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LAS HORAS

 

PRÓLOGO

Siempre esta insatisfacción heridora,
inacabable.
No sé por qué no te sientas en calma
a contemplar las horas.
Por qué no andas, lees,
te bañas, simplemente.

No sé qué buscas o qué esperas que pase
cuando miras el mar
tan insistentemente,
y llevas a otra orilla tu deseo.
No sé qué buscas: aquí queda tan sólo
un vuelo malherido,
la voz inalcanzable.

 

 

 

 

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxInfinitas nostalgias brotan de los actos limitados…
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx(Rilke)

TODA la vida
no vale lo que un gesto:
ese apartar el pelo con la mano,
la ligera sonrisa en que te miro.

Todas nuestras palabras,
siempre tan imprecisas,
y aquel razonamiento tan complicado,
tan inteligente,
no valen lo que este roce leve de tu brazo,
el ofrecer el agua, o esta no calculada
entrega de los cuerpos.

Nuestra vida y un gesto son lo mismo:
que al menos recordemos ese gesto.

 

 

 

 

SIEMPRE necesitando las palabras.
Como si no bastaran
los pensamientos, los gestos,
la mirada, mis manos,
el silencio.

 

 

 

 

ESPEJOS

Los espejos, esas cosas terribles,
no deberían estar tan a la mano.
Deberían dejarse ver de tarde en tarde.

No deberían pararse ante nosotros,
perseguirnos, estar en donde estamos.
Tendrían que mirarse una vez sólo
y no moverse tanto.

Deberían mirarse una vez sólo
y luego estarse quietos.
Quedarse luego quietos, muertos para siempre,
boca abajo:
esas cosas, esos seres terribles,
los espejos.

 

 

 

 

VINO hasta mí y se ha ido.
Alguien dice:
“es lógico”, “esperable”, “conveniente”.
Alguien pretende
explicar lo inexplicable.

Pero mejor será ponerle nombre.
Mejor decir:
“amor”, “desdicha”, “ausencia”.
O equivalentes suyos:
“milagro”, o “abandono”.

Llegó hasta mí. Lo tuve. Lo he perdido.
No hay formas de explicar
las realidades.
No hay modos, no hacen falta:
sólo hay nombres.

 

 

 

 

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxNo deixis que l’angoixa em guanyi
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx(de una canción de Lluís Llach)

NOS ganará la angustia
a ti y a mí.
Nos ganará la angustia,
que negábamos.

Y ahora querría,
cómo quisiera ahora,
que esta angustia
tan sólo
me ganara a mí.

 

 

 

 

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxDecir libertá non era triste, decir verdá era como un río
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxixxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx(C. E. Ferreiro)

EL mundo no tenía estos contornos ásperos,
los árboles, las piedras y la arena
no eran tan ajenos a nosotros.
Aún podíamos nombrarnos sin dolor
y se reconocía el vuelo de los pájaros.
Se podía recibir al que llegara
sin preguntarse antes si era
amigo o extranjero.
Aún no era el mar esta acumulación de lágrimas,
ni el sol se nos iba negando cada día:
no había empezado aún esta lluvia incesante.

Dime en qué lugar, en dónde
hemos vivido este recuerdo de salvación.
En qué sitio, en qué tiempo.
Dime dónde,
en qué sueño.

 

 

 

 

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxAssentiré de grat, car només s’em dona
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxd’almoina la riquesa d’un instant
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx(Espriu)

VIVIENDO este momento:
deliberadamente renunciando
a vivir más allá
de lo que puede hacerse cada día.

Encontrándome en cosas,
en gestos, en vosotros:
como si se pudiera
permanecer en este instante,
en la alegría de ahora,
en no saber qué pasará mañana.

Salvándome a mí misma
en este olvido,
renunciando otra vez
al recuerdo apremiante de que hay tiempo.

 

 

 

 

AVISO SOBRE LA MESA

He mirado esta pequeña hoja
como quien lee de nuevo
tantas cosas.
Esta letra como si se moviera hacia el pasado,
como recuperar de golpe
sobresaltos,
intensidad, pequeños lazos atando nuestras vidas.
Esta letra de ti como si hablaras,
como si hubieras vuelto hacia otros años,
como si pensáramos juntos
y cogieras mis manos, y con ellas
escribieras de nuevo nuestra historia.

 

 

 

Saura, Aurora. Las horas. Murcia; Editora Regional de Murcia, 1986.

 

Categorías:Poesía
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