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UN POEMA DE DELMORE SCHWARTZ TRADUCIDO POR RAFAEL VARGAS

 

BAUDELAIRE

Cada noche, cuando voy a dormir, e incluso durante el sueño,
escucho, bien diferenciadas, voces pronunciando
frases enteras, lugares comunes y trivia,
que no tienen ninguna relación con mis asuntos.

Querida madre, ¿nos queda todavía algún tiempo
en el cual ser felices? Mis deudas son inmensas.
Mi cuenta bancaria está sujeta a juicio en la corte.
No sé nada. No puedo saber nada.
He perdido la capacidad para hacer un esfuerzo.
Pero ahora, como antes, mi amor por ti aumenta,
aunque tú siempre estás dispuesta a castrarme, siempre,
es cierto. Ello data de la infancia.

Por primera vez en mi larga vida
soy casi feliz. El libro, a punto de ser terminado,
casi parece bueno. Perdurará, monumento
a mis obsesiones, mi odio, mi disgusto.

Las deudas y la inquietud persisten y me debilitan.
Satanás resplandece ante mí, diciendo dulcemente:
“¡Descansa un día! Hoy puedes jugar y descansar.
Ya trabajarás esta noche”. Cuando la noche llega,
mi mente, aterrorizada por las letras vencidas,
aburrida por la tristeza, paralizada por la impotencia,
promete: “Mañana: lo haré mañana”.
Y al día siguiente la misma comedia se repite
con la misma resolución, la misma debilidad.

Estoy harto de esta vida de cuartos amueblados.
Estoy harto de resfriados y dolores de cabeza:
tú conoces mi extraña vida. cada día trae
su cuota de ira. Pero sabes poco de la vida
de un poeta; querida madre: debe escribir poemas,
la más fatigosa de las ocupaciones.

Esta mañana estoy triste. No me reproches.
Escribo desde un café cercano a la oficina de correos,
entre el clic de las bolas de billar, el ruido de los platos,
el latir de mi corazón. Me han pedido que escriba
“Una Historia de la Caricatura”. Me han pedido que escriba
“Una Historia de la Escultura”. ¿Debo escribir una historia
de las caricaturas de las esculturas que de ti guardo en mi corazón?

Aunque te cueste incontables agonías,
aunque puedas no creerlo necesario,
y dudes de que la suma sea exacta,
por favor envíame dinero suficiente
por lo menos para tres semanas.

 

COCINAR EL LOTO

El último libro que publicó Ángel Manuel Gómez Espada llevaba por título ‘Cocinar el loto’. El libro en cuestión lo publicó en Bubok y después de su experiencia muchos perdimos la fe en esa gente que dice que diseña libros y lo que hace es cometer crímenes.

 

Cocinar el loto

 

De todos modos, de ese libro del que ya he dejado algún poema aquí en el blog, dejo estos dos poemas:

 

VEINTE

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx“Je te frapperai sans colère
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxet sans haine, comme un boucher”
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxCharles BAUDELAIRE. Les fleurs du mal.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxLXXXIII, l’héautontimorouménos

A pesar de su monstruoso aspecto,
Sabes que el Señor Hyde y tú tenéis
Algún que otro punto en común.
Sin ir más lejos, ambos regresáis
A Baudelaire con pasión,
Cuando toda esperanza de lo terrestre
Y lo etéreo os abandona
(Te golpearé sin cólera
Y sin ira, como un carnicero).
Y recuerda que habéis amado
Al mismo tipo de mujeres:
Criadas de bajo estofa, mercaderes
Y jóvenes putas de mirada herida.
Sin embargo, sólo él lo consigue,
Los dioses sabrán cómo:
Arrancarles todo su jugo,
El escaso que la vida les ha dado.
Tú, por el contrario, no volverás a verlas
Después de vuestra primera cita.

 

 

 

ESPEJOS II

Al igual que siempre he procurado
En las visitas a las casas
De los desconocidos no tropezar
Mi mirada con sus espejos,
Tampoco es que me mate la idea
De buscar para encontrarme
En el interior de mis versos.

Pues soy consciente:
Dentro de cada uno de ellos
También ha de habitar un monstruo.

 

BAUDELAIRE

EL GATO

xxxxxI

Por mi mente se pasea,
igual que en su aposento,
un gato hermoso, fuerte, suave y agradable.
Y si maúlla, apenas se le oye,

por ser discreto y cariñoso su sonido;
aunque ese maullido se suavice o gruña
siempre es grato y hondo.
Tal es su hechizo y su secreto.

Ese sonido se desgrana y se filtra
en mis entrañas más oscuras,
me colma como verso abundante
y como una pócima me alegra;

los peores males adormece
y posee todos los éxtasis;
para expresar frases largas
no necesita palabras.

Pero no existe violín que hiera a
mi corazón, instrumento perfecto,
y logre que de modo majestuoso
canten sus cuerdas más vibrantes,

más que tu maullido, misterioso gato,
gato seráfico, gato extraño,
y que posee, como un ángel,
¡lo sutil y lo armonioso!

xxxxxII

De su piel blonda y oscura
brota un perfume tan dulce que
embalsamado quedé una noche con sólo
acariciarla una vez.

El gato es espíritu y armonía
de la casa; juzga, preside,
inspira todo en su reino;
¿es quizá un mago, un dios acaso?

Cuando mis ojos, como atraídos por imán,
hacia ese gato que tanto quiero
con toda docilidad se vuelven,
y que interiormente me miro,

con gran asombro descubro
el brillo de sus pálidas pupilas,
fanales claros, ópalos vivos
que fijamente me contemplan.

 

 

LOS GATOS

A los ardientes amantes y a los sabios austeros,
cuando tienen muchos años, les gustan
los gatos, orgullo del hogar, fuertes y suaves,
tan frioleros como ellos y asimismo tan sedentarios.

Amigos de la ciencia y de la voluptuosidad son,
buscan el silencio y el horror de las tinieblas;
un Erebo los hubiera tomado por sus fúnebres corceles,
si, inclinando su altivez, el yugo hubiesen aceptado.

Siempre, al meditar, adoptan esas nobles actitudes
de las grandes esfinges en sus hondas soledades
y que parecen adormecerse en un sueño interminable;

de sus fecundos lomos surgen mágicos centelleos,
y como si fuese arena fina, hay partículas de oro
que siembran estrellas en sus místicas pupilas.

 

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