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CAMBIO DE PLANES

 

REGLAS DEL JUEGO

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxTake it as it comes.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxThe Doors

De las cosas que nunca
tendrán un tacto estéril de ceniza,
un desaparecer inevitable,
prefiero quedar lejos.

Me quedo con los días que no niegan
su frágil levedad de calendario,
la luz tenue y antigua de una vela
que sabe que camina hacia lo oscuro
y con todo lo acepta.
El temblor de una torre reflejada en el agua,
las promesas que tienen al tiempo por testigo.

 

 

 

 

POEMA DE AMOR

Para sentir lo tibio
de las últimas horas de septiembre
hubo un tiempo extinguido
xxxxxxxxxxxxxxxpor los acantilados:
la luz que se descuelga
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxy se ahoga sin grito
en un mar de basalto.

No volver´el acuático rumor
ni un chillido violento de gaviota.

Cuando el invierno sea
la última verdad a que agarrarse
y todas las ciudades nos cierren sus murallas,
entonces te diré que una y mil veces,
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxsobre los mismos pasos,
repetiría la vida contigo.

 

 

 

 

 

EL ORO DE LOS DÍAS

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxEl oro de los días se ha desvanecido.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxGeorge Trakl

Pasa otro día que es una pendiente.
Y quién de los que estamos
aquí como escuchando el aire y su sentencia,
como mirando el tiempo
que gasta un autobús
en cruzar la ciudad y regresar,
se siente con la fuerza
para vencer al tedio.

Abrazamos el oro de los días
y nada vale más que las conversaciones
o ese hueco de tiempo que se queda,
que obliga a retrasar todas las frases
e impone en cada labio
un temor a que todo se convierta en silencio.

 

 

 

 

FALSA ALBADA

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxWicked games.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxChris Isaak

Del viaje,
xxxxxxxxxde aquella confusión de luz de gas,
seguimos conversando
después de que las lámparas que ardían
robando aliento al aire
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxse hubieran apagado.

Qué tuvo de perverso aquel banquete
que nos dejó la mancha del pecado
en los ojos más turbios
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxde un día amanecido con herrumbre.

Qué pude yo saber
del humo y del misterio de una hoguera
que no se consumía.

Así fueron las cosas,
xxxxxxxxxxxxxxxxxxasí te conocí.

Nada entiende el desierto del dolor de una pérdida.

 

 

 

 

CAMBIO DE PLANES

No sirven los pronósticos pactados
si al abrir la maleta
encuentras mucho menos equipaje,
un hueco inesperado.

Qué lleva a deshacer un libro casi escrito,
a firmar un final que inicie un nuevo párrafo,
a tener la certeza de que es hora
de la huida adelante,
xxxxxxxxy de un cambio de planes.

Los días se suceden como alondras
y de pronto un disparo destroza esa cadencia.
Lo sabe en su rumor el viento de la tarde.

Hay un lago que puede reflejar
la angustia y la esperanza de su orilla,
del que todo ha perdido,
xxxxxxxxdel que todo lo espera.

 

 

 

 

DEMASIADAS COSAS

Hay demasiadas cosas que no sabes de mí,
un tiempo frente al mar
que no hemos compartido,
la promesa que todo amor requiere
y nunca has escuchado.

No sabes, por ejemplo,
que todos mis pasados se conjuran
para guiar los pasos del error.
Y vuelvo a cada historia
como el que cruza el campo abierto y mira
al frente sin descanso
con tierra del camino en los zapatos.

Hay demasiadas cosas que es mejor que no sepas,
que es mejor que no existan.

 

 

 

 

LA CONSTANCIA DEL NÁUFRAGO II

xxxxxxxxxxxxxxxxComo el náufrago metódico que contase las olas que le bastan para morir.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxLuis Rosales

Nunca reconocimos que las distancias crecen
en las habitaciones de todos los veranos.
El calor de las cuatro de la tarde
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxno nos dejó pensarlo.

Ahora que la luz interrumpida
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxpor el ventilador
ya no estalla en tu muslo
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxy no deja entrever
los labios apretados para que no se escape
el gemido que todo lo delata
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxes hora de aceptarlo.

Nunca nos sometimos a ninguna constancia.
No contamos las olas que faltaban
para perder el faro.
No aprendimos jamás de los naufragios.

 

 

 

 

CORRESPONDENCIAS

Recuerdo que el azul,
cuando decías tiempo, vuelta o milagro,
era un avión sin más,
una sonrisa y una televisión sin voz.

El invierno es distinto.
Trae una intención hostil que nos invade
y alarga los pasillos de la culpa.

En aquella ciudad que conocimos
hay un gris perla intenso en los balcones
xxxxxy nadie nos saluda los domingos.

El invierno es distinto.
Y no es igual que el frío trazado en los poemas.

 

 

 

Rodríguez Moya, Daniel. Cambio de planes. Madrid; Ed. Visor, 2008.

 

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