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Posts Tagged ‘agustín calvo galán’

LO SECO

Supongo que tendrá detractores pero, para mí, cada libro que leo de Isabel Bono es una fiesta. Así me sucedió con los dos anteriores libros suyos que me leí, ‘Algo de invierno’ y ‘Pan comido’ (de los que ya subí algunos poemas en su momento). Pues lo mismo me ha sucedido con ‘Lo seco’, que publicó Bartleby editores el año pasado.
En el prólogo, que firma Agustín Calvo Galán, podemos leer que en este libro encontramos esos veranos de la infancia que se desarrollan aquí como interrogantes sobre el presenta; tal vez, porque la edad adulta no ha podido resolver algunas de las cuestiones que la infancia planteaba, especialmente aquellas que podrían ayudarnos a entender lo inopinado de nuestro propio comportamiento; tal vez esas dudas siguen ahí, creciendo, interrogándonos y ayudando a la poeta a crear intensidades.
Y cuando continúa hablando de la poeta en cuestión, afirma que es desde su visión y su escritura personal, como consigue alejarse de algunos de los postulados poéticos actuales, donde la poesía, en demasiadas ocasiones, es producida por el método del aprovechamiento de las vacaciones, o por el de la ocurrencia, o por el de la fotografía sin profundidad, o por el de la sobreestimación de lo cotidiano, o por el de la exacerbación de lo anecdótico. Isabel, por el contrario, consigue, desde la asunción de la sencilla complejidad que le es propia y desde lo significante, llegar a su mejor expresión, a la expresión escrita de su personalidad única: contradictoria, terrible y bella, alejada de modismos y posturas, alejada también de las vanidades y de las conexiones interesadas.

 

 

Y aquí dejo algunos poemas del libro.

 

 

al dolor lo que es del dolor

donde tantos años
mejor o peor la vida,
sólo el polvo
unificando el dolor
sobre los objetos

 

 

 

 

al vacío

sabía que existía
porque oí sus muchas voces
muchas veces

tantas veces tan cerca
pendiendo de su eco
como un trapo de un tendedero

al vacío, pensaba
y pensaba en caer
siempre hacia abajo

hoy levanté la vista
hoy lo he mirado a los ojos

 

 

 

 

cada tarde la misma canción

cuando los niños se iban a sus casas
yo me sentaba bajo el muro del rompeolas
con los brazos cruzados
esperando a que subiera la marea,
esperar era mi juego

las babosas negras brillaban para nada
los gritos de mi madre brillaban para nada

con la espalda apoyada en el muro
sentada tercamente sobre la arena negra
y sin apartar la vista del horizonte
yo esperaba detener la marea

 

 

 

 

donde algo se quedó para siempre

la luz de las tres y cuarto
en la cocina

la luz dorada de las tres y cuarto
deteniendo el tiempo

 

 

 

 

el futuro acabará por llegar

malgastábamos el tiempo
ordenando en un álbum las fotos del verano
para mirarlas alguna vez con nostalgia

acumulábamos canicas piedras
libros cartas poemas

aplazábamos así la felicidad, la vida

todavía no sé por qué
todavía no sé para cuándo

 

 

 

 

el mar nuestro de cada día

la sal sobre los hombros
a merced de cualquier lengua

la sal en los ojos, ahora

 

 

 

 

el milagro de los planes y los peces

los planes se multiplicaban
los peces se los comían

 

 

 

 

enero en la sangre

nunca serviréis para nada

ése era el mensaje,
pero nada nos detenía

carne de escalón y naranjos
naranjas amargas sobre las aceras
siempre en obras las calles del invierno
siempre al acecho
lo que se volvería memoria

nunca servirás para nada
y el mensaje no me detuvo

 

 

 

 

la amenaza celeste

dios lo ve todo dios juzga dios castiga
dios no se equivoca

nombrarlo en vano tantas veces
no puede ser bueno, pensaba

mi alma, o algo parecido
arrugándose junto al uniforme gris
sobre la silla

el sudor frío de sus advertencias
sobresaltándome en mitad de la noche

¿para qué añadir al miedo
más miedo?, pensaba

todavía me pregunto de qué querían salvarnos

afortunadamente
el cielo no siempre llevaba la razón
a veces, para nuestro asombro
sólo traía nubes

 

 

 

 

la chispa, ¿de qué vida?

la vida sucedía
idéntica
verano tras verano
en un patio
lleno de macetas de helecho

incapaces de aprender de los mayores
fuerza paciencia, la palabra futuro
estudiábamos la cal de las paredes

 

 

 

Bono, Isabel. Lo seco. Madrid; Bartleby editores, 2017

 

POEMAS PARA EL ENTREACTO

diciembre 11, 2012 Deja un comentario

Agustín Calvo Galán

 

CASTELLANO

Idioma,
frontera de lo que presiento.

 

 

PORTUGUÉS

Idioma,
frontera que elegí amar.

 

 

CATALÁN

Idioma,
frontera en la que vivo.

 

 

INGLÉS

Idioma,
frontera de todo lo práctico.

 

 

MAGISTERIO

Honrar a los que murieron,
tal vez porque nunca me podrán
juzgar por el hambre que siento ahora.

 

 

POLÍGLOTA

El futuro está escrito
en una lengua que, felizmente, desconozco.

 

 

AUTOR

No sólo de extrañeza vive el hombre,
también el poeta
necesita alimentarse varias veces
en su vida
de algún lector entregado.

 

 

 

CALVO GALÁN, Agustín. Poemas para el entreacto. Sevilla, Ed. Jirones de azul, 2007.

 

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