo en ocasiones
hemos visto mujeres
hablar con cálida voz
temblar al decir te adoro
ir por la calle sin máscara
de pestañas
llorar sin acudir a los mortuorios

Son muchachas forasteras
muy raras

y no sé cómo se atreven

 

 

 

 

xxxxx[ Φ ]

Cuando dije
xxxxxxxxdos botellines más por favor
quise decir
xxxxxxxxdos botellines más por favor
Estrictamente
No habitaba la tierra del signo
la piel de nuestras manos
ni las monedas
sobre la barra

Todo era
campo magnético

 

 

 

 

—Deportada al ruido
ninguna canción hablará de mí—

 

 

 

 

xxxxx[ ħ ]

Y dime
¿qué has aprendido del viaje?
¿qué traes de nuevo bajo el cuerpo?

yo de esta tierra
no saqué
fruto sano
solo
la podrida
flor
de papel

 

 

 

 

xxxxx[   ]

xxxxxxxxxxxxxxxxxEl sabio es sin idea.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxLao Tse.

Tú no puedes sembrar
Para hundir las manos en la tierra
hace falta algo más
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxque manos
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxque tierra

 

 

 

 

Evito la lástima
los cinco minutos de agonía
el llanto amargo y su vivirlo
Lo evito
Después lamento
no haber tenido
un gramo de compasión
conmigo misma
el abrazo propio
las caricias que me debo
y que me tumben
xxxxxxxxxxinsurgentes
contra mi estricta orden
de seguir en pie
que siempre acato

 

 

 

 

En la noche
cruza el pájaro de la sal
del blanco al blanco

Lo atrapa un ciego

 

 

 

Camacho, Carmen. Campo de fuerza. Salamanca; Editorial Delirio, 2012.

 

DOS POEMAS DE ‘CAMPO DE FUERZA’

octubre 8, 2019 2 comentarios

 

xxixxxxDE UNA NOTA MANUSCRITA
HALLADA EN UN LIBRO SOBRE LA SHARÍA

Antes de señalar
al ladrón
con el dedo

cuenta las manos que te faltan

 

 

 

 

ESTRELLA NO DEJA NI HUELLA

Limpio con furia el espejo
—feroz azote del trapo—
mi azogue contra su azogue
Y sin embargo aquí siguen
xxxxxxxxmis ojos
a ambos lados de esta nada
mirándome llorar

 

 

 

Camacho, Carmen. Campo de fuerza. Salamanca; Editorial Delirio, 2012.

 

CARMEN CAMACHO – (TRAS)LÚCIDA

tras(lúcida) carmen camacho

 

EL MAL POEMA

En ciertos momentos
resulta útil llevar en el bolso un buen poema malo,
malo o a todas luces mejorable, con indicios suficientes
—un lugar común, rimas facilonas, adverbios de emergencia—
para sospechar de él:
un poema, propio o ajeno, posiblemente malo.
Un poema de almanaque, prefabricado, auxiliar,
con estrofas de fieltro y sin salida
que amontonan palabras manoseadas
como mujeres, árbol, lunas,
memoria, tristumbre, refectorio.
Un poema que parezca una poesía,
una carta de soldado, un chicle pegado a una carpeta,
un ripio catedrático, el tango de un progresista,
falso, previsible, desafinado,
que escondo y uso a solas
como un pedazo esculpido de látex.
Un texto de una noche,
que se pierda, que se pudra, que caduque,
un poema de papel
donde poder limpiarme las lágrimas,
las gafas, la cicatriz, el semen.
Palabras de amor donde el amor no quepa.
Este poema
u otro,
uno cualquiera,
de bote, temporero, de pared,
vital y fucsia como todos los poemas malos,
urbano y quejumbroso como todos los poemas malos,
malo como todos los poemas que ganan un certamen.
Pero práctico y de efectos inmediatos,
plegable y extensivo,
sobre el que sentarme a merendar en la era
o guarecerme de la nube que descarga de improviso.
Un poema feo, gastado, utilitario,
lima, abanico, naipe, encendedor,
una rampa, una navaja, un pasamanos.
Un poema
color carne
con que embridarme el pecho esta mañana
donde curar con sal aceitunas negras
y lavar a mi padre cuando ya no se valga.

 

 

 

VV.AA. (TRAS)LÚCIDAS. Poesía escrita por mujeres (1980-2016). [Marta López Vilar ed.] Madrid; Bartleby editores, 2016.

 

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