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‘ANCLA’, DE LORENZO PLANA

 

TREINTA AÑOS

Cuando yo tenga quince años menos
me pasaré la vida comentando
todo lo que no sé.
Cuando tenga los quince de verdad,
envidiaré al creador;
de vez en cuando jugaremos juntos,
sin este lamentable tiempo rápido
que desdibuja todos los recuerdos.
El alba de creadores y personas
merece la amistad.
Y cuando todo acabe en nacimiento,
esa amistad creativa quedará
tan atrás que exclusivamente todos
nos diremos adiós,
qué lástima,
tan sólo conseguiremos conocernos,
hemos venido aquí para nacer.
Aquella chica que se suicidó
antes de regresar al nacimiento,
aquella chica eléctrica,
la más bonita sin mayor problema,
me habló de la ventaja de escaparse
hacia los clásicos y aventureros,
hacia las religiones y las drogas,
hacia la marejada del final.
Cuando yo tenga quince años menos,
porque es bonita, yo la besaré.
Ella tendrá cuarenta y cinco años.

 

 

 

 

SECRETO

Has aprendido que la vida duele.
Te has escondido, corazón de fuego.
Ya sólo los objetos te hacen daño.

Pero cuando una amiga te pregunta
por qué eres tan feliz,
y respondes que sólo lo pareces
—has aprendido que la vida duele—
te encuentras con un beso y un secreto.

Es un beso sincero
y renuncias con él a la mentira,
del mismo modo que la vida explica
lo distantes que están la dicha y el dolor.

Más tarde sigue siendo madrugada
y el camino que espera une dos puntos.
Geometrías y besos para un pobre
diablo agradecido.
Sobre la vida un río de promesas;
de las promesas todos han bebido.
Como un cajón de imanes,
día a día prosigue tu secreto.

 

 

 

 

EN EL EMBARCADERO

Aplazas el futuro, todas sus arrogancias,
del mismo modo que el pasado vuelve
en alguien que pudiste ser tú mismo.
Sin embargo atesoras las imágenes
en las que todavía crees sentir.
Has llegado a la edad
en la que se repite
—por los rostros y cuerpos— la belleza.
Y cada indecisión es añoranza.
Las determinaciones vagamente
amenazan con riesgos.
Es así lícito sentirse extraño
mientras las cosas no van mal del todo.

El mundo poco a poco se distancia
y lo retienes como a la barcaza
que pudiera lanzarse mar adentro.
Todavía ese cabo tú no vas a soltarlo.
O tal vez sí.

 

 

 

 

MIENTRAS TOMAMOS UN CAFÉ

Sólo los solitarios pueden llegar al odio.
Cuando la tarde crece dulcemente
hacia un azul más limpio
pero también más débil
—la historia de los hombres
es ver atardecer—,
cuando la tarde es fresca
después de una antipática mañana,
aunque estés solo en la terraza calma,
hay tres o cuatro amigos
—y entre ellos una chica—
que no por invisibles están lejos.
Y esos amigos miden tus palabras,
y sabes que perdonas
lo mismo al quieto gato
que a esos que convierten el ambiente
en tu sinceridad.

 

 

 

 

MADRUGADA AZUL

Desde el cansancio miro
una ciudad más cierta que el recuerdo.
Yo no he visto la huella de los años
en esta madrugada, en otras madrugadas.
Las primeras auténticas sonrisas
son aquellas de hace media hora,
y son aquellas que aprendí mostrando
mis heridas a un mundo incomprensible.

Hay luces de ciudad que retraen las miradas
del antro nuevo y viejo, uno de moda.
Hormiguean las brisas y lugares
en la terraza. Nada que explicar.

En el instante siguen las farolas
mientras se apaga el alba
en mis cansados párpados.
Las farolas contemplan brevemente
el azul vespertino que las cubre
hasta la densidad de sus pequeños fuegos.

Ya despegan las nubes.

Cuando voy a acostarme,
por un momento pienso en esas nubes,
en que quisiera entrar en mi descanso
con parecida calma.

 

 

 

Plana, Lorenzo. Ancla. Valencia; Ed. Pre-textos, 1995.

 

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