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EL PELIGRO Y EL SUEÑO – JUAN CARLOS GEA

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JUAN CARLOS GEA estudió Filosofía y Ciencias de la Educación en la Universidad de Valencia y reside desde 1993 en Gijón, donde trabaja como periodista. En poesía, es autor del inédito Bajamar (1986), Trampa para niebla (Ediciones de la Diputación de Albacete, 1990), El temblor (Trea Poesía, 2005), Occidente (Trea Poesía, 2008) y la plaquette Rompehielos (2008) y poemas aparecidos en diversas revistas. En prosa, además de numerosos textos y artículos sobre artistas asturianos y sobre su ciudad de adopción, ha escrito el libro Viajero en Gijón (Trea, 2010) y la biografía Jovellanos. La virtud del ciudadano (Trea, 2011). En la actualidad trabaja en una recreación literaria del Albacete de los años 60 y 70 de base autobiográfica.

 

 

 

POÉTICA (IN ABSENTIA)

Sobre lo que sea la poesía solo me atrevería a
hacer a estas alturas una conjetura ceñida a mi
experiencia personal; no la de haberla escrito:
la de haberla dejado de escribir. Eso sucedió
cuando, sin más, dejé de ver ciertas visiones,
oír ciertas voces y sentir la obstinación de cier-
tos ritmos entre las visiones, voces y ritmos de
todos los días. De ahí que me atreva a postular
que la poesía debía de ser algo de eso y la dis-
ciplina más bien ardua, aunque completamente
contingente, de transcribirlo con el máximo de
precisión y fines que me resultan poco claros;
fines que cada vez tuvieron más que ver con el
registro del nosotros que con el del yo, y con la
historia que con mi historia (aunque los poemas
de esta selección no sean los más representati-
vos de ello). Si algo de bueno veo hoy en aque-
llo, se debe a que entre todas aquellas voces
adivino ecos de algunos de los poetas que más
admiro o admiré: Eliot, Brodsky, Celan, Walcott,
Herbert, Auden, Frenton, Szymborska, Ashbery.
A ellos sigo siendo capaz de sintonizarlos más
o menos a voluntad. De lo demás no hay ni ras-
tro desde hace años.

 

 

 

 

BAJAMAR

Este es el cesto de las piedras exhumadas.

Estos son los objetos
sin perfil y sin nombre.

Estos peces creían que el mar era eterno
pero el mar los ha expulsado.

Este rostro es el tuyo en espejos trizados,
pequeñas marismas sobre el limo.

Este es el territorio
que el agua ha conquistado a la certeza,

y esta sórdida vendimia es la memoria.

xxxxxxxxxxxxxx(de Trampa para niebla)

 

 

 

 

BODEGÓN EN DENIA

En el cesto de mimbre, pan reciente.
Tomates en un cuenco y el morado
perfume de unos ajos. Una gota ambarina
que sin prisas pinta al óleo
el perfil de la aceitera.
La mole del Montgó,
añil, medioquemada.
Una impávida avispa en el pámpano soleado.
Unas uvas tempranas.
Brisa fresca entre las cañas
y en la umbría tu óvalo, callado
contra el quieto mar de Denia,
y a esta parte del lienzo
la impudicia de vivir para contarlo
y de contarlo,
y que esto sea con mucho lo de menos.

 

 

 

 

AL RASO

Como el que halla una grieta
en la más agria escarpa,

la más expuesta al viento,
y malguarda su calor en la hendidura

apenas preservado del frío y la nevisca,
así las noches nuestras.

Así las noches nuestras
que el más pobre de los ábacos alcanza a contar.

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx(inéditos)

 

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