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MENTIRAS, POEMAS Y HOTELES

 

SEXO, MENTIRAS Y FACEBOOK

“Tu sexo alimenta mi sueño”,
te escribía yo, sin saber que, en realidad,
escupías en el sexo de otra.
Sexo, veneno y sangre,
entre lobos estremecidos a
dentelladas no hermosas.

“Tu silencio es una niebla
que mi voz no rompe”,
te escribía yo llorando
en medio del ruido de silencios.
Y tú estallando en mitad de la noche,
llorando los silencios de aquella
mientras yo aparecía en tu vida
cantando nanas estúpidas
para dormir a los amantes
que no se conocen.

Un coño emputecido
—febril urgencia entre mis muslos—,
un coño desinhibido,
un coño bien enseñado,
detonante de tu semen y mis lágrimas.
Una simple paja
cuando venías, ya de mañana
y el alcohol y el solipsismo de la noche
te pedían mi triste sexo
en un privado.

Ahora sal, jodido demonio,
estoy cansada.
Podría matarte por facebook
pero te has adelantado
y me has matado tú a mí.

Sé que cuando vuelves a casa
repasas mis fotos.
Que me sigues
a escondidas.
Que no puedo salir
de tu vida.
Que no te excitas
si no es con drogas
o conmigo.

Y que ella no te da
lo que necesitas.

Y que no sabe nada.

 

 

 

 

TU POEMA

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxA Manu Anarte

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx“Y todo tu único patrimonio fue siempre
xxxxxxxxxxxixxxxxxxxxxxtan sólo la más vulgar de tus derrotas”
xxxxxxxxxxxxxxxxxxixxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxIsmael Cabezas

Tu rencor visceral
sobrepasa tu tamaño.
Yo, sin embargo ni me acuerdo
de lo que tanto me reprochas:
mi soberbia, mi desprecio intelectual.

Es lícito que te creas con mundo,
tú sabes qué decirle a Pilar
o a Fermín (que te caló en un vistazo).
Aún así me rindo a tu conquista,
De eso sabes, el hombre de mundo,
el hombre de la vida rota,
con todas tus derrotas tatuadas
con sus nombres perfectos.
Pero la verdad de tu vida es
la soledad.

Querías un poema, como si fuera
una medalla: un poema sobre ti.
Aquí lo tienes ¿te gusta?

Si lloras esta noche,
no estaré para beberme
tus fracasos,
como lágrimas de ácido sulfúrico.

Creo que me gusta
que me odies.
Así terminaremos con esta sinrazón
tan intensa y tan vacía.
Soy ese cactus y todas sus espinas:
gobierna mi imperio de aloe vera.

Te quiero y eso que no te lo mereces.
Realmente no te conozco para que crezcan
estos reproches. Porque aquí el rencor se mastica.

¿Cuándo volveré a besarte?

Voy contando las horas.

 

 

 

 

LOS CLONES

Teníamos dos amigos.
Ellos querían ser nosotros.
Creen haberlo conseguido
e, incluso, creen ser una versión
mejorada.
No nos hablamos.
Pero sé que nos espían.

Querían ser nosotros:
a veces no puedo conmigo misma,
y a ti, cariño, a veces
no te soporto.

 

 

 

 

LEYENDO A MAR 20 AÑOS DESPUÉS

Entonces no estábamos heridas de mundo,
sólo heridas superficiales
y todo el mundo por hacer,
tan grande y tan bonito.

Pero ahora estamos tan rotas
como muñecas muertas:
ya no podemos llorar,
y por eso escribimos;
es gratuito y necesario.

Tu camino y mi camino
se han cruzado en una alianza
infecciosa. Mal caldo éste.
Y me hiere verme en tus ojos,
porque el fracaso no es bonito ni joven.

Pero aquí estamos, con tantos años malhechos
y estos poemas de sangre,
como una ruina que encuentras otra ruina
en un vertedero.

Has sufrido: lo veo cuando te ríes.
Yo también.
Sólo soy una perra de tres patas
con cicatrices de tiempo.
Pero antes no, no estábamos
rotas de fracaso,
y hoy competimos por ser las más
golpeadas;
¿Dónde aprendimos esta competencia?
¿De qué sirve ser la que más sufre?

Y las expectativas… No viajamos.
Tuvimos hijos,
trabajamos tanto que se nos olvidó
la vida, ésa con tantas promesas.
Ahora vivimos pero se nos olvidó
ser felices.

Y éramos tan buenas chicas…
Ahora no lo sé, dime, Mar,
¿seguimos siendo buenas chicas?

¿Podremos seguir siendo amigas?

 

 

 

 

HOTEL VIVIR

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxA Ismael Cabezas

Ya no necesito agendas.
Llevo un libro de poesía en el bolso
con papeles donde anoto
las citas del psicólogo
o algún esquema sobre la terapia.
Papeles como un ojos abierto.
En ellos anoto lo anónimo.
Lo insignificante cargado de significado.
Metáforas de Szymborska
o de los yonkis de Isla,
como heroicos autómatas
de la supervivencia crónica.
Papeles que hablan más de las esquinas
que del centro:
esta forma mía de leer
la vida ajena en los tendederos
o en los gestos de la gente cuando ríen
o cuando comen sin dirigirse la mirada ni la palabra.
La vida en minúsculas,
la que no se ve o se olvida.
Vidas sin fotos ni voz.
Vidas que no brillan.
Gente demasiado doméstica
que se llaman “cari” o “gordi” o cosas peores.
Gente corriente que se sienta
a tu lado en el médico
o delante de ti en el supermercado.

En un libro de poesía:
en mi bolso,
la vida,

todos los días.

 

 

 

Vaz, Eva. Trabajo sucio. Sevilla; Ed. La Isla de Siltolá, 2016.

 

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