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CEBOLLAS AZULES PARA UN BLUES

Antonio Marín Albalate 'Cebollas azules para un blues'

 

 

YA PUESTO ASÍ EL PIE sobre el estribo gris
De esa yegua tonta que es la tristeza,
Cuando se planta de pronto en el plato
De la sopa, completamente tonta,
Con el infame fin de atediarme aún más,
Ruth, como si no fuera suficiente
Con lo que llevo encima, tantos años
Así, de maruja, –tú ya me entiendes–
Y, a mi pesar, resignada y dolida.

Montando, otra vez más y otra y otra,
Sí, –son ya tantas–, esa tonta bestia
En miniatura con quien soy todavía
Más pequeña dentro de esta cocina
Maldita de mi ruina y mi destierro.
Y,
xxxComo una rueda de feria o circo,
Girando mecánicamente en torno
A ese plato, Ruth, en torno a ese plato,
Hasta hartarme y volver a mi tamaño.

Puesto, ya digo, el pie en ese estribo gris
Abro mi mano y abro mi memoria
Para escribir desde este lado oscuro
De la soledad, como una loca, Ruth,
Como una loca pelando cebollas
Azules para un blues, –¿sabes?–
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxPara un blues.

 

 

 

ESTA SOY YO, RUTH, la que siempre perdió.
Paciente Penélope aquí esperando,
En tanto pasan días cargados de púas
Clavándome, cada vez más abajo,
A este madero de miedo y lamento.
¡Dios mío! Soy tan débil, Ruth, soy tan débil…

No sé cuánto tiempo resistiré aquí,
Tan quieta, tan sola, sangrando nieve.
No, no sé cuánto tiempo, hermana mía,
Esta muerte lenta y mansa como un río
De aceite llevándome de su mano,
Bajo los altos cipreses del dolor
Y la tristeza que se ramifica.

Esta soy yo, la que sólo contigo
Habla, Ruth, la que sólo y muy sola
Así, entre torpes endecasílabos
Blancos y versos quebrados de imperfección.
Esta soy yo, esta, la de la larga
Letanía de palabras que procuro
Para no ahogarme cada noche
Que paso en negro, rota, sobre un papel.
Esta, Ruth, la que así se atreve a escribir
Después de tanto tiempo de silencio.
La que, al fin, hizo del verso su verbo.
Esta que está llorando, sí, llorando
En esta cocina, a lágrima viva,
Ay, mientras pela cebollas azules
Para un desaguisado de oscuro blues.

 

 

 

NADIE ME LLAMA, RUTH, nadie me llama.

Y yo estoy al límite de todo, Ruth.
Contactando con agencias de viajes.
Fumando marlboros sin tregua alguna.
Intentando salir en cualquier vuelo.
Sáquenme de aquí, sáquenme de aquí, ¿oyes?

x
Al fin consigo ese billete (New York).

Lo que sea con tal de salir de aquí, Ruth.
Lo que sea, sí.
xxxxxxxxxxxxxLo que sea.

 

 

 

COMO ESA NEGRA DE HARLEM tocando
Blues en Manhattan, desgarrando el aire
De Manhattan, estoy en este territorio.
He venido sola, Ruth, con mi viejo
Macuto cargado de ropa amarga.
He venido a despojarme de todo
Lo que no sirve, ya entrada la noche,
Y a contar con los puentes más altos,
Por si acaso, a contemplar la lentitud
Oscura y desolada de sus aguas,
A ver cómo entra la luna en ese hondo
Y húmedo mundo extendido, a lo largo
De muchos, muchísimos kilómetros
De angustia, como una boa peligrosa.
He venido aquí a saber por mí misma
Que, al igual que esas aguas, no tiene fin
La angustia, y que su idioma es universal.
He venido aquí, Ruth, a contemplarme
En los espejos ustorios del viento
Y en los rostros rotos por el alcohol.
He venido aquí, alcohólica y ciega
De sombra, a beber más sombra todavía.
He venido a rasgar mi vestidura,
A tirar mi ropa al agua, siendo así
Una manera de irme yo con ella
Para siempre, Ruth, a ninguna parte.
He venido a quedarme desnuda, Ruth,
Desnuda como nadie se imagina.
He venido a que la lengua de trapo
De ese negro del saxo, ponga el betún
De sus labios ácimos en mis botas.
A sentir como una auténtica negra,
Como esa negra de Harlem tocando
Blues en Manhattan, Ruth.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxSí,
A sentir en mi corazón, el polvo.
De sus torres caídas, he venido.

Y con Anne Sexton en la mirada.

 

 

 

LA SOLEDAD para quien la trabaja.

Y la alegría, ay,
xxxxxxxxxxxxxxLa alegría, Ruth,
Para quien con ella se sorprenda
Y cante de pronto contra su antónima.

 

 

 

Marín Albalate, Antonio. Cebollas azules para un blues. Gran Canaria; Ediciones Tepemarquia, 2002.

 

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