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MIÉRCOLES, 11

 

xxRimbaud, Rimbaud, devuelta por la muerte o por su pueblo, tocando arias de perfume en la flauta del cliché, tocando arias/aires de Mozart en la flauta del cliché, Rimbaud, Rimbaud, viniendo a salvarse, como una Beatriz inversa (descendida en miércoles, como la Virgen del carmen al Purgatorio), viniendo a sacarme de la mano, de su mano delgada que ha vestido los guantes de seda de la muerte, viniendo a sacarme/salvarme (a ver si lo digo, coño) de tanta confusión de cuerpos, ánimas, ángeles contraversos, ángeles custodiocanadienses, ángeles de la guarda, ángel del lunes, ángel lácteo del martes, viniendo a redimirme, Rimbaud, amor, de las viejas amantes.
xxHa pasado el cadáver de la hepatitis, amarillo y defendido de agujas hipodérmicas, por entre los cuerpos de mujeres que no amo. Ha pasado el cadáver de ellas mismas, y algunas han florecido de tricomonas vaginales, cándida albianis y monilias, como los almendros florecen por estos días, ha florecido el almendro femenino en la rama interior de su vagina, y yo he vivido moteles que me han masticado como una excavadora mastica la tierra corporal de lo que fuera un huerto; he sido ungüento, frasco verde, maquillaje de fondo, mano de crema, crema de manos, caricia cosmética, intruso perfumado en la vida y el coño de Rimbaud; he atravesado hogares como jaulas ligeras de canario apagado; he habitado palacios enlaberintados, hasta el cuerpo de encina y distinción de la princesita con alma de ave, he jodido, he jodido.
xxPero al fin Rimbaud, tan reencontrada siempre, perdida en su barullo de cerrajeros (se le olvidan las llaves), con un vestido negro de huérfana romántica con posibles, con un camisón rosa de niña de las monjas que se acuesta con una monja, Rimbaud, perfumada de tés, las hierbas de la abuela, poleo, menta, cosas, el sabor amarillo que nos visita de madrugada, en los viejos cafés con un reloj del rastro y un perro de pie en la barra, esperando su terrón de azúcar.
xxRimbaud, lengua de colegiala que saca una punta de lengua para el esfuerzo de la redacción, boca perfumada de chewing-gum, lengüecita, sí, exigente de sabores nuevos, o el espeso sabor de lo viejo, entre los dedos de mis pies, entre los pliegues de mi ano, entre los pliegues de mi escroto, las anfractuosidades que se despliegan, como flores acuáticas, cuando la inundación de la ternura.
xxSu lengua entre mi vello, en mis pezones, tan inútiles, su lengua, medusa roja, gusano cálido, Caperucita por el bosque de mi cuerpo velludo. Su lengua en la costura del falo y en la seda del glande, tornando jóvenes y frescos mis órganos tardobarrocos. Su lengua en mis axilas, mi nariz, lengua/Alicia en el país de mi cuerpo sin maravillas.
xxPasan los orgasmos como un río reventón de afluentes. Luego, Rimbaud fuma un cigarro con cara de muñeca antigua, boca de morita y ojos cargadísimos. Sus sombras interiores, brujas de la Lady Macbeth que no es, comienzan a habitarla. Afuera, en la noche, en la calle, en los parques, la pólvora y la primavera se observan a distancia.

 

 

 

Umbral, Francisco. La bestia rosa. Barcelona; Libros y Publicaciones Periódicas 1984, S. A., 1984.

 

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