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DIVA DE MIERDA

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Hace un par de años, ediciones liliputienses sacaba a la calle, como número dos de su colección desalmados eruditos, la antología ‘Diva de mierda. Una antología alrededor del ego’.
Dejo a partir de hoy una selección de poemas de dicha antología.

 

En la introducción que a modo de prólogo escribe Fabio Betancour (autor de la edición, la selección y el prólogo) se puede leer: “Este prólogo en realidad sólo trata de justificar el título del libro. Porque, sin duda, un título tan poco común como Diva de mierda necesita una justificación. O una explicación al menos.
Todo empezó unos meses atrás, cuando un joven escritor mexicano de cuyo nombre no quiero acordarme me envió un poemario para que considerase la posibilidad de publicarlo. Cursé el correspondiente acuse de recibo y prometí responder tan pronto como me fuera posible. Sin embargo, se ve que para el autor lo de tan pronto como me fuera posible equivalía a de inmediato, ya que, al día siguiente, me volvió a escribir para preguntarme si ya lo había leído y decidido. Le contesté que tuviese en cuenta que, además de la editorial, tengo dos niños y un trabajo de sufrido profesor de instituto, razones por las que le rogaba que me concediese algo de tiempo, el justo para encontrarme en condiciones de contestarle con conocimiento de causa. En aquel instante, pareció conforme con mis explicaciones.
Hasta que, unos dos meses más tarde, sin ningún preámbulo (y se ve que cansado de esperar), me escribe de nuevo para llamarme completo imbécil y maldita diva de mierda.
Estupor.
Luego, al contarle lo ocurrido a mi amigo Luis Arturo Guichard, éste me propuso que le diese la vuelta a todo aquello y me riese del asunto creando una colección denominada Diva de mierda. Acto seguido, María José, mi mujer, matizó la idea inicial de Luis Arturo y precisó que quizá lo mejor sería no una colección, sino una antología, un libro colectivo que exprimiese el tema del ego y la vanidad en el mundo del arte.
Pues bien, esto que ahora tienes en las manos, desocupado lector, es la consecuencia de aquel improperio convertido en literatura. Juzga tú mismo el resultado.

 

 

ARTURO ACCIO (México, 1975)

GUÍA FÁCIL PARA UN POETA SENSIBLE

Diles a las mujeres que escribes poesía
sin agregar el género,
lo importante es la palabra: P-O-E-S-Í-A,
trae consigo una especie de sentimiento implícito
igual al sueño imposible
de algún día cubrir una cama con pétalos de rosas,
háblales de cosas de amor y un poco en francés;
pensarán que eres sentimental,
sensible,
dirán: allí va el poeta;
déjalas pensando un buen rato en eso
o en aquello,
harán bien la tarea,
te llamarán por teléfono
cuando crean haber entendido lo que dijiste,
no importa si están en lo correcto o no,
lo importante es que te devolvieron la llamada;
ten contigo siempre un libro diferente para estudiar,
si es de algún desconocido de nombre impronunciable
mucho mejor,
aunque, no seas tan duro y cada vez que tengas oportunidad
agrega que los valses de Strauss son buenos,
casi todas las mujeres bailaron a los quince años una pieza
de él,
mira con tristeza el mundo,
invita a tus damas a los ciclos de cualquier arte
donde no te conozcan,
para que tú les expliques con detalle
cuando estén tomando café antes de ir al motel,
usa una bufanda a rayas y esponjada,
conviértete en una tragedia de poeta desconocido,
mal valorado,
poco entendido,
no fumes demasiado,
luce tímido pero inmediatamente tómalas del brazo,
aprende aparentar que las escuchas con atención,
tómate todas las molestias que nadie más hará,
apunta en la libreta esos detalles,
ya que te hayas aburrido del juego
únicamente márchate sin decir nada,
recuerda: eres el gran poeta.

 

 

MIS ESCRITORES PREDILECTOS

Mis héroes se han hecho fantasmas;
lucen como lo idiotas ruines que son
xxxxxxxxxxxxxxxxxxen los que ya no creo;
terminaron por convertirse
en cadáveres vagabundos perdidos
atrapados en un tiempo del que no pueden huir;
pasaron la vida contando mentiras,
haciendo casi nunca lo que deberían hacer;
arrogantes,
xxxxxxxxxxxflojos,
igual continúan burlándose de mí desde el más allá
con sonrisas bien dibujadas
me dicen en coro:
xxxxxxxxxx—No vas a lograrlo.

 

 

 

 

LALO BARRUBIA (Urugay, 1967)

MUCHO VINO Y POCAS NUECES

yo
me cito a mí mismo

xxxxxxxxxxel vino es lo único bueno que le recorre el cuerpo
xxxxxxxxxxy ni siquiera es un gran vino

xxxxxxxxxxtratan a la poesía como obra de dioses

xxxxxxxxxxy por eso quieren ser alguien
xxxxxxxxxxser poetas

yo soy el border number one
el incorrecto
no me interesan los poetas viejos
ni los nuevos
no preciso musiquitas
gorgojeos virtuales
ni soporte técnico
escribo de cualquier huevada
pero igual hace eco
porque soy buen bebedor
hago ruido cuando como
y hago ruido en la cama

y las nueces me las paso por los huevos

yo
no creo en las nueces
lo que crea el contenido es la forma
la irreverencia
el gesto
y saber creérsela

yo
se los digo con una copa en la mano
no llegué a donde estoy de pura casualidad
yo
me he entrometido en terrenos
reservados al conocimiento metódico
violentando la precisión del lenguaje
a favor de la plasticidad de la palabra
y he sabido agradecer a todos aquellos
que se dieron cuenta

yo
la poesía latinoamericana soy yo
yo y mi colega el chileno
en incorrecto orden que me permito
por el dominio absoluto que tengo de la herramienta
y antes de nosotros no hubo nada
desde julio herrera

yo
el amante de la poesía concreta soy yo
el que atravesará las barreras internacionales
y se comerá la cereza de la torta
cuando llegue el momento
el original el novedoso lo que vendrá
yo
tendré el dolor de cabeza
y estaré obligado a retirarme temprano
cuando llegue el momento
de aplaudir a cualquier otro poeta

yo
soy el hombre de la casa
no por machista sino por poeta
vivo con mi novia dulce y discreta
que admira mi poesía que no entiende
y me acuesto con jovensísimas estudiantes de filología
que algún día serán mucho
más inspiradas y cultas que yo
aunque yo
nunca llegaré a entenderlo

yo
estoy profundamente molesto de enterarme
quién ganó el maldito premio de este año
una vergüenza para la literatura
aunque yo
ni siquiera me presenté
ya no estoy para eso

yo
no tengo la culpa
de haber escrito tanto
ni de tener buena memoria
y ante cada tema de conversación
recuerdo
que yo ya he escrito un poema sobre eso

yo
la poesía nacional soy yo
que no me pregunten a quién
podrían invitar al festival el año entrante
porque seré profundamente sincero
a nadie
les diré
la poesía de mi país no vale la pena
a no ser que quieran
invitarme a mí de nuevo

te aseguro que podés confiar en lo que digo
porque yo
escribí una tesos doctoral
sobre las gramáticas alternas de la creación en el arte contemporáneo
es decir
entiendo a la perfección todo lo que escribo
y lo que escribís vos
y todos esos seudopoetas que solo están aquí
para ser vistos entre nosotros
los poetas

yo
buscaré la forma de emborrachar a la reina del evento
y llevármela a la cama
para ponerla a mi altura
no sea que se crea que puede robarse al público
solo porque empezó a escribir
cuando yo
todavía iba al jardín de infantes

yo
no era ningún genio cuando empecé
ahora que he legado hasta aquí
puedo comprenderlo
pero sí era
eso es evidente
mucho mejor que los demás
y por eso yo
soy el gran poeta de mi generación
yo
y los muertos

yo
no creo en la existencia del plagio
robar es el centro mismo de la escritura
persigo a los poetas que me interesan
hasta convertirme en uno de ellos
y despojarlos de su existencia

yo
no tenía permiso de llegar aquí
llegué por mis propios méritos
yo solito escribí
ese poema del que todos hablan
que dice que
yo
no tenía permiso de llegar aquí
llegué por mis propios méritos
robándole el alma a otros poetas
y antologando a todos aquellos
que no podrían nunca hacerme sombra

yo
escribí este poema escuchando
lo que los poetas dicen de sí mismos
cuando beben
y copiando
lo que escriben en sus biografías
gastando noches de voluntad sostenida
en encontrar las palabras correctas
por eso yo
sin mucho esfuerzo
me merezco el lugar que tengo

yo
señores
ténganlo en cuenta
en este momento de mi vida
lo que necesito es un premio

 

 

 

 

DAVID BENEDICTE (España, 1969)

PALOMO EQUIVOCADO

mi misión
ser el pesado
del Rafael Alberti
del siglo que empieza

mi objetivo
aún me faltan
algunos años
eso supongo

pero como él
me dejaré crecer
una absurda melena
blanca
y peroraré las rimas
sin tino
ni sentido
de coplero del Partido

pero como él
inauguraré
institutos de la ESO
con mi nombre
y apellido
dejaré mecerse
mi melena
al viento
gaditano
del Levante

pero como él
reabriré
algunas chekas
en franquicia

pero como él
galoparé
momificado
por los cócteles
oficiales
del Estado

dadme 20 o 30
años para hacer
realidad mi sueño
tan sólo eso
20 o 30 años
para hacerlo realidad
mi sueño

para convertirlo
en vuestra peor pesadilla.

 

 

 

 

JAVIER CANAVÉS (España, 1973)

YO Y LOS POETAS DE HOY (40 AÑOS DESPUÉS)

Los grandes hombres ya no escriben poesía.
Entre los poetas de hoy no encontrarás a un solo Brodsky,
incluso la legión de imitadores de Bukowski
se encuentran a años luz del propio Bukowski.
Ahora,los grandes se dedican al cine,
al asesoramiento en el ámbito de las grandes corporaciones
o a los negocios relacionados con las llamadas nuevas tecnologías.
Ahora, la poesía es cosa de tipos grises, epígonos de epígonos
voluntariosos. Cuánta más importancia se da un poeta,
peor poeta es. Los hay que se dedican a los discursos
encendidos. Sostienen que los poetas son portadores
de no se sabe qué antorcha, que deben guiar a las multitudes
hacia una nueva realidad.
La multitud está convencida de que el último poeta
murió a principios del siglo XX,
probablemente en la I Guerra Mundial.
A un poeta no lo sigue ni su esposa, es más, se sabe de casos
en que la sombre del poeta
decidió emprender su propio camino
y se instaló por su cuenta
y le fue mucho mejor.
La poesía es un asunto tan marginal
que no da ni risa.
Ya no somos los últimos guerreros.
Ya no guiamos ni guardamos
nada. A nuestro altavoz se le acabaron
las pilas. Nos leen cuatro gatos generalmente
gratis, a veces obligados. Pero no
importa. Amo
la poesía
y la sigo escribiendo
a sabiendas de su inutilidad
y de su inexistencia
y a pesar de los años
y de tanto poeta que parece no amarla
ni siquiera un poquito
o por error.

 

 

 

 

EDUARDO CHIRINOS (Perú, 1960)

LE PETIT BOUT DE RIEN

No hay razón para la vanidad, no hay
razón para el orgullo: juntar palabras
en renglones, luego cortarlas (o dejar
que ellas se corten), esperar que sue-
nen bien, esperar que suenen mal (lo
importante es que suenen). Vigilar
que rojo no se convierta en naranja,
que naranja no se convierta en amarillo,
que amarillo no se quede en silencio.
No hay razón para negar el silencio,
no hay razón para aceptarlo: debemos
hablar cuando no hay nada que decir,
callar cuando los otros hablan. Tal el
negocio del poeta, resígnate. Nada glo-
rioso hay en eso. ¿Te basta un corazón
agradecido, palmaditas en la espalda?
El futuro no cuenta, el pasado se ríe
de nosotros. No hay razón para escribir
este poema, no hay razón para borrarlo

 

 

 

 

PILAR GALÁN (España, 1967)

PERSONALIDAD MÚLTIPLE

xxSupe que estaba perdida desde que abandoné la modestia. A cada uno le llega su hora y yo, que había despotricado siempre de los autocomplacientes y de los adoradores de su propio ombligo, me hallaba ahora, castigo de Dios, no solo en su misma situación sino en situaciones múltiples.

xxSucedió una mañana, muy temprano, a la hora exacta de las teletiendas. Sin ganas de escribir, incurrí en el vicio nefando de teclear mi nombre en un buscador de Internet. Con comillas, sin comillas, completo o abreviado, el caso es que allí salían páginas y más páginas. No estaba mal como recordatorio (cuándo di yo esa charla) o como álbum de fotos para observar cómo me han tratado los años. Ojalá lo hubiera dejado ahí, pero el orgullo mata. Entre las entradas en las que figuraba mi nombre, he aquí que aparece una mujer homónima que se dedica a la cirugía, y otra que presenta telediarios, una firmante de manifiestos antitodo y otra bibliotecaria y así miles y miles de vidas posibles.

xxDesde entonces no puedo dormir. Me levanto a cada instante para ver si les ha pasado algo a las otras o si siguen vivas.

xxMe preocupan dos en especial, una declarada en franca rebeldía por un juzgado de Móstoles (qué habrá hecho) y otra suscrita a un foro de sadomaso.

xxAsí se me pasan las mañanas. Rebuscando libros de leyes por si consigo salvarme y huyendo de anuncios de látigos y tachuelas. Tengo la sensación de que hay cosas que me estoy perdiendo y de que en algún momento puedo acabar presentando las noticias en la tele vestida de cuero negro.

xxEstoy por ponerme en contacto con las otras, pero lo mismo me respondo yo y me da algo.

 

 

 

VV. AA. Diva de mierda. Una antología alrededor del ego. Cáceres; Ed. liliputienses, 2014.

 

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