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POESÍA IMPURA

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PATRIA

Nací
en un tiempo triste y en un triste país
donde las cosas bellas tenían nombres feos
donde pecado
era el nombre que daban al amor y donde
tristes gentes hablaban de la guerra y se tocaban
el sexo en las tinieblas y con prisas furtivas
en la noche del sábado tras haber contraído
matrimonio buscando
patrimonio y remedio
a la concupiscencia o a la sífilis.

Nací en un tiempo triste
y en un triste país
donde la gente iba vestida
de negro casi siempre
y llevaba bigotes cuadrados en el alma. Donde
ya no servían los nombres de las cosas
porque las cosas estaban prohibidas
o eran obligatorias: levantar el brazo
con la mano extendida
para que los brazos no pudieran
abrazar y las manos
llegaran siempre tarde a la caricia.

Nací en un tiempo triste y en un triste
país
donde los niños se llamaban flechas
o pelayos cuando ya eran mocitos
y llevaban camisa
azul y la cabeza
rapada por la parte de dentro y por defuera:
mitad moje y soldado les decían
que tenían que ser cuando crecieran
y hubieran de avanzar gallardamente
por Dios hacia el Imperio o viceversa.

Nací en un tiempo triste y en un triste país
donde las niñas
se llamaban Begoña y aceptaban
mansamente un futuro
de monjas o matronas gordezuelas
cuando la superiora colocaba
duros sostenes sobre sus tetas tiernas
y más duros aún sobre la parte
más tierna del cerebro para que las ideas
no desbordaran nunca el límite preciso
de su destino de mujer: virgen o madre
y si fuera posible las dos cosas.

Nací
en un tiempo triste y en un triste país:
abjuro para siempre
jamás de aquella patria
donde un millón de muertos velaban el cadáver
de los supervivientes.

 

 

 

 

MENDIZÁBAL

Como me lo contaron os lo cuento:
nace el protagonista de esta historia
en mil novecientos treinta y siete,
en el distrito quinto de Barcelona,
en la calle hoy llamada de Junta del Comercio
xxxxxx—pues el nombre anterior era non grato—,
en el piso primero de una casa
vieja pero provista —ojo al detalle—
de seis balcones que dan a la calle:
dos a San Pablo y cuatro a Mendizábal.

Es un barrio
bueno para nacer el barrio chino:
pan, flores, butifarra, churros, preservativos.
Es un barrio
caliente y sucio
xxxxxx—acogedor por tanto—,
lleno de vida húmeda
hasta la madrugada
y de huellas recientes de disparos
en antiguas paredes de ínclitos burdeles
y tiendas menestrales.

Cuando nace Liberto bombardean
xxxxxx—bajo el signo de Leo y primogénito—
la ciudad desde el mar.
Muy cerca
xxxxxx—en Santa Margarita,
xxxixxxxque comienza en Unión
xxxixxxxy termina en San Pablo—,
la madre de la madre de Liberto tiene
una peluquería
donde las putas del contorno oyen por radio
discursos de Companys y de la Pasionaria
mientras tiñen su pelo de amarillo
canario o guardan turno
para la permanén.

Un poco más arriba
xxxxxx—Rambla de los Estudios—,
el padre da lecciones de esperanto
por Radio Asociación
xxxxxx—hoy Radio España—
y al salir cojea levemente,
bajando hacia su casa rodeado de pájaros,
con un traje rayado de pantalones anchos y la estrella
verde de Zamenhof
prendida en la solapa:
de vez en cuando un rubio americano
de las Brigadas Internacionales le saluda
xxxxxx—suele ocurrir en Rambla de las Flores—
y habla con él un rato (de las cosas que pasan)
en la prefabricada jacarandaina universal
xxxxxxde los cien mil ilusos
xxxxxx—idealistas se autodenominan—
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxfraternales.

 

 

 

 

LA ROSA Y LA METÁFORA

xxxxx1

Aunque seas aún
una metáfora,
xxxxxxxxxxxxxRosa,
me place tocar
tu muslo con la mano.

 

xxxxx2

xxxxxxxxxxxxx“El poema”
xxxxxxxxxxxxxxxxxA JRJ

Te toco una vez más,
que así eres Rosa.

 

xxxxx3

En el exacto centro
de tus muslos
xxxxxxxxxxxxxsuntuosos
tienes una metáfora,
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxRosa,
peludita y tan tierna.

 

xxxxx4

Antes de tragar sapos
cada mañana
ingiero tres metáforas
y cuento,
xxxxxxxxxRosa,
xxxxxxxxxxxxxxxtodos
los pelos de tu pubis
angelical.

 

xxxxx5

xxxxxxxxxxxxx“A rose is a rose is a rose is a rose”
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxGertrude Stein

Eres Rosa la rosa más rosa
de todas las rosas de aquí y de París
Rosa por delante rosa por detrás
con pezones rosa y mejillas rosa
con labios de rosa bajo nariz rosa
y labios de rosa bajo ombligo rosa
un agujerito de color de rosa
una blusa rosa y unas bragas rosa
un alma de rosa bajo la piel rosa
y una voz de Rosa de color de rosa.

 

xxxxx6

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx1984

Hube de conocerte,
xxxxxxxxxxxxxxxxxxRosa,
para saber lo que era
un ser equidistante
del propio nacimiento
y del fin del milenio.

 

xxxxx7

xxxxxxxxxxxxxLénine, Trotsky, Rosa, Mao…
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxEdgar Morin
xxxxxxxxxxxiixxxxxxxxxJournal de Californie

Rosa,
xxxxxxla más perfumada
de los jardines
de Luxemburgo.

 

 

 

 

POESÍA

No te quiero pura
ni purificada o purificadora
ni purista
xxxxxxxxxdioses
xxxxxxxxxxxxxxxni depuradora
ni depurativa

El amor existe si haciéndolo estamos
mientras mestizamos
salivas mezclamos
cunilingüizamos y felacionamos

Yo te quiero impura
y verde y madura
promiscua y cachonda
y dulce lesbiana puta sabihonda

Yo te quiero impura
mojándolo todo
y haciendo el amor
como yo te hago.

 

 

 

Tubau, Iván. Poesía impura. Barcelona; Ed. Plaza & Janés, 1998.

 

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