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EL PELIGRO Y EL SUEÑO – VALENTÍN CARCELÉN

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VALENTÍN CARCELÉN (Madrigueras -Alabacete-, 1964), es Licenciado en Filología Anglogermánica. Finalizó estudios en la Universidad de Sheffield y es Profesor de Educación Secundaria y Profesor Asociado de la Facultad de Educación de Albacete, UCLM. Ha publicado los poemarios La pradera asf. (Ediciones de la Diputación de Albacete, 1993), Cámara oscura (Ediciones de la Diputación de Albacete, 2000), Diario ausente (El toro de barro, Cuenca, 2004) e Hilo de hormigas (Biblioteca Añil Literaria, Almud, 2010). Aparece en las antologías Poetas de la Confitería (Ediciones de la UCLM, 1999), Mar interior (JCCM, 2002); Alfileres (4 Estaciones, Lucena, 2004) y Un viejo estanque (La Veleta, Granada, 2014). Como traductor ha publicado Poemas sueltos, 1960-84, de Philip Larkin (Ediciones de la Diputación de Albacete, 1995), Penúltima poesía británica (Revista Barcarola, nº 50, junio 1996) y Londres, de Samuel Johnson (El sur, 2004). Gestiona los blogs Días diversos y Apreciaciones.

 

 

 

UNA FÁBULA (POÉTICA)

El editor se queja seriamente de que la poesía
le hace perder dinero. El distribuidor confunde
a Neruda con Cernuda. En la librería es impo-
sible encontrar algo de Ted Hughes. El editor
duda de la calidad de ese joven poeta a quien
nadie conoce y pospone indefinidamente su
publicación. El crítico subraya una vez más la
calidad de aquel académico desaparecido hace
más de cuatro décadas. El distribuidor asegu-
ra no haber oído nunca de Claudio Rodríguez.
La bibliotecaria insiste en el poco interés que
suscitan los poetas clásicos frente a las novelas
de temporada. Los miembros del jurado saben,
antes de reunirse para deliberar, qué autor,
qué libro resultará premiado. El crítico reseña
elogiosamente el poemario premiado. El joven
poeta se cree inmortal releyendo a Borges y
descubriendo lo infinito en un haiku oriental.
La profesora de literatura naufraga en el mar
de la desesperación al pretender que sus alum-
nos aprecien a Garcilaso. El lector busca cons-
tante e infructuosamente el poema perfecto.
El poeta continúa abstraído, angustiado, en la
búsqueda de ese adjetivo de tres sílabas que
encaje en el verso que le falta para rematar un
poema de amor.

 

 

 

 

6 DE AGOSTO DE 1.998. JUEVES

Bajo el calidoscópico panal
del tragaluz, escuchaba el largo aliento
de Chet Baker en Moon Love,
Russ Freeman al piano.
Tocan el timbre, y la llamada encaja
como un mosaico en el lento final.

Mi madre. Desde hace ya algunos años
no es tanto mi madre como la abuela
de mis hijas. A ellas viene a ver.
Les trae chucherías
y aguanta con paciencia sus desprecios.
No la recuerdo hacer eso conmigo.

A mí me dice que apague esa música.
Ese tostón, la llama.
Y vuelve con sus nietas.
Las besa, las embauca
y acaba llevándoselas.
Adiós. Así se titula también
el último tema del compacto.

xxxxxxxxxxxxxxxx(de Diario ausente)

 

 

 

 

POEMA

Esto que me sucede es un poema,
poema intrascendente
que tú no leerás nunca.
Tú vas junto a mí, cruzas el semáforo,
doblas la misma esquina
que yo y te pierdes en la cola
que espera un autobús hacia el silencio;
otras veces me ves en el mercado,
compramos casi el mismo medio kilo de fruta,
compartimos la barra en el café
y otra vez te despistas mientras pago.
Ayer, sin ir más lejos,
me sonreías en la sala
de espera del dentista.
Pero tú y yo, que tanto nos vemos,
sabemos que tú nunca leerás este poema,
este poema tuyo que me sucede a mí.

 

 

 

 

UNA METAFÍSICA DEL UNIVERSO

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxLas ventanas se han estremecido, elaborando
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxuna metafísica del universo. Vidrios han caído.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxUn enfermo lanza su queja.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxCésar Vallejo.

Los hijos tienen que saber la luna,
Y tienen que saber
Dónde la leña y cuándo las espigas,
La verdad del otoño, la causa de la nieve.
Pero también que el don de la palabra
Trasciende a la razón de la existencia,
Y es anterior y posterior a todos
Los hechos naturales y sobrenaturales.

Los hijos tienen que aprender
A cumplir años ellos solos,
Y a descreer de lo que a veces
Les contamos para que sean
Sólo nuestros, y nunca de su tiempo;
Aprender a dudar, al menos,
De la mano de dios,
De que es incierto el cuerpo, y temporal.

Los hijos tienen que entender el miedo,
La lejanía, el soplo del amor
Y sus heridas, que no cicatrizan,
La cosmética azul de las estrellas,
Que para nada sirve
Si no se canta junto a los demás;
Entender a solas el ritmo
Cardíaco de quien nos ama.

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx(inéditos)

 

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