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EL PELIGRO Y EL SUEÑO – CONSTANTINO MOLINA MONTEAGUDO

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CONSTANTINO MOLINA MONTEAGUDO (Pozo-Lorente, Albacete, 1985) abandonó los estudios de Licenciatura en Humanidades en el año 2006 y desde entonces ha trabajado en muy diferentes puestos de empleo que nada tienen que ver con la labor literaria (repartidor de guías telefónicas, pintor, ferrallista, jardinero, empleado en tiendas de deportes y empresas de manufactura). Actualmente se encuentra en situación de desempleo. Su primer libro, Las ramas del azar, ha sido galardonado con el Premio Adonáis 2014. En 2016 ha aparecido su segundo poemario, Silbando un eco extraño (Hiperión), Premio Valencia de la Institució Alfons el Magnànim. Algunos de sus poemas también han sido recogidos en antologías y revistas literarias de ámbito nacional. Colabora en Artes&Letras, suplemento cultural de ABC Castilla-La Mancha, con una sección de inéditos llamada El Varadero.

 

Y aquí tienen la poética que publica en la antología y algunos de sus poemas.

 

SOBRE LA POÉTICA

Sucede que cuando uno trata de idear una es-
trategia para justificar la urdimbre del poema
no suele quedar contento del todo. Es fácil
caer en contradicciones y en teorías que, más
que ayudar a relacionarnos con el poema, nos
confunden. Sucede que todo buen poema debe
desbordar toda poética y, también, sostenerse
por sí mismo sin andamiajes ni delirios de inte-
ligencia. Cuando hablamos de poesía hablamos
de la vida, nada más.

 

 

REQUIEM POR DAMIEN HIRST

Flotarás como flota tu becerro
en el formol eterno de la nada.

Coronado con oro y con diamantes,
astuto burlador de los mercados,
serás la estampa viva
que adorne,  con su muerte,
las salas de un museo.

El tiempo pudrirá tus tiburones,
tus vacas y corderos.
También se llevará, donde la nada,
toda la cocaína y todo el lujo.
Barrerá para siempre tu lenguaje
y algunas de tus obras
ocuparán trasteros
en casas de los nietos de los ricos.

Pero serás el alma de una época
y te recordarán
en la historia del arte
como una calavera que brilló,
con la risa sarcástica de un genio,
en una galería de fantasmas
que, entre otros, tú supiste comprender.

 

 

 

 

VELINTONIA, 3 — VÍZNAR S/N

Busquemos un hogar para los versos.
Que en su fachada aniden las metáforas
y que brille un cartel donde se lea:
Casa de la Poesía.

Busquemos. ¿Pero dónde?

Quizás entre las calles más humanas
de una ciudad sin miedo.

Quizás entre los restos de otras épocas,
de la mano de estudios arqueológicos,
o sobre los cimientos
de un pueblo todavía no nacido.

Quizás entre la herencia de algún Nobel
o bajo los escombros de una guerra.

Busquemos ese hogar.

Llamemos a las puertas,
cavemos en el barro de las fosas
y que esta pobre perra apaleada,
que durante siglos ha lamido
la mano tentativa del decoro,
por fin tenga un lugar donde morir
tranquila y en silencio.

 

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