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EL PELIGRO Y EL SUEÑO – FRANCISCA GATA AMATE

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FRANCISCA GATA AMATE ha publicado los poemarios Despiece de la infancia (Premio Internacional de Poesía Ciudad de Ronda, Vitruvio, 2014), Cine negro (Vitruvio, 2012) y La Noche del Condenado (Vitruvio, 2014), así como Desterrados (Premio Ciega de Manzanares, 2010), El Felino Dormido (Fundación Paul Beckett, 2005) y Fuera del Tiempo (Fundación Odón Betanzos, 2008). El Ayuntamiento de Badajoz editó en 2007 Creación, libro inspirado en los cuadros de Eduardo Naranjo. Además, ha ganado los premios Albaricoque de oro y Francisco de Quevedo de poesía. En el ámbito de la narrativa ha publicado las novelas Fin del Lamento (Premio Francisco García Pavón, Tomelloso, 1999) y Ella anda (Premio Felipe Trigo, Villanueva de la Serena, 2003). Gestiona el blog franciscagataamate.blogia.com

 

 

 

POÉTICA

El poeta se descubre a través de la palabra. Y
a través de ella descubre también a los demás.
Este observador es el espía de todo tipo de pa-
siones y paisajes, interiores o naturales. Sus
sentidos lo asumen todo, todo lo manipulan, lo
examinan, lo destripan. El poeta acepta que el
poema es luces y sombras. Y entonces sí, reali-
dad y espiritualidad constituyen una presencia
poética relacionada con la vida.
Señalo a algunos de mis poetas preferidos: Joan
Vinyoli, José María Fonollosa, Leopoldo María
Panero, Francisco Brines, pero hay muchos más.

 

 

 

 

ES LA HORA de recontar las pérdidas y ganancias.
La noche sirve para eso, para el resumen y el recuerdo
aunque, si hubo error, mejor no evaluarlo.
Preferible el engaño.
Ya que eres tú quien recuenta,
sé benevolente contigo y con quien te has jugado el día.
La noche se permite esas licencias
y el blanqueo de lo malo.
La verdad dormirá en tu corazón.
A quién han de importarle las trampas tendidas
por la mano que te limpia el sudor.
A quién el falso beso de una despedida
o los sollozos del atrezzo. O las palabras
vacías y muertas.
Contenta has de quedar pues lo importante
se desmigaja y sólo una molestia,
sólo un removerte,
un leve temblor por si el sueño
se arrincona como tímido invitado.
Nada más.
Añade a tu tesoro la ganancia.
La humilde y villana mentira te dará la paz.

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx(de Fuera del tiempo)

 

 

 

 

UN CUERPO muerto es una flor sin vida.
Mamá siempre sabía de esas cosas,
del paso de lo sólido a la esencia.
La muerte es abonar tierra marchita.
Papá partía nueces y escondía los ojos
por no mostrar la pena, la impotencia,
la desesperación.
El latigazo de la lástima.
Mamá sabía de muertos y de muerte.
Y cantaba ante la tumba de la abuela,
esparciendo los pétalos y ahuyentando
moscas y chicharras.
Y de pronto sonreía y hasta olía a jazmín.
Yo me echaba en la tumba,
midiéndome por ver cuánto había de crecer
para estar a la altura de la muerte.

xxxxxxxxxxxxxx(de Despiece de la infancia)

 

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