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MANX

 

rabón

constatemos lo evidente:
no hace falta ser
un genio
para saber que
nos equivocamos de nuevo.
cada vez reímos menos,
nos volvemos más cuerdos.
lo único que deseamos
es la ausencia de los demás.
hemos oído la música clásica
demasiadas veces,
y ya hemos leído los libros
que merecen la pena.
volvemos a sospechar,
como al principio,
que somos
raros, deformes,
que no encajamos
en ningún lado…
mientras escribimos esto
oímos un zumbido desagradable
algo se nos mete
en el pelo
y se queda atrapado.
alargamos la mano
y lo liberamos
mientras nos muerde el dedo.
¿qué mierda de bicho
insignificante
es este
a estas horas
de la noche?
ya se ha ido…

al otro lado
de la puerta corredera
de cristal
vemos
un gato rabón blanco
bizco.
la lengua le cuelga
de lado.
descorremos la puerta
y el gato entra a la carrera.
las patas delanteras se impulsan
en un sentido,
las traseras
en el otro.
se nos acerca
con andar raquítico
nos sube por las piernas
el pecho
nos coloca las patas delanteras
como brazos
cerca de los hombros
pega el hocico
a nuestra nariz
y nos mira
como mejor puede;
desconcertados,
le devolvemos la mirada.

qué noche,
viejo amigo,
qué momento,
qué estilo.
los dos aquí
juntos.

recuperamos la sonrisa
de siempre.
de repente, el rabón
pega un salto
y derrapa de lado
por la alfombra
persiguiendo algo
que ninguno de los dos
ve.

 

 

 

 

la historia de un hijoputa bien duro

llegó a casa una noche empapado, en los huesos, apaleado y
aterrorizado.
un gato rabón blanco, bizco y sin cola.
lo acogí y le di de comer y se quedó
me gané su confianza hasta que un amigo lo atropelló
mientras aparcaba
y llevé lo que quedaba de él al veterinario, y dijo, “lo tiene
difícil… dale estas pastillas y espera… la columna está
destrozada, ya se la habían destrozado antes pero se había
enderezado, si sobrevive no volverá a caminar, mira
las radiografías, le han disparado, fíjate bien, los perdigones
siguen ahí… además, tenía cola y alguien
se la cortó…”

me llevé al gato a casa, era un verano caluroso, uno de los
más calurosos en décadas, lo puse en el suelo del
baño, le di agua y las pastillas, no quería comer ni
beber, hundía un dedo en el agua
y le humedecía la boca y le hablaba, no salía
de casa, me pasaba horas y horas en el baño y le hablaba
y le acariciaba y me miraba con esos
ojos bizcos azul claro y al cabo de unos
días se movió por primera vez
se arrastró con las patas delanteras
(las traseras no respondían)
hasta la caja de arena
trepó hasta dentro,
y fue como si las trompetas de la esperanza y la victoria
resonasen en el baño y por toda la ciudad, me
identificaba con aquel gato… lo había pasado mal, no tan
mal como él, pero sí bastante mal…

una mañana se levantó, se mantuvo en pie, se desplomó y
se quedó mirándome.

—lo conseguirás —le dije—, eres un buen tipo…

siguió intentándolo, se levantó y se cayó, por fin
dio varios pasos, parecía un borracho dando tumbos, las
patas de atrás no respondieron y se desplomó de nuevo, descansó,
se levantó…

ya os imagináis el resto: ahora está mejor que nunca, bizco,
casi desdentado, con la gracia intacta, y esa mirada
que nunca lo abandonó…

y a veces me entrevistan y quieren que hable sobre
la vida y la literatura y me emborracho y sostengo en alto al gato
bizco, acribillado, atropellado, sin cola y digo, “mirad, ¡fijaos
en esto!”

pero no lo entienden, me preguntan cosas como, “¿dices
que Céline te ha influido…?”
—no —alzo el gato ante ellos—, me influye lo que pasa,
cosas como esta, como esto, ¡esto!

zarandeo al gato, lo sostengo en alto por las patas delanteras
bajo la luz ahumada y ebria; se queda tan tranquilo, ya sabe lo que hay…

casi todas las entrevistas se acaban en ese momento.
aunque luego me enorgullezco cuando se publican
y ahí estoy yo con el gato y nos fotografían
juntos…

él también sabe que son gilipolleces pero sirven para comprar la comida,
¿no?

 

 

 

Bukowski, Charles. Gatos. Madrid; Ed. Visor, 2016.

 

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