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VÉRTICES

Javier Temprado

 

xxxxxIX

Una sospecha en la taza de té.

Mi pasado aprecia su rostro.
Desconoce sus manos afilando
la punta insondable del miedo.
Que agrieta las heridas de los vértices.
Que muerde las venas del veneno.
Vive en un estúpido estado de traslación,
configurando galaxias que no son mi cuerpo,
ni el tuyo.

Un alambre de Giacometti
en plena persecución.

Hoy, me he prometido pensar
en absolutos,
rodear de círculos azules
los hematomas de las piernas.
Aplastar el último pretérito imperfecto.
Abandonar esta ciudad.

Llegar intacto a mi próximo presente.

 

 

 

 

xxxxxXII

La memoria son fotografías
en blanco y negro.
Una Polaroid, una Leica.
Un mapa de cicatrices
que no queremos olvidar.
Como haciendo rehén del tiempo
una piel fronteriza
un momento de silencio
una polifonía de rostros.

Un par de segundos
que noquean al invierno.

 

 

 

 

xxxxxXIV

Volvías a ser un crío,
te tartamudeaba el corazón y la mirada
pero volvías a hablar el lenguaje del deseo.
Sentías la caricia y el pecho hinchado de luz.

Y todo aquello era un juego.

La mirabas. Y eras torpe.
Como quien comienza a andar
sobre una nueva piel.
Como los dedos que hablan de la nostalgia
agitándose frenéticos.
Como los desiertos que atraviesas lento
bocado a bocado.

Como los labios que hablan del amor
cuando todo era sombra.

 

 

 

Temprado Blanquer, Javier. Los vértices del tiempo. Sevilla; Ed. La Isla de Siltolá, 2015.

 

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