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EL PELIGRO Y EL SUEÑO – ANA MARTÍNEZ CASTILLO

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ANA MARTÍNEZ CASTILLO (Albacete, 1978) es profesora de Lengua castellana y Literatura, narradora, poeta y crítica literaria. Ha recibido galardones como el Féile Filiochta International Poetry Competition, 2004, y figura en varias antologías: La generación fanzine. Poetas de Albacete para el siglo XXI, de Arturo Tendero (Ediciones de la Diputación de Albacete, 2011); Antología Fractal El llano en llamas (Fractal, 2011); In absent(i)a (Nanoediciones, 2011). En solitario, ha publicado el poemario La danza de la vieja (Ediciones de la Diputación de Albacete, 2003) y Bajo la sombra del árbol en llamas (La Isla de Siltolá, 2016). Ejerce la crítica literaria en la Revista Vísperas, de la que también fue editora durante el año 2014.

 

 

 

 

POÉTICA

Creo en la metáfora por encima de todas las
cosas. En la metáfora y en la imagen visionaria
más allá del mensaje. Mucho más allá del men-
saje. Metáforas e imágenes como una bofetada
en la cara, como un aire frío en mitad de la
noche.
La poesía en la que creo (y digo creer porque
toda poesía es un acto de fe, una suerte de mi-
lagro) es una poesía de la imaginación, trans-
formadora y creacionista. Porque el mundo hay
que inventarlo y hay que inventarlo a voluntad.
Es por eso por lo que se lo debo todo al Sobre
los ángeles de Alberti y me emocionan Vicente
Aleixandre, Alejandra Pizarnik, Leopoldo María
Panero, Blanca Andreu.
La poesía es una mano invisible que te toca. Es
el noble arte del contagio.

 

 

 

 

ATARDECER

Cuando el día termina de recoger
sus cabellos en largas trenzas,
cuando la tarde se vuelve parda,
se vuelve teja,
corteza o cáscara de nuez,
toman mis ojos forma de fogatas,
voy tejiendo pestañas y finos dedos.
La noche se tizna y escarabajea
y maúlla entre los leños el gato-duende,
oscuro el patio como caparazón de grillo,
como el hueco que dejan las puertas entornadas.
Va siendo de ceniza el tiempo que transcurre,
van tocando mis manos surcos o límites.

 

 

 

 

LISBOA

Variar el rumbo extraño.
Y llevar en los labios
la certeza de ser
esta niña sin alas
que fingía ciudades,
que fingía sus pechos
y sus muslos de ave,
que no tenía ya sus ojos,
pero sí la cintura oscura
como oscuros encajes,
pero sí la garganta sujeta
con papel y con cintas.

xxxxxxxxxxxxxxxxx(de La danza de la vieja)

 

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