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MIÉRCOLES, 22

 

xxLa mora, Rimbaud, la morisca levantina que hay en ti, eso es lo que más veo ahora, a distancia, cuando no estás, cuando acabo de hablar contigo por teléfono y me hablas de tus caballos, de tus homosexuales, de tus décimas y de tu padre.
xxLa mora, la morita, la morisca, la niña de rizo y labio vuelto que hay en ti, la morita fina que tanto he mirado sin verla, que tanto veo ahora, sin mirarla. Esa violencia de tu pelo, esa densidad de tus ojos, esa ofrenda brusca y dulce de tu boca, ese erguimiento sinuoso de tu cuerpo, todo eso es la frontera y el límite dentro de los cuales vive una morita remota, una niña que entre ambos debemos cuidar, o que quizá a ambos nos cuida, nos atiende, nos entiende sin que la entendamos muy bien. Por entre otras razones tuyas, por entre otras genealogías, reveo hoy a la morita, a la niña que ha paseado sus pies de rosa oscura por la orilla cartaginesa del mar.
xxCreo haber escrito en este diario que amar a una mujer es la capacidad de ir amando a las sucesivas mujeres que de ella saca el tiempo. Hoy pienso que hay que amar también —y entender— a las mujeres simultáneas que hay en una mujer, al entrecruce femenino de razas, épocas, tiempos, costumbres, modas, edades, que rota en cada muchacha.
xxCada mujer es un gineceo.
xxCada pareja es una multitud. Cada día sale un hombre nuevo, una mujer nueva, una pareja nueva, de la pareja. La que ahora manda es la morita. La morita es lo que más veo cuando no te veo, Rimbaud, niña, y no sé por qué, ni de qué, ni cómo, de pronto todas las otras que eres se han resumido en una muchacha morisca (ilustre genealogía oscura y española) que se tiende en el lecho como para posar ante los pintores que pintaban moras —«color local», horror— entre dos siglos.
xxLo morisco de tu sangre es lo que más se te enciende cuando te enciendes.
xxHay cosas tan evidentes que tarda uno en verlas. La conquista de lo evidente está reservada, casi, a los videntes. Pelo morisco, ojos que miran hacia la otra orilla más oscura del mar, labios de fruta interior a lo interior de la negritud. («Negritud» ya es palabra política.)
xxSangre sombría que se enronquece en tu garganta. La mora que te sale a veces, como a mí me sale el insólito vasco. ¿Quién somos, de todos los que somos? La suma de todos da el que no somos. Quizá ése —ésa— seamos.
xxMoros y cristianos en la refriega dulce de tu cuerpo. Unos y otros presididos, Rimbaud, y armonizados por el leve rigor de tu nariz un punto griega. Es —eres— como una lección de Historia. ¿Está toda la Historia en cada individuo?
xxA mí sólo me interesa la que puede aprenderse en tu cuerpo.

 

 

 

Umbral, Francisco. La bestia rosa. Barcelona; Libros y Publicaciones Periódicas 1984, S. A., 1984.

 

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