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OLVIDOS Y JUEGOS ABSURDOS

 

CASI UNA POÉTICA

Me asomo al pozo que es mi corazón
y sólo veo piedra, oscuridad
y una soga que pende, escandalosa,
y que pregunta qué es lo que se esconde
en su profundo, negro, ciego extremo.

Sin saber la respuesta, tiro fuerte
y, al extraer de un fondo así agua fresca,
la levanto y la vierto, ávido, en mí,
con angustiosa sed, con sed de vida,
con acuciante sed de seguir siendo.

 

 

 

 

OLVIDOS

Ya no recuerdo casi ni tu nombre,
mujer que fuiste el centro de mi vida.
Pero eso mismo me recuerda a veces
que a mí también, que soy centro de todo,
la vida acabará pronto olvidándome.

 

 

 

 

LA NIEBLA EN LA CIUDAD

La niebla cae
sobre la ciudad como
si cayese el espíritu
de alguna gran nevada del pasado.

 

 

 

 

JUEGO ABSURDO DE ESPEJOS

En mitad de una noche en la que consumiste
tu alegría, fugaz y artificial
igual que una bengala,
avanzas entre calles que parecen
escenarios de extrañas ciudades submarinas.

A cada nuevo paso
que das, escuchas, hueco,
el eco de otro igual.
Una réplica exacta que te hiela la sangre.

Hasta que se afianza
en ti la sensación del todo absurda
de que, a medida que andas
por las calles vacías,
ellas, a su vez, andan
por tu vacío, dentro.

 

 

 

 

ESTÍMULOS AL ALBA

A veces cuando un nuevo
día levanta, lento, el decorado
donde representar
su siguiente jornada,
acudo, soñoliento,
a un céntrico café muy concurrido
de esta ciudad en que no ocurre nada
y pido un café solo. Pocas cosas
habrá en la vida tan estimulantes
y que le sirvan a uno para estar
siquiera un poco
a la altura del alba
como poder oír ese ajetreo
tintineante de todas las tazas.

 

 

 

 

LA LLUVIA ENFURECIDA

El nuevo día está perdido entre
un laberinto que no tiene puertas
y que en mitad del viento va trazando
la enfurecida y huidiza lluvia.

Toda la realidad es ya un tapiz
deshilachado, en donde los perfiles
se deshacen en sombras imprecisas.

El único color que aún conservan
las cosas es el gris,
pero es un gris también
como en proceso de disolución.

El agua va buscando ansiosamente
los anónimos rostros de los hombres
para tacharlos con sus latigazos.

Esta mañana el mundo está esforzándose
en borrarse del mapa. Y en borrarnos.

 

 

 

 

ALTO EN EL CAMINO

Siéntate al borde
del precipicio, al borde
ya de caer. ¿No notas
más tenso el mundo, como
pendiente de ese gesto?

Decepciona al paisaje,
a su morbosa, insana
expectación.
xxxxxxxxxxxxLevántate
y sigue tu camino,
orgulloso —hoy que todo te aburría—
de no haber sido al menos
la distracción de nadie.

 

 

 

 

EXPUESTO EN UN MUSEO

El antiguo puña
de la vitrina sabe
que ha de llegar su turno.

¿O es que no lo extrajeron
de su tumba entre el polvo,
o es que no lo preservan contra el tiempo,
sólo para que se pueda cometer ese crimen
que todo visitante espera de él?

Tras el cristal, un brillo en el acero:
el rastro de una idea
siempre fija en un filo.

 

 

 

 

EL PAISAJE INTERIOR

La oscuridad te hace
mirar siempre hacia dentro,
hacia un dentro sin fondo
que se abre en uno mismo.

Quizás por eso sueñas
que caes y nunca acabas
de llegar al final
de tan hondo vacío.

 

 

 

Oliván, Lorenzo. Puntos de fuga. Madrid; Ed. Visor, 2001.

 

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