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LA QUIJADA DE ORCE

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LA CLAU QUE OBRE EL PANY

Escribo poemas
para que constates
que no soy el mismo
que escribe poemas.

 

 

 

 

NO ERES LO QUE DICES

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxLo que eres me distrae de lo que dices.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxPedro Salinas

Lo descubrí hace años en Ibiza: no eres
la que habla conmigo como las profesoras,
la que dice palabras como estratigrafía,
sobredimensionar y propósitos lúdicos,

sino la que recorre mis recovecos tibios
con una mano sabia y amable siempre húmeda,
la que impregna mi lengua con sus zumos secretos,
la que gime muy suave, la que grita muy fuerte.

 

 

 

 

DEAN MORIARTY YA NO VIVE AQUÍ

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxIn memoriam Jack Kerouac.

Es una bomba el corazón, y un día
estallará en tus manos sin remedio.

 

 

 

 

TANKA DE ALBERT Y MAX

Asusta pensar
que Dios juega a los dados.
Pero asusta más

un universo eterno
hecho de orden y ley.

 

 

 

 

SOROLLA

xxxxx1

Fuiste, dicen los hondos castellanos sombríos,
un pintor luminoso, fácil, superficial.
Dicen que hiciste un pacto con el azul del mar
y la arena dorada, con las barcas y el sol.

Dicen que lo dejaste resbalar suavemente
por las pieles mojadas de mujeres hermosas
y por los linos leves de sus vestidos blancos
y por las velas ocres y los niños desnudos.

También dicen que diste de la realidad
una imagen alegre, de engañoso esplendor.
Te traicionó tu mano, dicen, tu puso firme
que a cada pincelada lograba una emoción.

 

xxxxx2

Eras sensible, dicen, y sabías mostrar
la corteza del mundo, pero nunca querías
penetrar en la entraña de la vida, en aquello
que llaman trascendencia.

Creen, unamunillos graves y amojamados,
que la verdad y el alma no habitan en las playas
y debemos buscarlas con bisturí en quirófanos
o acaso en casquerías.

 

xxxxx3

No saben, supongo que sabes que sé,
que el reino de la piel es lo que importa
xxxxxxxxxxxxxxx—lo dijo otro poeta valenciano—,
que hay otros mundos pero están en este
xxxxxxxx—lo recuerda el anuncio de un perfume—
y que es en la epidermis donde moran
todas las dimensiones de lo humano.

No saben, supongo que sabes que sé
xxxxxxxxxxxxxxx—os perderá la estética, dijeron—,
que es impropio de gentes educadas
a la orilla del mar Mediterráneo
mostrar al vecindario sin recato
el entresijo crudo, el sentimiento
trágico de la vida dicen ellos.

 

 

 

 

TOP LESS

Diré solo
xxxxxxxx—Dios me libre
xxxxixxxxxde ser melodramático o poeta
xxxxixxxxxsocial o cura
xxxxixxxxxcomunista—
que servir cocacolas, cubalibres,
ginfizes y licores de garrafa
entre los decibelios y los cueros sintéticos
de un bar americano muy bien refrigerado
con los pezones a la vista y tiesos
xxxxx—por mor de la temperatura—,
es cuanto menos
un modo asaz curioso
de ganarse la vida.

 

 

 

 

WALKMAN

Un barco, el mar
cuando anochece
xxxxxxxxxxx—¿cómo
xxxxxixxxxxxxdecir cuando anochece que anochece
xxxxxixxxxxxxsin decir que anochece?—
y el saxo de John Coltrane estallando
directamente en tu cerebro:
¿Queréis droga más dura?

¿Cómo es posible
que aún sean legales
el mar, la muerte lenta
del sol,
los barcos
grandes como el mundo,
Miles Davis
xxxxxixxxxxxxy la cinta magnética, los Aiwa
xxxxxixxxxxxxportátiles baratos, las pilas
xxxxxxixxxxxxxxde todos los timbres que vos apretás
y sobre todo
los demoníacos auriculares?
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxProhibid
la música y el mar y los atardeceres:
dan placer.

 

 

 

Tubau, Iván. La quijada de orce. Barcelona; Ed. Lumen, 1997.

 

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