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EL PELIGRO Y EL SUEÑO – ÁNGEL ANTONIO HERRERA

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ÁNGEL ANTONIO HERRERA nace en Albacete, en 1965. Reside y trabaja en Madrid. Es autor de los poemarios El demonio de la analogía (1984-86), En palacios de la culpa (1986-88), Te debo el olvido (1997-98), Donde las diablas bailan boleros (2000-2002), Los motivos del salvaje (2007-2010) y El piano del pirómano (2013), Premio Internacional de Poesía Barcarola. Dos antologías reúnen su obra poética: El sur del solitario (1984-2000) y Arte de lejanías (1984-2006). Paralelamente ha publicado libros de diverso género, de la biografía al ensayo o la crónica, como Mujeres, mujeres, Esto no es Hollywood, Francisco Umbral, Cartas de ajuste o Alta suciedad, además de la novela Cuando fui Claudia. Lleva treinta años dedicado profesionalmente al periodismo. Es tertuliano de RNE, y del programa “Espejo público” de Antena3 TV, y columnista del diario ABC y su web.

 

 

 

POETICA

La desdicha que me apague ya escogió su noche.
Heme aquí, sin embargo, contrario al duelo,
bajo luna de caníbal, donde el halcón de mi herida.
Son míos los motivos del salvaje.
Al salvado lunes dicto en pie mi urgente espejo,
y gasto en sílaba la sangre todavía ligera,
entre el difunto que daré, tarde o temprano,
y el prófugo de éste, cuya frontera es ninguna.
Heme así, de nuevo, demorando qué tragedia,
o qué redada de adioses, antes de la última tragedia.
Como si no supiese que en todo lo escrito
tendré una mitad de primavera y otra mitad de espanto.
Como si en verdad hubiera olvidado
que va en el decir mi dolor, y va mi consuelo.

 

 

 

 

NO QUIERO otro oficio que éste de acompañar al corazón por male-
xxxxxcones de ocaso. Tampoco frecuentaré otro mérito que éste de
xxxxxsentarme con el olvido frente a sagrados mares de amantes.

Las mulatas más bellas del verano llevan en sus bolsos flores lívidas
xxxxxy direcciones que no existen.

Estar triste aquí, a la hora sin furia del atardecer, es un modo de
xxxxxpagar el silencio a los pianistas o mirar a solas el horizonte en
xxxxxel borde de la copa helada de un daikiri.

El sol fusila cada lunes a un nostálgico.
Las piscinas desiertas transparentan a veces los azules del alma.
Los negros que reman al alba son soberbios como espadas.

Memoria en lo alto, tan madrastra, contesta o muere al fin, a cambio
xxxxxde qué o bajo qué mansa monarquía, sería yo para siempre el
xxxxxque fielmente escolta la ola, que no sufre la usura de los afectos
xxxxxni el vértigo de la obediencia.

Mirar al mar es otro modo de nombrarte.

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx(de Donde las diablas bailan boleros)

 

 

 

 

DESHIELO

Debiera, al fin, no ser cierto,
que no hay otro rey que el invierno en nuestro mapa.
Tanto hemos fatigado la búsqueda, y tan sin premio,
que ya debiera ser clara causa de otras vidas
el conducirse por nosotros bajo salvaje astronomía,
y el darse a normas de huracanes,
y el igualar con lujurias la nostalgia,
y el no lidiar luna distinta al luto,
y el cantar para nadie el crudo vino de los vencidos.
Tanto soñamos, por existir en el exceso,
que debiera no ser cierto, siquiera por un día,
que pertenecemos, como el mar, a la intemperie,
que quien ensaya un afán promueve un epitafio,
que quien tiene el amor tiene también su quemadura.

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx(de Los motivos del salvaje)

 

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