POEMAS DE ‘DOS CIUDADES’, DE RAQUEL CASAS AGUSTÍ

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NITYA YANG

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxNo tengo ninguna amada ni ninguna casa,
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxni lugar alguno donde habitar.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxRainer Maria Rilke

Oscurece.
Tal vez me guste esta sensación,
la vida que empiezo,
el teatro kabuki,
las cabezas llenas de mariposas,
el azul eléctrico,
las luces intermitentes de los rascacielos,
la lluvia negra.
La ciudad puede salvarme.
Fingiré que no me importa,
que no echo de menos tu corazón perverso,
que no me da miedo la victoria.

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EL PROFESOR DE IKEBANA

El profesor de ikebana llega muy puntual.
Ya no es joven y me mira sin miedo en los ojos.
Abre el libro siempre por la misma página.
Le he dicho que soy una experta en la guerra
y que hoy no llevo bragas.
El profesor sujeta un jarrón brillante entre las manos.
Trabaja con rosas amarillas y rojas
mientras me explica el significado de las flores.
Lo escucho y espero con ansia que se detenga
porque cuando acabemos la clase
me acompañará con gesto solemne
a tatuarme la hoja de ginkgo en la ingle.

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INSOMNIO

De noche, desde el coche parado
miro la ciudad, el barrio de Shibuya
que me acoge como una flor salvaje.
Hoy paseo por última vez
con tu nombre en los labios,
el corazón podrido
y el uniforme roto.
Estoy bien aquí, pero
solo queda el invierno,
el viento todo el día
y un suicida lento en el Rainbow Bridge.
Abandono el coche en el puente
y vuelvo caminando a casa.
No puedo llegar tarde.
Tras el espejo
me espera Ofelia
con besos de plástico
y los ojos cansados de mirar.

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NOVIEMBRE

Yo soy mi enemigo,
así, sin metáforas.
No puedo enamorarme apasionadamente
y solo el alcohol me ilusiona,
así, sin remordimientos.
Todo viaja conmigo.
Reconozco estas calles y recuerdo
los días soleados, el ángulo de la foto,
las manos inmóviles sobre las frentes
formando tejados, el pubis depilado,
un anillo de oro encima del mapa.
Me sorprende de nuevo el frío de noviembre
silencioso como una antigua estación
donde los trenes nunca pasan.

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EN LA PLAYA

Como un cangrejo
vuelvo a la playa
sin cubo ni pala
ni barcos perseguidos por sirenas.
Hoy no hay calma
y me escuece la sal en los pezones
como un guantazo.
El viento se lleva la ropa tendida,
el polvo de los recuerdos, las pisadas.
Y poco a poco nos hace más viejos
y nos rasga la camisa.
Tal vez nos quedemos desiertos como la playa.
Sordos. Entonces gritaré tu nombre.

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Casas Agustí, Raquel. La mujer bilingüe (Trad. Alberto Tesán y Raquel Casas). Madrid; Bartleby editores, 2021.

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