Inicio > Poesía > DOY EN LLAMARTE OLVIDO

DOY EN LLAMARTE OLVIDO

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GARCI LASSO Y CALLES
(VARIANTE)

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxPara Héctor castilla y
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxJosé Antonio Martínez Muñoz.

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxrevientan por salir do no hay salida.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxGarcilaso de la Vega

Oigo el lamento de la madera
en la Bajada del Pozo Amargo.

Cruzo el Callejón de Menores
y otro quejido llega de lejos.

En la Travesía del Judío
hallo la sangre de Palestina.

Me asomo al Callejón del Diablo,
Hitler se ríe del Holocausto.

Subo por la Cuesta de San Justo,
la Ley Mordaza sigue vigente.

Entro en el Callejón del Infierno,
quedo atrapado en el grito de Munch.

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ALÁ ES GLANDE

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxPara Carmen Jodra, in memoriam.

Viento en popa las chilabas a toda
vela las babuchas, con un cordero
degollado bajo el brazo, los ojos
inyectados en sangre:

no corren sino vuelan,
esos fanáticos de explosivo ritmo,
al paraíso de las moras agraces.

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MEDITERRÁNEO

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxPara Joan Manuel Serrat

Cada vez que al mar abro una ventana,
oigo el largo sollozo de los peces,
bajo los gritos de angustia de todas
las pateras desnortadas que afean
el paisaje noche adentro del agua.

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NADIE ES PERFECTO

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxPasa un gato y se sacude a Shakespeare
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxdel lomo.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxCharles Bukowski

Esfinge blanca, vuelo de quimera,
esta ceguedad del alma pegada
al paladar con sosiego.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxNo así
la del mítico Borges
cuando le dio por bailar con Videla,
aquellos tangos de sangre y muerte.

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DESEXPERIENCIA

Mirad, soy cara triste, el hombre ése
que en su juventud solamente supo
abrir las puertas de los burdeles.
El hombre-blenorragia, el hombre gota-
militar, el expulsado al desierto
de los coños con ladillas, el pierde-
paga de todas las putas del mundo.

Mirad, soy el infierno de quien llora
solo con el sexo en la mano todas
las noches que se llaman extravío.

Mirad mi cuerpo, su desexperiencia,
su apenas visible bulto colgando,
ya resignado, por la entrepierna.

Mirad en mí la derrota del amor.

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OLVIDO

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxPara AR.

Con mucha desgana digo de nuevo
Bernesga, Bierzo, boria, monte, viento
y lo escribo sin apenas recuerdo
de aquel Madrid de entonces
cuando, caminando contigo, soñar
era el verbo que mejor conjugaba
yo, al mirarme en aquellos ojos
tuyos que, lo supe luego, robaron
mi voluntad una noche de verano
de la que guardar memoria no quiero.

Con mucha desgana y porque te quise,
doy en llamarte Olvido.

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LA PATRIA QUE SUEÑO

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxPara Ana España
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxy José Luis Abraham.

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxPoseeré una mujer que todavía no ha nacido
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxcuando yo ya no sea más que letra impresa.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxLeonard Cohen

Entonces, cuando yo tenía esa
edad tuya de ahora
tú eras solo un proyecto en el vientre
gozoso de tu madre.

Cuando yo tenía esa edad tuya
de ahora, escuchaba
—como esta noche contigo, muchacha—
a Dylan y a los Stones
sin imaginarme que veinte años
después volvería a vibrar bajo
la piel del sueño con la misma música.

Ah, fugacidad del tiempo en los bares.

Despertar a la mañana siguiente
dándose uno de bruces
con la realidad cruel del espejo,
este pelo, estos ojos, estas manos.

Qué duro pensarte tan lejana ya
entre libros y amigos de instituto.
Pronunciar, no sin tristeza, tu nombre
en el camino ése
donde nunca volveré a encontrarte.

Qué duro escribir sin testigos.

Decir, aquí me quedo
España no es más que un apellido,
nunca tendré la patria que sueño.

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Marín Albalate, Antonio. Una vieja chistera sin gracia ninguna. Murcia; Ed. La Fea Burguesía, 2020.

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