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Posts Tagged ‘carlos pujol’

TO HIS COY MISTRESS

Andrew Marvell

 

 

A SU RECATADA AMANTE

Si el tiempo y el espacio nos sobrasen,
tu recato no fuera ningún crimen;
con toda parsimonia pensaríamos
en cómo pasar nuestro amor perenne.
Tú junto al indo Ganges paseando
hallarías rubíes; y yo a orillas
del Humber diera al aire mis lamentos.
Te amaría años antes del Diluvio
y podrías, si quieres, rechazarme
hasta que se conviertan los judíos.
Mi amor vegetativo crecería
hasta hacerse más grande que un imperio,
y también más despacio. Pasarían
cien años consumidos en elogios
de tus ojos y el brillo de tu frente.
Doscientos adorando cada pecho,
treinta más para el resto de tu cuerpo.
Una edad por lo menos celebrando
cada una de sus partes, y otra edad
para decir cómo es tu corazón.
Amada mía, no mereces menos
ni yo podría amar con mayor prisa.
Pero a mi espalda no dejo de oír
cómo va persiguiéndome el alado
carro del tiempo; y más allá se extiende
delante de nosotros el desierto
de la inconmensurable eternidad.
Tu belleza tendrá fin algún día,
y en tu tumba de mármol no podrás
oír el menor eco de mi canto.
Entonces los gusanos probarán
tu tan bien preservada doncellez:
tu altiva castidad ya será polvo,
y toda mi pasión sólo cenizas.
Los sepulcros son bellos y discretos,
pero nadie podrá abrazarte allí.
Ahora, por lo tanto, cuando aún luces
en la piel tus colores de muchacha
que parecen rocío mañanero,
y mientras tu alma ansiosa por los poros
rezume sus ardores más porfiados,
mientras sea posible, retocemos;
y como aves de presa del amor
devoremos ahora el tiempo nuestro
que el paso de los días va agrietando.
Juntemos el vigor y la ternura
para formar con ellos una mezcla,
y que nuestros placeres se desgarren
con los punzantes hierros de la vida.
Así no pararemos nunca el sol,
pero haremos que siga su camino.

 

 

 

Marvell, Andrew. Poemas (Trad. Carlos Pujol). Valencia; Ed. Pre-textos, 2006.

 

EMILY DICKINSON

Emily Dickinson

 

 

LO que es el agua lo enseña la sed.
Lo que es la tierra el mar que hay que cruzar.
El júbilo lo enseña la amargura,
la paz lo que se cuenta de batallas,
el amor el mantillo de la tierra.
Sólo la nieve dice qué es un pájaro.

 

 

 

YO no soy nadie, ¿y tú?
¿No eres nadie tampoco?
Entonces somos dos, guarda el secreto.
Ya sabes que podrían desterrarnos.

¡Es un horror ser alguien!
Pregonarlo lo mismo que una rana
que proclama su nombre todo el día
a la admirada charca.

 

 

 

ES la naturaleza lo que vemos:
la colina, la tarde,
el eclipse, la ardilla y el moscón;
no es el Cielo más bien,
lo que oímos es la Naturaleza:
los gorriones y el mar,
el trueno, el grillo… No.
Es Armonía la Naturaleza,
porque es lo que sabemos.
No obstante, no acertamos a decirlo;
nuestra Sabiduría es casi nada
ante su Sencillez.

 

 

 

NO solamente hay cuartos encantados
y casas con fantasmas,
más que en otro lugar son inquietantes
los pasadizos que hay en el cerebro.

A medianoche es menos peligroso
un fantasma de fuera
que tropezarse dentro
con el huésped más frío.

Es menos peligroso revolver
una abadía y todos sus sepulcros,
que inerte tropezar con uno mismo
en un lugar desierto.

Uno mismo escondido tras sí mismo
causa mayor temor;
un asesino oculto en nuestra casa
no va a espantarnos tanto.

Porque el cuerpo echa mano de un revólver,
puede atrancar la puerta,
y así se olvida de un peor espectro
o de algo más…

 

 

 

LOS hijos y las hijas de la Fama
nunca van a morir;
en cambio nacen muy de tarde en tarde.

 

 

 

PARA quien la mañana es una noche,
¡la medianoche cómo debe ser!

 

 

 

UNA palabra muere
al salir de los labios,
dicen algunos.

Sin embargo, yo creo
que su vida comienza
en ese instante.

 

 

 

Dickinson, Emily. Algunos poemas (Trad. Carlos Pujol). Granada; Ed. Comares, 2001.

 

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