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CUERPOS POLIÉDRICOS

Javier Temprado'

 

xxxxxIII

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx“No es por follar/ sino para escribir sobre ello
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxy ser alguien en la vida/ y poder mirar atrás”
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxManuel del Barrio Donaire

Bukowski escribe y me dice:
All poets die in steaming pots
of shit.

Y no puedo dejar de estar de acuerdo.
Todos morimos rodeados
de la mierda producida.
Callamos entre legajos de papeles
que sólo nos gritan lo que nunca debimos escoger.
Toda esta basura que la vida nos salpica,
toda la pornografía que no sabemos ocultar,
toda la gente que se escarcha sobre nosotros,
esta hambre, sobre todo este morir de hambre
una y otra vez,
en brazos del sexo, de tu sexo, del sexo de tu boca,
de tu boca en mi sexo, una y otra vez,
y siempre con esta hambre de morir.

Aquí, hacernos daño,
demostrar que lo único real
son las heridas que planeamos
minuciosamente
escribirnos en la piel.

Y morir siempre en la noche.

En la comida podrida de nuestros cuerpos,
en lo animal de la cama
de los poemas manchados,
de las fotografías, de los condones derrotados.

Del choque de los impulsos,
de las embestidas desvestidas,
de los chillidos que acuchillan
de los gritos que rajan el silencio.

El silencio.
xxxxxxxxxxLa calma.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxTus manos.

 

 

 

 

xxxxxVII

El sístole de la puerta cuando te marchas.
Lenguaje común
en las entrañas de mi teléfono.

Un sonido sordo,
el reptar de lo cotidiano
que arrastra saliva y silencios enclenques
en un borde de tu vientre.

Con mis manos desnudas
reescribo la luz desvestida
de un mes de marzo.

Destapo una nube de amoniaco
sobre recuerdos caducos
y me pienso en ángulo recto.

Tumbado frente a tus gemidos
y esperando a que te desplomes.

Única forma de escapar de la geometría.

 

 

 

 

xxxxxVIII

Espío
con voraces ojos
el baile de tortugas
que me ofrecen los barcos.

Los anhelo.

Me cuelgo en sus mástiles,
bailo desaforado en sus cubiertas,
invento un nuevo nudo,
piloto los vientos hacia otro cielo.

Y aún en puerto.

Alzo las manos
y descubro un nuevo mar
cuando una mirada encalla
bajo tu falda.

 

 

 

Temprado Blanquer, Javier. Los vértices del tiempo. Sevilla; Ed. La Isla de Siltolá, 2015.

 

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