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EL PELIGRO Y EL SUEÑO – MIGUEL ÚBEDA

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MIGUEL ÚBEDA (Albacete, 1978) ejerce de profesor de enseñanza secundaria en Madrid. Publica en revistas como Barcarola, Ayvelar, La siesta del lobo y Cultural Albacete. Aparece en las antologías Generación fanzine. Poetas de Albacete para el siglo XXI de Arturo Tendero (Albacete, 2001), y en Inmaduros 26. Jóvenes poetas de Castilla-La Mancha, de Jesús Maroto (Toledo, 2007). Ha sido galardonado varias veces en el Certamen de Jóvenes Artistas de Castilla-La Mancha.

 

 

 

POÉTICA

La poesía siempre se encuentra en los márge-
nes, pertenece a la frontera, a la tierra de na-
die que está entre el mundo y el conocimiento.
Desde esa tierra sin nombre, desde ese lugar
apartado miro adentro y observo claros los lí-
mites difusos de las cosas, el terreno inseguro,
mi propia sombra oblicua sobre la tierra. Y en-
tonces quiero imaginar que lo comprendo todo.

 

 

 

 

DE ALGÚN MODO lo sientes compartiendo
un aire y un aliento semejantes.
Es la presencia próxima que intuyes
y con el vaho se forma del invierno
en las profundidades de la casa,
o en los días calurosos del verano
en el aire translúcido y doliente.
Lo notas tras tus pasos en la calle,
indefenso en la noche solitaria,
observando tu nuca, fríamente.
Bastantes madrugadas te despiertas
y contemplas su rostro; en el sueño
reconoces sus gestos, se aparece,
te habla como el amigo o el hermano
que sabe dónde vives, qué amistades
te frecuentan, a qué sitio te lleva
la sumisa costumbre del trabajo.
Le temes. No te enfrentas: es extraño
el descubrir después de tanto tiempo
tu propia cobardía, siempre nueva;
de la mano o la boca salvadoras
en tu temor esperas el beso o el abrazo
y en tu torpeza ciega corres
y buscas donde puedas refugiarte.
Tienes miedo a mirarte en el espejo
y que esté allí esperando el enemigo.

 

 

 

 

LA SOLEDAD DE AQUILES

Se ha calmado por fin
el mar embravecido. Un muchacho
termina su copa mientras espera.
Solo se encuentra entre los compañeros
porque le acecha la memoria
del amor que ha perdido: no le encanta
el bello poema del aedo, ni la mansa
lluvia de las estrellas sobre el mundo.
El odio que él creía
extinguido no desaparece. Ha dado muerte
a fieros enemigos, ha postrado
ante sus pies a los reyes de la tierra
con sus vanos presentes de oro y bronce.
Cautivo de los labios más hermosos,
ha escrito su nombre en las estelas
rotundas de los astros. Ha conocido
la furia ilimitada de unos músculos
embebidos de sangre, la gloriosa
victoria del amor y el exterminio.
Pero su pecho no descansa: lucha
contra el mejor guerrero que haya dado
la luz del sol a los hombres.
Sabe que es hermoso
arder y consumirse entre las llamas
voraces e implacables de la vida;
que sobre todo aquel que huye
y vive con la urgencia de la presa
el amor tiende un velo delicado.
Será suya la gloria
del tiempo venidero y de los hombres
que ansíen una fama indestructible,
mas, no sabe por qué, aún le estremecen
la palabra del viento en la breña
del río, la frescura helada de la fuente
en la brasa de agosto, un cuerpo joven
y desnudo que despedazará la muerte.

 

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