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LA SENDA DEL PERDEDOR

la senda del perdedor

 

xx51

xxSólo conocí un estudiante en la Universidad que me gustara: Robert Becker. Él quería ser escritor.
xx–Voy a aprender todo lo que aquí me puedan enseñar sobre el arte de escribir. Va a ser como desmontar completamente un coche y luego montarlo de nuevo.
xx–Eso parece mucho trabajo –dije.
xx–Voy a hacerlo.
xxBecker era dos o tres centímetros más bajo que yo pero era rechoncho y de fuerte complexión, con grandes hombros y brazos.
xx–Tuve una enfermedad infantil –me dijo–, tuve que estar en cama durante un año apretando dos pelotas de tenis, una en cada mano. Sólo por hacer eso he llegado a ser como soy.
xxTenía un trabajo como mensajero nocturno y se pagaba las clases.
xx–¿Cómo obtuviste tu trabajo?
xx–Conocí a un tipo que conocía a un tipo.
xx–Seguro que te puedo dar una tunda.
xx–Quizás sí, quizás no. Sólo me interesa escribir.
xxEstábamos sentados en una habitación situada por encima del prado. Dos chicos estaban mirándome.
xxUno de ellos habló:
xx–¡Oye! –me preguntó–. ¿Te importaría si te pregunto algo?
xx–Adelante.
xx–Bueno, solías ser un mariquita en la escuela elemental, me acuerdo de ti. Y ahora eres un tío duro. ¿Qué pasó?
xx–No lo sé.
xx–¿Eres cínico?
xx–Probablemente.
xx–¿Eres feliz siendo cínico?
xx–Sí.
xx–¡Entonces no eres un cínico, porque los cínicos no son felices!
xxLos dos chicos ejecutaron unos pasos de vodevil y se fueron riendo.
xx–Te han hecho quedar mal –dijo Becker.
xx–No, exageraban demasiado.
xx–¿Eres cínico?
xx–Soy infeliz. Si fuera cínico, probablemente me sentiría mucho mejor.
xxSalimos de la habitación. Las clases se habían terminado. Becker quería guardar sus libros en la taquilla. Nos acercamos hasta ellas y los guardamos. Becker me pasó cinco o seis hojas de papel.
xx–Toma, lee esto. Es una narración breve.
xxNos acercamos de nuevo a mi taquilla, la abrí y le tendí una bolsa de papel.
xx–Toma un trago…
xxEra una botella de oporto.
xxBecker dio un sorbo y yo otro.
xx–¿Siempre guardas una botella en tu taquilla? –me preguntó.
xx–Lo intento.
xx–Escucha, esta noche libro. ¿Por qué no vienes y te presento a algunos de mis amigos?
xx–La gente no me cae muy bien.
xx–Estos tipos son diferentes.
xx–¿Sí? ¿Dónde nos vemos? ¿En tu casa?
xx–No. Aquí, te escribiré la dirección… –empezó a escribir en un trozo de papel.
xx–Escucha, Becker, ¿a qué se dedican esos amigos tuyos? –quise saber.
xx–Beben –dijo Becker.
xxMe guardé el papel en el bolsillo.

xxEsa noche después de cenar leí la narración de Becker. Era buena y me sentí celoso. Contaba cómo por la noche llevaba un telegrama en su bicicleta a una mujer hermosa. Su estilo era objetivo y claro y suavemente pudoroso. Becker reconocía estar influenciado por Thomas Wolfe, pero no se lamentaba y exageraba como hacía Wolfe. Su narración tenía sentimiento pero sin estar subrayado en letras de neón. Becker sabía escribir; sabía escribir mejor que yo.

xxMis padres me habían conseguido una máquina de escribir y yo había intentado escribir algunas narraciones breves, pero sólo conseguí historias amargas y confusas. No es que fueran muy malas, pero parecían implorar, no tenían vitalidad propia. Mis historias eran más oscuras y extrañas que las de Becker, pero no servían. Bueno, una o dos de ellas me parecían buenas, pero creo que acerté por casualidad en lugar de dirigirlas desde el principio. Becker era claramente mejor. Quizás intentaría dedicarme a la pintura.

 

 

 

Bukowski, Charles. La senda del perdedor (Trad. Jorge G. Berlanga y Ernesto Giménez-Caballero Alba). Barcelona; Ed. Anagrama, 2006.

 

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